Le retour | Avril 125, Azores & Abraham

L’on toquait à la porte.
Elle n’en avait pas l’habitude. Azores était une femme très solitaire qui s’enfermait, que l’on n’osait pas déranger. Sa réaction, lente, fut de lever les yeux en direction de l’entrée. Figée, s’attendant à voir quelqu’un entrer de lui-même, comme s’il était chez lui. Ce qui n’arriva pas.

La Maitresse d’Art avait étalé sur sa table les papiers qu’il lui fallait lire, approuver et signer. Trainait sur un comptoir les restes de son repas du soir qu’elle avait fait livrer et qui connaitrait sûrement une fin d’ici la fin de la nuit. Des toiles, pour ne pas changer, s’étalait un peu partout dans son aire d’atelier. Il y avait toujours celle de l’étrange garçon emplit de violence et de désespoir qu’elle jugeait non-terminée, accompagnée de quelques peintures faites dans les mêmes teintes, la même noirceur, qui venaient l’accompagner. Ce qui trônait sur son chevalet, néanmoins, n’avait pas été de sa main, mais de celle de l’un de ses pupilles. Le style était différent, ainsi que la façon d’employer les couleurs.

La porte se fit à nouveau frapper.
Vêtue d’une robe confortable et d’un bleu foncé uni, ses cheveux coiffés étaient las de la journée qui venait de passer. Azores se rappelait parfaitement du jeune garçon qui avait laissé sa trace pas seulement sur son cou. En un mois, la blessure s’était majoritairement estompée, mais Siobhan n’avait pas manquée d’accuser l’héritier Dylman de cet acte. La soirée était gravée dans son esprit plus profondément que les marques qu’il lui avait faites. Elle pensait à lui. Quand elle voyait ses blessures. Quand elle voyait son portrait. Quand il apparaissait dans le fil de ses pensées, à la fois inopportun et attendu. L’artiste ne cessait de se renfermer sur elle-même, dans sa tête, son petit monde. Il était difficile de l’en sortir, ou de la ralentir.

L’artiste retira ses lunettes rondes de lecture, se redressant d’au-dessus des papiers et se leva. Ses pas légers la menèrent à sa porte qu’elle ouvrit lentement, laissant son œil voir dans l’embrasure qui pouvait se tenir derrière. Elle tenait la porte à peine entrouverte, prenant quelques secondes pour replacer se visage guéri, ces vêtements bien taillés. Azores ne l’avait pas reconnu du premier coup, le temps et l’Essence étant incapable de l’aider. Ses cils battirent et, quand elle put mettre une âme sur la bouille qui lui faisait face, laissa la porte s’ouvrir bien grande. Précipitamment, elle fit un pas dans sa direction, ses yeux plissés sous les questions qui passaient dans sa tête. Le nez levé vers lui, une main qui vint la ligne de sa mâchoire pour oui, c’était bien lui, qui se tenait là, ce n’était pas l’Essence qui lui jouait des tours.

« Abraham. » Elle ne le dit pas, mais ses yeux l’exprimait, un tu ne m’as pas amené de jus d’orange ?.

Azores s’écarte pour retourner dans son appartement, laissant au garçon le choix d’entrer. Cette nuit, elle marchait sans aucune difficulté, mais continuait de tordre ses doigts d’une drôle de manière.

Elle le laissa entrer pour rejoindre la table emplie de papiers. Le garçon se promenait, Azores le suivait du coin de l’œil, écartant une mèche rousse pour mieux le voir. Des documents se déplacèrent, une signature rejoint le bas de page de l’un d’eux. Une bonne chose de réglée, une raison de moins pour se faire taper sur les doigts des employés de l’Aronde. L’artiste ne se sentait pas incommodée par la présence de celui qui, un mois plus tôt, avait fui alors qu’il était supposé lui ramener un verre de jus d’orange. D’orange, très précisément. Azores ne cultivait pas la rancune, et elle voyait ce sentiment négatif très néfaste pour chacun. Elle ne l’éprouvait pas, et ne connaissait pas une grandissante envie de vengeance à l’égard d’Abraham. Au contraire, elle avait mis sa veste ainsi que son caleçon –troué- dans un coin sécuritaire, où il ne risquerait pas d’être éclaboussé de peinture.

La Maitresse d’Art contourna la table et se rapprocha à pas tranquilles du garçon. Il était…. Totalement différent. Elle se sentait le besoin de réapprendre son visage à nouveau, sans les coups que la vie lui avait donnés cette soirée-là, sans la détresse qui habitait ses yeux. Simplement lui, qui s’excusait platement, s’expliquait maladroitement. La mention de sa mère adoucit les traits froids qu’affichait Azores, alors qu’elle joignait dans ses dos ses mains agitées. S’il était sobre, ce n’était pas réciproque. Il n’avait pas l’air à l’aise dans le silence et, cruelle peut-être, l’artiste ne répondit rien. Rien sinon le regarder dans les yeux, et parfois de descendre sur sa tenue propre qui dissimulait son corps maigre.

Ses mots lui fit relever les yeux, et l’espace d’un instant ils parurent vivants, la surprise ayant chassé l’air absent installé en permanence sous ses paupières. Quelle drôle de question. On ne la lui avait jamais posée. Ou l’on n’avait jamais pensé à lui demander. Elle ne se croyait pas être une femme faite pour le mariage. D’être l’épouse d’un homme assez fou pour s’être unie à elle. Azores joua le jeu, étirant un petit sourire. Abraham pensait-il vraiment qu’elle était suffisamment saine d’esprit pour dire non ?

« Cela dépend de plusieurs choses. » Elle marqua une pause, fit un pas de plus vers lui. « Regrettes-tu la nuit que nous avons passé ensemble, les gestes que tu as posés ? Ou tentes-tu de me faire croire que tu les regrettes ? »

Elle lui laissa le temps d’y penser et de choisir quelle réponse il lui offrirait. Azores croyait que, durant la nuit qu’ils avaient passé ensemble, le garçon s’était montré tel qu’il était, sans se vêtir des attentes que l’on avait de lui, sans se retenir, rien. Juste son âme, ou du moins une partie de celle-ci, car elle doutait que la violence et le désespoir soient les seules choses à la composer. Son sourire s’agrandit, amusée et une main se détacha pour faire un mouvement hasardeux devant elle.

« Et m’amèneras-tu enfin mon jus d’orange ! » Finit-elle d’une exclamation faussement outrée.

Il s’exécuta sans un mot. Ses petits yeux curieux ne cessèrent de le regarder, de dessiner la courbe de ses épaules et la longueur de son buste. Azores finit par joindre ses mains devant elle et son mouvement de tête fait suivre quelques boucles rousses bien dessinées qui viennent retomber devant ses oreilles. Elle le laissa chercher les verres, trop égarée dans ses observations pour penser de lui dire où ils se trouvaient. L’artiste leva les doigts, les rapprochant du garçon pour le toucher –sentirait-elle ses os au travers ses vêtements ? Était-il seulement tangible ?- mais, dès qu’il se retourna, elle ramena ses mains contre elle, se redressant pour regarder ses yeux.

Il lui arracha un rire. Si seulement il y avait un corps quelque part, mais ses seuls compagnons étaient ses toiles, son art. L’art, la seule chose qu’elle aimait de toute son âme, inconditionnellement, et depuis longtemps. Dans les grandes apparences et lorsqu’elle ne s’exprimait pas trop, Azores ressemblait à une femme merveilleuse, presque ordinaire. Sans cette vision biaisée du monde, ces performances inhumaine et cette addiction à la drogue, elle pourrait accepter d’être parfaite.

« Je te remercie du compliment. » Lui répondit-elle de manière neutre.

Car n’était-elle pas la première à clamer que la perfection n’existait pas ? Que la beauté se trouvait dans ce qui, justement, était imparfait. Elle agréa, pour elle-même, de ne pas pousser ses réflexions plus loin, et de tenir son sourire, de voir qu’elle idée se dissimulait derrière sa tête. Rapidement, il changea le sujet et déjà Azores tendait le coup pour tenter de voir ce que le garçon cachait derrière son dos. Abraham l’amusait, la fascinait. Il était passé de l’âme en peine, en violence à un jeune homme doux et imaginatif. Il oscillait, elle voyait en lui un enfant qui se cherchait encore, qui apprenait à affronter le monde. Si l’artiste lui retournait ses compliments, elle lui dirait qu’elle aime son ambivalence, sa nature brute comme son cœur doucereux. Qu’il était une inspiration, même sans les bleus et sans l’Essence.

« La main gauche, bien entendu. » Répondit-elle avec sa voix grave, le doigt pointé vers lui. « Tu porterais ton alliance sur cette main. »

Ainsi iraient-ils au Grand Café ! Azores fit un pas vif vers l’homme et attrapa ladite main. D’un doigt, elle effleura son annuaire, remontant ses jointures et, plantant ses prunelles lasses dans celles, noires, d’Abraham, posa ses lèvres là où devrait se trouver un anneau, un jonc, s’ils étaient mariés.

Et elle s’enfuit, attrapa un petit sac à main dans lequel elle fourra quelques trucs, incluant une bouteille d’Essence. Azores fit un détour vers un miroir posé sur l’un de ses murs, inspectant son maquillage qui s’était estompé au cours de la journée. Enfonçant un chapeau étroit sur sa tête et prenant quelques minutes secondes pour se choisir une paires de chaussures –et ce n’était pas le choix qui manquait, l’artiste revint vers Abraham, passant ses doigts autour de son bras. Elle suivra où il ira !

Il n’avait pas l’air de trop savoir où il s’en allait, mais Azores ne disait rien. Elle ne disait jamais rien. La Conseillère préférait se tenir dans le silence. Observer. Écouter. S’inspirer. Ou découvrir. Saül et Yseult, elle l’avait appris avec sa discrétion, son silence et son oreille tendue. Abraham, elle le laissait être. Elle le laissait accomplir. Il savait où se trouvait le Café, et elle ne lui arracherait pas le plaisir de l’y conduire. De plus, Azores n’était pas pressée et, lorsque le garçon s’arrêtait en se questionnant intérieurement sur quelle direction prendre, elle regardait toujours d’elle. Pelagia la nuit n’était pas la même que celle de jour. Les rues étaient vidées, une noirceur artificielle brillait d’une étrange façon et certaines couleurs reflétaient la lumière différemment.

Ils arrivèrent au café. Azores se laissa guider par son compagnon, ne lâchant son bras qu’au moment venu de s’asseoir. L’endroit ne lui était pas inconnu, et l’expression très recherchée d’Abraham lui arracha un sourire. D’un mouvement de tête elle salut le serveur, et le laisse repartir avec leur commande. Il désirait de l’Essence et, étrangement, cela lui fit perdre son sourire. Ses doigts suivaient les grains du bois dans lequel la table avait été faite et parfois, son ongle accrochait dans une imperfection du vernis.

Elle ne savait pas quoi dire. Était-ce une sortie, un rendez-vous détourné ? L’artiste, qualifiée même par le Gardien de complètement folle, n’était pas de celle que l’on invitait souvent. Parce que converser avec elle était éprouvant, que sa vision ne faisait pas de sens à ceux qui ne savaient ouvrir leur esprit, qu’elle préférait souvent demeurer seule chez elle, dans son fort de toiles et de sculptures. Elle ne ressentait pas de malaise. Azores pourrait, sans problème, passer tout le temps de leur échange dans le silence, et n’échanger qu’avec le garçon des regards, des coups d’œil. Fixer le fond de ses iris sombres, connaitre par cœur les tics de son visage.

« Nous allons jouer à un jeu. » Elle posa ses mains sur celle d’Abraham, une ou deux secondes avant de les retirer et de les remettre sur la table, créant un bruit de sabots en la cognant du bout de ses doigts. « Chacun notre tour nous allons dire trois affirmations nous concernant, mais l’une d’elle sera fausse. Lu but est de deviner laquelle n’est pas vraie. Pour te montrer je vais commencer. »

Elle leva les yeux, cherchant ce qu’elle allait bien pouvoir dire. A bout d’un instant, l’artiste s’avança sur sa chaise, s’approchant un peu plus de l’homme et entama :

« Première; j’entretiens des relations plus intimes avec la majorité de mes modèles. Ainsi je ressens l’inspiration qu’ils m’offrent, pas seulement sur une toile mais également avec l’entièreté de mon corps. Seconde, j’exposerai le portait que j’ai fait de toi avec une série d’autres. Ils seront affichés pendant sept jours avant d’être brulés. Troisième, sais-tu ce qu’est du bleu de méthylène ? Une fois j’en ai ingéré une quantité assez… dangereuse, et ma sueur, ma salive, étaient bleus. »

Elle esquissa un sourire devant ses affirmations qui, pour une première sortie, étaient bien loin de ce à quoi l’on s’attendait. Azores, néanmoins, ne pourrait pas cacher bien longtemps sa nature artistique et destructrice à celui qui lui faisait face.

« Alors, laquelle de mes affirmations est fausse ? »

Mais Azores, elle, était du genre à montrer ses émotions à n’importe qui.  Sans gêne, sans honte.  Si une partie de l’agitation qui nageait dans sa tête désirait sortir, elle la retenait très rarement.  Ses peintures, ses performances, étaient une démonstration de ce qui tournait dans sa tête, ou ce qui ne tournait pas.  Il suffisait qu’un coup d’œil à son travail pour deviner son histoire, son état d’esprit, si on savait en faire l’interprétation.  Abraham avait beaucoup à cacher, même si son visage avait été pris maintes fois par les caméras de Magnus.  Azores baissa les yeux un instant.  Il avait vu juste.  Y avait-il été au hasard ou une certaine réflexion l’avait mené à croire qu’il n’était pas un amant parmi tant d’autres, parmi les élucubrations d’une artiste ?  

« Je brule mes œuvres et je m’empoisonne, et tu es toujours là, assied devant moi. » Dit-elle comme si cela la surprenait, comme si ses folies ne pouvaient être appréciées que d’elle-même.  

Elle prit lentement son jus d’orange et le porta à ses lèvres.  Les affirmations d’Abraham avaient de quoi porter à réflexion.  La conseillère s’immobilisa –oui, même ses doigts !- cherchant ce qui était faux.  N’avait-elle pas aperçu la photo de lui et sa mère dans la poche de sa veste ?  Ne serait-elle pas normal, instinctif qu’elle mette en doute sa première fois avec un homme ?  Trop facile.  Trop… ordinaire.  Et il n’y avait pas à douter, elle était bien Azores Lullaillaco.  Elle pencha son corps vers la table, réduisant la distance entre eux.  Ses iris levés vers son visage angulaire, intense, imperturbable, à la recherche de la réponse dans ses yeux noirs.  

« Je ne doute pas de l’amour que tu portes à ta mère, mais je pense que tu n’entretiens pas de complexe d’Œdipe. »

À nouveau, elle attaqua son jus d’orange et le cala presque, pour en laisser une ou deux gorgées.  Une personne passa près de leur table, pour rejoindre la sienne où il rejoignait des amis et, tout le long de sa marche, Azores l’avait suivi des yeux.  Quand il sortit de son champ de vision, elle revint porter son attention directement sur le garçon.  À son tour, maintenant.  

« Je n’ai jamais été à jeun en quinze ans.  L’ancien maitre d’art, mon mentor, était comme un père pour moi.  Ma couleur préférée est le bleu. »

Disant cela, elle eut un mouvement de tête qui déplaça ses cheveux roux.  Son jus d’orange était déjà achevé et Azores posa sa joue contre ses jointures, coude sur la table.  Ses affirmations frappaient moins fort, elle n’allait pas lui révéler toute sa folie en quelques paroles autour d’une table !  

Ses sourcils se soulevèrent. Mauvaise réponse ! Azores oscilla de la tête de manière négative, sans ajouter quoi que ce soit. Le garçon avait accroché sur quelque chose d’autre, un autre détail, sa préférence pour le bleu. L’artiste aimait le bleu. Toutes les formes de bleus. Abraham s’ouvrait un peu, quand il parlait. Elle aimait l’écouter, sa voix encore jeune et ses explications intéressantes. Différentes de ce qu’elle aurait pu entendre de la bouche de n’importe qui. Bouche sur laquelle elle baissa les yeux, ses lèvres se mouvaient pour former ses syllabes, ses mots. Il eut un sourire et, instinctivement, elle en étira un à son tour.

« Le rouge est également une couleur magnifique. »

Comme toutes les autres, à vrai dire. Azores avait une préférence, mais les autres n’étaient pas malaimées pour autant. Elle y allait à l’émotion, lorsqu’elle faisait de la peinture. Si elle s’imaginait, précisément là –ou à peu près là- une tache verte, elle allait mettre une tache verte. Si la lumière jaunâtre ne lui faisait pas envie, elle éclairait ses sujets d’un joli violacé. Réfléchir était le domaine de la science. Azores, elle, transposait le contenu de sa tête, de son cœur, sur une toile, sans filtre ni loi.

« Bleu, le bleu représente beaucoup de chose. L’eau qui nous entoure, mais également sa rareté dans la nature. Le bleu est une couleur apaisante, mais froide. Le bleu comme les bleus, l’opposé de l’orange. Je ne peux l’expliquer, j’ai toujours eu une affinité avec le bleu. »

Ses doigts marchèrent sur la table, sautillèrent jusqu’à la main d’Abraham qu’elle attrapa d’un coup. Paume contre la surface plane, elle remonta doucement le long de ses jointures et vint s’attarder sur le revers, traçant les veines bleues qui sillonnaient sa peau. Bleu. Azores l’obligea à retourner sa main, et continua le chemin de son doigt sur le relief toujours bleu de son sang sale qui circulait, revenait à son cœur pour être pompé. Quand le bras d’Abraham se perdit sous sa manche, l’artiste vint pour gouter à son jus d’orange mais hélas celui-ci était vide depuis un moment. Elle écarta le verre et pensa. Ses sourcils se froncèrent, ses pensées venaient de se heurter à un manque de compréhension. À propos de quel sujet ? Qui sait.

« L’ancien maitre d’art n’avait rien d’un père, j’étais sa maitresse. »

Se redressant sur sa chaise, elle écarquilla les yeux. Une information parmi tant d’autres. Tout le monde ne le savait pas, ceux qui s’en souciaient le devinaient à peine. Des doutes planaient, mais Azores ne l’avait jamais réellement précisé, verbalisé.

« …Et je ne me rappelle pas de la dernière fois où je n’ai pas été sous les effets de l’Essence. »

Et il s’agissait de la vérité. Si elle devait un jour en manquer, son corps et son esprit le supporteraient très mal. Un sevrage l’anéantirait, probablement. Ses doigts blancs se refermèrent sur la main du garçon. Innocemment, elle ajouta :

« Pourquoi m’associes-tu le rouge ? Est-ce pour mes cheveux ou pour mon âme ? »

Comme la couleur rouge.
Ses yeux semblent s’écarquiller quand il mentionne la gêne occasionnée par son regard. Cependant, un sourire amusé s’étira sur ses lèvres, montrant qu’elle avait bien compris ce qu’il venait de dire, qu’elle ne s’était pas perdue dans ses iris noires pour n’être consciente de rien d’autre. Azores finit par se détacher, et préféra regarder leurs mains un instant. Elle se devait de lui parler, de lui répondre. Dans son silence, elle avouait qu’elle préférait de loin l’écouter. L’écouter pour le comprendre, le connaitre.

Quand le serveur fut interpelé, l’artiste ne le regarda pas, mais elle marmonna qu’elle désirait quelque chose à manger, quelque chose de sucré. Un dessert, pourquoi pas. Parmi les propositions qu’il lui offrit, elle fit un choix et le laissa filer à sa tâche.

« Tu étais sur ta lancée, je n’allais pas t’interrompre. »

Son manque de réaction pouvait être associé à un manque d’intérêt, à de la timidité. Ce n’était pas le cas. Azores appréciait les mots que laissaient aller le garçon. Elle effrayait et attirait, elle suscitait un sentiment ambigu chez le jeune homme et il devenait de plus en plus fascinant. L’artiste avait une envie de creuser encore plus loin, de joindre ensemble toutes ces informations qu’elle connaissait à propos de lui, de tisser une toile pleines d’imperfections. Ses mains revinrent près d’elle et elle fouilla dans son petit sac pour en sortir la bouteille d’Essence qu’elle avait emmenée. Une fois le bouchon retiré, elle en prit une grande gorgée, rapidement, avant de cacher à nouveau l’objet de son addiction au fond de ses choses. Le café en possédait, mais la qualité n’égalerait jamais celle que lui offrait Siobhan. Qu’elle payait à un prix ridiculement élevé, évidemment.

Et ses yeux vitreux remontèrent et recommencèrent à le scruter. Elle ne pouvait pas s’en empêcher –essayait-elle seulement ?

« J’aime tes yeux. » Et ce n’était pas la première fois qu’elle le lui disait. « C’est comme toi et le rouge, lorsque je les regarde. » Sur sa chaise, elle se redressa pour reprendre une posture droite. Une inspiration. « Je veux te connaitre mais… »

Elle porta ses doigts à sa bouche, pensive, au moment où le serveur revint avec le Baiser et un dessert. Attrapant la fourchette, Azores abandonna ses précédentes pensées et se mit à manger. Correctement, mais rapidement, digne des affamés des plus bas niveaux. L’Essence lui coupait l’appétit, ou le creusait. Et lui faisait oublier de remplir ses armoires, laissant celles-ci presque vides. Juste avant qu’une conversation puisse être relancée, après avoir laissé trainer le silence suffisamment longtemps, l’artiste leva la tête d’un mouvement rapide.

« Je veux toucher ton âme. »

Son corps tout entier. Il y avait tant de choses qu’elle pouvait lui faire à son corps, qu’elle n’avait pas encore fait. Ce fut à son tour de se rapprocher d’elle, et Azores n’était pas effrayée le moins du monde. Elle n’avait pas peur de lui. Abraham lui inspirait un jeune animal battu, qui cherchait désespérément à être touché, caressé, mais que si l’on venait trop près de lui, il se mettait à mordre. Évidemment, derrière ses yeux noirs il n’y avait pas un petit chiot, mais un homme. Un homme tout à fait charmant qui se changeait en tout autre chose une fois les gouttes du Baiser ingurgitées.

Azores se pencha vers lui, réduisant à presque rien l’écart qui les séparait. Elle sentit l’odeur de fruits rouges se dégager du garçon, puis attrapa son menton. À nouveau, elle le regarda sous différents angles. « S’il n’y avait aucune conséquence, ce serait sans intérêt. » Murmura-t-elle lentement, approchant ses lèvres près des siennes, pour l’embrasser… mais recula bien vite, retournant coller son dos contre le dossier de sa chaise. Il lui fallut peu de temps pour se mettre à s’agiter sur son siège, animée par l’Enflammée qu’elle venait d’avaler.

Quand ses yeux ne le regardèrent plus, elle s’attaqua à nouveau à son dessert. Elle termina ce qu’il restait de lui et échappa dans l’assiette son ustensile qui résonna en un tintement. S’en suivit de ses ongles qui pianotaient sur le bois vernis de la table. Un nouveau silence c’était installé, l’artiste attendait qu’Abraham se laisse aller au désinhibiteur qu’il avait consommé, qu’il montre cette personnalité toute différente. Oh, elle n’avait pas l’intention de le conduire chez elle tout de suite, de refaire une nuit comme celle qu’ils avaient vécu la première fois. Ce n’était pas en répétant les mêmes actions que l’on obtenait d’autres résultats.

« Es-tu davantage toi-même une fois que l’Essence coule dans tes veines ? »

Accroc. Ne pouvoir survivre sans Essence, étonnamment, Azores ne le souhaitait à personne. Elle ne se souvenait plus de comment elle était, à jeun. Elle consommait principalement de l’Enflammée, mais demeurait une naturelle recluse, discrète, silencieuse. Se renfermait-elle davantage lorsque la drogue énergisante ne l’habitait pas ? Néanmoins, même si Abraham désirait arrêter d’en prendre, elle ne pouvait rien y faire. Elle pouvait lui énumérer une multitude de mots pour l’inspirer à s’arrêter, mais c’était lui, et lui seul, qui devait trouver une raison pour ne pas continuer à consommer. Un jour, peut-être, préfèrera-t-il sa vie sans Essence, et ses muscles cesseraient de trembler quand il s’en éloignerait.

Azores posa ses bras sur la table, repliés l’un sur l’autre. Recourbée à nouveau vers l’avant, se mettant à la hauteur du garçon qui avait maintenant une bouille d’enfant. Se serait-elle accrochée à lui s’il avait eu son âge ? Il était si jeune, si perdu. Quand elle était encore dans le début de sa vingtaine, Azores siégeait parmi les plus jeunes du conseil de Pelagia. Elle ignorait tout, ou presque. Toutes les choses qui pesaient sur les épaules des membres, les choix difficiles à faire, le cœur qui se brisaient devant tout ce qui n’était pas possible de réaliser, faute de temps, faute des priorités.

« Tu as perdu. » Fit-elle dans un léger éclat de voix, esquissant un sourire.

Perdu ou gagné. Il savait quelque chose de plus sur elle, maintenant. L’artiste n’en était pas gênée. Elle aimait bien lui parler, à Abraham. Il écoutait et, s’il jugeait, ne le laissait pas paraitre. Azores ne réagissait pas aux regards des autres, mais les jaugeait sévèrement par leur ouverture d’esprit. Gardant ses coudes sur la table, elle leva ses mains et posa son menton sur le dessus de ses doigts, adoptant une variation de la pose qu’avait pris le jeune homme.

« Il était un horrible artiste. » Elle battit des paupières. « J’ai mis des années à redonner à l’art la définition qui lui est propre. »

Le domaine de l’art qu’avait instauré le conseiller avant elle était très fermé. Il n’y avait que quelques élus qui pouvaient y entrer. Un cercle privé où se donnaient les pires dépravations sans foi ni loi. Si tu ne prenais pas d’Essence tu n’étais pas un artiste. Si tu ne te laissais pas tirer dessus au nom de l’art, tu n’étais pas un artiste. Si tu ne te laissais pas toucher, tu ne serais jamais un artiste. Oh, que cette vision déplaisait à Azores qui, depuis son ascension à son poste, maintenait des propos bien différents. Un talent, une ouverture d’esprit, de l’imagination. L’Art n’était pas aussi cadré que la Science.

Azores se redressa sur sa chaise et posa un baiser sur le front du garçon. Pour de vrai, cette fois-ci. Ses pas la menèrent jusqu’au serveur qui s’occupait de leur table et elle lui glissa pour régler la somme qu’ils devaient pour leurs consommations. L’artiste marcha ensuite vers Abraham et lui attrapa la main. Ses doigts blancs qui se refermaient dans le creux de sa paume et qui l’obligeait à se lever, à la suivre.

« Viens avec moi. » Chantonna sa voix grave.

Il ne posa pas de question, rien.  Il se leva, se rhabilla, et glissa ses doigts dans les siens pour partir avec elle.  Où ?  Elle y réfléchissait encore.  Le serveur du Café, quant à lui, regardait la Maitresse d’Art –qu’il avait reconnue- s’enfuir avec un tout jeune garçon, suspicieux.   Azores avançait ses pas, et son penseur la fit dévier vers un passant armé d’une cigarette.  Un bien changea de main, Abraham alluma le tabac et tira une bouffée.  L’artiste se balançait légèrement de droite à gauche, démunie de fatigue malgré l’heure.  Son nez se leva vers le garçon qui vint poser ses questions.  Intéressantes questions.  

« Il n’y a pas d’horrible artiste.  Il y a les artistes, et ceux qui se cachent derrière le titre d’artiste. »

La cigarette s’approcha de son visage et Azores se fit brusquement à cligner des yeux devant la fumée, plissant également le nez alors qu’elle faisait un pas vers l’arrière.  Un hochement de tête négatif et elle déclina cette bouffée d’air de tabac.  La femme se déplaça, continua à marcher dans le quartier nord vers…  Eh bien elle le saurait une fois arrivée !  La planification était loin d’être sa tasse de thé et les nombreux papiers incomplets trônant à son bureau ainsi que sur la table de sa cuisine en étaient la preuve vivante.  Tout le monde ne savait pas improviser, encore moins à la tête d’un gouvernement.  

« Mon prédécesseur avait fait des artistes un cercle très fermé.  Il disait qu’il fallait faire telle ou telle chose, sinon l’on n’était pas un artiste. » Étrangement, Azores eut un plissement de lèvres condescendant, un ton critique.  Néanmoins, elle continua d’une voix calme : « Je crois en la liberté de penser, et d’agir.  La science est déjà assez carrée et restreinte, l’art se doit d’être ouvert et exprimé. »

Il était difficile d’expliquer son point en quelques petites phrases.  L’Art était impressionnant, compliqué, et à la fois si simple.  La conseillère tenait sur sa bouche un sourire animé, et des éclats dans ses yeux l’avaient réveillé.  Traversant une allée, elle continuait de marcher tout en discutant avec le jeune homme, qui, peut-être, regretterait d’avoir lancé sa compagne sur un sujet dont elle ne pouvait garder le silence… ou au contraire,  il préférait cela à deux grands yeux vides qui le fixaient.  

« Je crois que lorsque nous sommes confrontés à des… horreurs, comme tu dis, ou des œuvres de mauvais gouts, c’est un manque de compréhension.  Les humains ont peur de ce qu’ils ne connaissent pas, et se mettent à juger rapidement.  L’art c’est… comme parler, écouter, ou toucher. » Dit-elle en posant une main sur le bras de son penseur, pour ensuite le lâcher. « Quand on critique une œuvre de manière péjorative, en lui disant, par exemple, que ce qu’il fait n’est pas de l’aaart, on se moque de la façon dont l’artiste s’exprime. »

Ses paroles, à cette heure tardive, ne devaient pas être les plus claires.  Azores ferma finalement sa bouche, enfin, pour un moment.  Dans la rue, ils croisèrent une silhouette, un autre habitant qui ne trouvait pas le sommeil, qui continua sa route.  Plusieurs secondes et elle ajouta :

« Tout le monde ne s’exprime pas de la même manière, et je l’accepte.  C’est pour cela que j’ai rapidement développé de l’affection à ton égard. »

La cigarette fut terminée et leur marche s’immobilisa. La ruelle ressemblait à toutes les autres, Azores n’y portait pas attention. Azores n’eut pas l’impression d’avoir effrayé l’homme, ou de l’avoir gêné. Elle ignorait tout de lui, c’est vrai, mais s’il fallait connaitre la vie de quelqu’un de A à Z pour l’apprécier, personne ne s’apprécierait réellement. L’artiste avait parlé franchement, comme il l’avait fait plus tôt. La conseillère était de ces gens qui préféraient agir et le regretter que de ne rien faire et vivre avec des remords. Elle fonçait avec une certaine naïveté, mais elle était bien consciente de ce qu’elle risquait avec une telle attitude.

Il tenta de la quitter, et elle le suivit, comme s’il avait trouvé un lieu pour leur destination. Sa fuite avait échoué quand, expressif, il se retourna en fonçant sur elle. Il l’attira vers lui et l’embrassa d’un coup, sans avertissement ni justification. Azores fut surprise. Son geste vif l’avait déstabilisé un temps, figeant son corps un instant avant qu’elle réponde à son baiser. Une main agrippa à son tour son bras et ses doigts blancs s’enfoncèrent dans le cuir de sa veste fermement, presque violemment. Elle ne tenta pas de le repousser, au contraire.

Délicatement, elle s’éloigna un peu, traçant les lignes de son visage avec ses yeux. Ses paupières battaient vivement, Azores semblait encore éveillée et apporta ses doigts sur ses lèvres, ou du moins la partie inférieure de son visage. Les taches de son couvrait ses joues se plissèrent sous l’effet d’un sourire. Abraham venait de briser le fil fragile de ses pensées. La suite de ses idées venait de se mélanger et il lui dit un moment pour les remettre en place. L’artiste souffla et regarda l’entrée puis la sortie de la ruelle. Prenant la manche du jeune homme, elle l’amena avec lui vers une rue plus découverte, plus éclairée. À ce point, elle chercha encore. Où désirait-elle aller, déjà ? L’amener ? La galerie d’art serait une idée exquise, si celle-ci n’était pas fermée à une heure aussi tardive.

Au moment où elle entreprit de marcher vers une direction, elle changea subitement d’avis et se retourna d’un bond, se heurtant à celui qu’elle trainait avec elle. Sans mot dire, retrouvant dignement son équilibre sur ses petits talons, elle le contourna et se dirigea vers la direction opposée. Elle traversa quelques rues et, en apparence, elle avait l’air d’avoir un but, une destination bien précise en tête. Pourtant, encore une fois, elle s’arrêta pour regarder le garçon.

« Où vis-tu, Abraham ? »

Il vivait chez sa mère. Cela le rajeunissait à un point ou certains en seraient gênés, mais pas Azores. Il était grand et suffisamment vieux pour prendre ses propres décisions, suivre ses propres chemins. Et si sur ceux-ci il rencontrait une femme plus vieille que lui, pourquoi pas ? Il avoua ensuite vivre au niveau 3. Le plus sombre, le plus délaissé et pourtant le plus peuplé. L’artiste imaginait l’appartement d’Abraham comme étant bordélique, mais pas bien remplit. Il ne lui apparaissait pas comme un garçon aimant les fioritures et la décoration. Malheureusement, elle ne connaissait pas encore très bien sa personnalité, ses gouts et intérêts. Cela viendrait avec le temps.

Il décida finalement du lieu, et la Maitresse le suivait, curieuse. Ils ne descendirent certainement pas au dernier niveau, mais s’égarèrent dans une ruelle encore plus profonde. Azores leva les yeux sur l’escalier de secours puis les redescendit sur le jeune homme. Elle exprimait de l’incompréhension mais, retournée dans son silence, elle demeura muette et patienta. La réponse vint relativement vite, et elle le suivait dans les escaliers, montant avec moins de précipitation pour ne pas être à bout de souffle trop rapidement.

Elle monta, monta et monta. Parfois s’arrêtant pour regarder en bas. Elle ne craignait pas les hauteurs. Azores n’avait peur de rien. Elle en avait trop vue durant sa vie pour être effrayée, pour se laisser à des peurs irrationnelles. Quand elle leva la tête, Abraham avait sauté sur l’autre toit. Sa marche vers la bonne hauteur sur les escaliers continua et, rendue là où elle le devait, elle se tint sur le bord de la balustrade. Il était là-bas, et il l’incitait à sauter. C’était de son âge de faire des folies, de faire n’importe quoi. À vingt ans, elle avait le poids de toute une branche du gouvernement de Pelagia. Bien sûr, cela ne changeait rien, mais l’occasion de faire des folies se présentait moins souvent. Elle mit un pied sur l’un des barreaux de la balustrade, soulevant légèrement sa robe. Si Azores était comme toutes les autres femmes de son âge, elle serait chez elle à bercer un enfant, pas à en suivre un dans ses péripéties. Se tenant de manière tremblotante, elle passa ses jambes de l’autre côté des barreaux et fixa Abraham.

Puis elle sauta. L’atterrissage ne se fait pas avec autant de grâce et d’agilité que le jeune homme, mais elle est traversée. Il l’attrapa, l’effleura, peut-être, elle ne savait pas trop. Dans son élan, elle était tombée sur le toit, n’ayant pas su restée debout sur ses jambes. Elle sent que son genou s’est éraflé et s’assoit pour l’examiner. Rien de grave, sauf si l’on comptait le bas qui venait d’être ruiné. L’artiste attrapa le bras d’Abraham et s’aida à se relever. Ses yeux parcoururent les distances autour d’elle, voir où ils étaient dorénavant.