L’Essence | Mars 125, Azores & Abraham

Le corps d’Azores était faible.  Elle marchait difficilement et s’aidait d’une canne pour se tenir debout.  Quelques jours plus tôt, c’était une chaise roulante qui l’assistait pour se déplacer.  Une performance difficile, dure, toujours plus violente.  L’impact sur son corps était puissant, et nombreux sont ceux qui détournent les yeux ou cherchent le sens de ces mises en spectacle.  Pour trouver le pourquoi du comment, il fallait réfléchir, interpréter.  Azores ne révélait jamais la réponse, ne faisait que livrer quelques indices.  Souffrir au cours de performance, elle le faisait depuis bien longtemps, et elle voyait une forme d’élévation dans ces douleurs artistiques qu’elle s’infligeait.  

Elle portait une chemise pâle ainsi qu’une longue jupe qui entourait les courbes de ses hanches et ses jambes.  Rien d’extravagant, rien ‘d’artistique’.  Outre la faiblesse qui l’habitait, elle ressemblait à n’importe autre Pelagianne, mais elle n’en était pas une.  Loin de là.  Et ce qu’elle était, elle ne le souhaitait à personne d’autre, mais n’oserait pas changer, se complaisant dans un esprit ouvert ou bordélique.  Depuis l’heure de son réveil jusqu’à cette soirée qui s’annonçait prometteuse, elle agissait sous l’influence de substances chimiques.  Condensée, concentrée.  Cet univers que les essences avaient bâti autour d’elle était devenu une part de sa réalité, et l’on s’inquiéterait davantage de sa personnalité si elle cessait d’en prendre que si elle continuait à consommer.  

Oh, un jeune homme, là, étendu.  À moitié mort, à moitié défait.  Azores n’était pas une âme charitable et la bienveillance lui faisait défaut.  Il y avait bien ses pupilles, petites choses précieuses de l’art, pour lesquels elle se laissait aller à de la douceur, mais les autres vivaient sur un pied d’égalité, affrontant une Azores manipulée par bien des tracas, des envies, l’inspiration.  Ah !  L’inspiration !  Et là, cet être effondré, qui possédait de quoi attirer l’œil d’une femme aux idées ailleurs, mais qui n’était pas idiote non plus.  

« C’est de toi qu’aurait dû s’inspirer Rodin pour sculpter le Penseur. » Que lâche la maitre d’art, stoppant ses pas épuisants en s’appuyant sur sa canne, légèrement penchée vers l’avant.  

Mais ses jambes quémandent une pause, alors elle fait l’effort de prendre une place à côté de l’esseulé, le regard perdu dans le vide, tout aussi détruit que le sien.  

Azores leva un sourcil devant tant de tact et de repartie.  Oh, elle ne s’offusqua pas.  Elle ne possédait que l’allure de ces femmes distinguées pour lesquelles tout étaient trop bien pour elles.  L’artiste était modeste et acceptait la vie sous toutes ces formes, même sous celles d’un jeune homme un peu perdu.  Pour appuyer ses dires, car ceux-ci n’avaient pas été dictés seulement à cause de la position fort artistique de l’homme torturé, elle ajouta, emmenant un brin de culture à cette situation cocasse :

« Le Penseur est inspiré de l’un des personnages de la Divine Comédie.  Un poème qui relate les supplices des damnés, le purgatoire, toutes ces petites choses… »

Sa voix grave, pourtant basse, se termina là.  Appuyée maladroitement, elle posa ses mains sur sa canne, regardant dans le vide devant elle, comme si fixer son interlocuteur était superficiel.  Pour la pose, elle croisa les jambes l’une par-dessus l’autre, plissant le tissu de sa jupe.  

« Je suis une artiste. »

Mais elle ne mentionna pas son nom, car celui-ci était connu.  Peu répandu, identité faisant référence à des lieux remarquables que l’on retrouvait à la surface mais surtout, c’était le nom que l’on donnait au Maitre d’Art de Pelagia.  Azores Lullaillaco admirait l’homme, la femme, dans ses émotions les plus simples, sans l’hypocrisie, sans le masque.  Et si l’inconnu ne l’avait reconnue, il n’avait pas besoin de le faire.  L’artiste ne possédait rien de spécial, mis à part un titre.  Elle était un être humain comme tous les autres, avec ses forces et faiblesses, son caractère bien unique.  Oh, à la fois si différente, car il ne lui semblait pas avoir rencontré une autre âme cherchant l’absolution de l’art et la beauté dans la destruction tout comme elle le faisait, avec ferveur, vigueur.  

Ses doigts pianotaient sur sa canne, l’on pouvait presque deviner quelle essence coulait dans ses veines, malgré son calme apparent.  Son corps faible laissait l’énergie s’évacuer par ses mains blêmes et marquées de creuses cicatrices.  Lui, par contre, démontrait une personnalité beaucoup plus agitée.  Oscillant entre l’abattement et les rires, la force et l’envie de s’écrouler.  C’était fascinant et Azores avait enfin posé ses yeux sur lui, pour le voir aller, évoluer.  Elle glissa sa main gauche vers lui, écartant les doigts, les agitant pour les lui montrer, eux, dénudés du moindre bijou, aucune alliance.  

« Pas de mari, pas d’enfant, pas de chat. »

Seule.  Et c’était tant mieux.  D’un mouvement vif, elle attrapa fermement sa mâchoire.  Penchant la tête sur le côté, elle observa ce visage qu’elle obligeait et bouger pour le voir de tous les côtés.  Elle vit ses joues creuses et ses cernes interminables.  Des traits qu’ils partageaient, eux, êtres qui n’étaient pas faits très forts.  Ses yeux vitreux se plongèrent dans les pupilles noires du garçon.  

«  Ton désespoir m’inspire, on voit rarement une démonstration de sentiments aussi véritables. » Elle eut un petit sourire, elle qui, contrairement à lui, ne parlait pas bien fort. « Je pourrais peindre un visage marqué comme le tien. » Finit-elle, lâchant sa mâchoire pour tracer une cerne puis le creux d’une joue, démontrant ses propos.  

Si Azores était un ange, elle était loin d’être une gardienne.  Elle faisait partie de ce petit groupe d’êtres purs et ailés qui avaient trop parlés, qui voulaient agir.  Ceux qui sont devenus des démons, qu’on a vilement poussés en dehors du Paradis à cause de leur esprit différent.  Qu’avait-elle fait de si mauvais, si criminel, pour avoir été poussée ainsi des Cieux ?  Heureusement, la douceur des ténèbres et la folie de l’Enfer lui plaisant amplement, l’empêchant d’escalader vainement le monde des hommes pour remonter tout là-haut.  

Elle sentait le fameux et attirant désespoir qui habitait l’homme s’enfuir.  Elle l’avait égayé.  Azores continuait à le voir, lui aussi affecté qu’elle.  Et elle savait que les douleurs de la vie le frapperaient à nouveau, que le petit bonheur qui l’agitait était éphémère.  Il s’évaporerait, et l’artiste retrouverait l’être qu’elle désirait tant peindre, là tout de suite.  Une horreur digne de la Divine Comédie.  D’ailleurs, l’homme suivait sa métaphore et dorénavant, elle était le célèbre sculpteur.  Elle sourit de manière maligne, attirée par la suite, par les péripéties qu’ils s’apprêtaient à traverser. 

Elle attrapa sa main et accepta le titre avec joie.  Azores, prenant aussi appui sur sa canne, se leva mollement et se laissa amener par le Penseur.  Quelques pas et elle le guidait vers son appartement.  Sa grande demeure, très modeste pour un membre du Conseil.  Un moment de sa vie s’était effacé, comme s’il n’était pas important, comme si elle avait préféré se mettre en mode automatique jusque chez elle pour aller travailler dans un autre coin de son esprit. 

Elle était chez elle, se tenant dans sa cuisine.  Azores tourna la tête vers sa droite et s’étendait devant elle une grande pièce, une longue pièce.  Son atelier se mêlait à son lieu de vie.  Des toiles au sol, recouvertes de peinture, dont l’histoire se suivait d’une image à l’autre.  Un chevalet, taché de couleurs, légèrement abimé, vide. D’où elle était, elle avait trouvé le banc sur lequel se poserait son Penseur.  Avant d’agir, une bouteille se retrouva dans sa main, de l’Essence.  Bien sûr, il fallait se laisser tomber dans sa douce étreinte avant toute chose. 

La voilà armée.  L’artiste emmena son modèle là où elle le désirait, puis le laissa s’installer.  La lumière était mauvaise.  Elle désirait du contraste.  S’affairant à allumer un spot lumineux, le positionnant de bien des manières autour de l’homme avant de trouver l’éclairage adéquat.  La noirceur de l’océan reflétait d’une part de son visage, tandis que l’autre moitié avait ses traits creusés par une source artificielle. 

Quand elle recula de quelques pas pour avoir un aperçu de sa future œuvre d’art, elle parut déçue, décontenancée.  L’inconnu était beaucoup plus beau là où elle l’avait rencontré, plus tôt.  Installant une longue toile vierge sur son chevalet, elle s’exclama : 

« Ce n’est pas en dessinant les plis de vêtements que l’on montre le anéantissement d’un corps.  Je veux peindre une âme, pas des vêtements bons marchés. »

Oh, il n’était clairement pas du troisième elle l’avait deviné.  Cependant, ce n’était pas à son choix d’accoutrement qu’elle accordait de l’importance, car l’art transcendait les classes sociales.  Ainsi que la pudeur, la gêne.  Ainsi elle ne débuterait pas sa peinture tant qu’il demeurerait vêtu. 

Le garçon se montrait coopératif et ne posa pas davantage de questions.  Là où certains se repliaient dans leur timidité et leurs complexes, lui s’exécutait sans hésiter.  Azores appréciait cela chez un modèle qui avait attiré son intérêt.  Ainsi ses yeux vitreux ne se détachèrent pas de lui alors qu’il s’exécutait.  Elle l’avait deviné amoché, mais la trace de ses os et la marque de ses bleus ne firent que confirmer ce qu’elle pensait déjà : Il était parfait.  Il allait contre les standards que la société imposait, il n’était pas lisse, transparent.  Le Penseur avait vécu, vivait, et ses péripéties étaient écrites sur son corps.  Tout comme elle, dont les blessures demeuraient encore dissimulées sous ses vêtements.  

Ses jambes molles l’obligèrent à se laisser tomber elle également sur un banc.  Elle fixait le Penseur et tentait de broder, dans son esprit vagabond, l’histoire de celui-ci.  Une histoire magnifique, beaucoup plus intéressante que ceux nés chanceux, bien nantis.  Cependant, elle devait avouer que la courbe des muscles était toute aussi palpitante à dessiner que le creux des os.  Azores avait eu plein d’idées sur la position qu’il pourrait apporter, jumelé avec la lumière dramatique qui lui tombait dessus, mais elle ne s’était pas attendu à devoir revoir son jugement, à tenir en compte autant de cicatrices, de bleus.  

« Positionne-toi vers la lumière.  Tends une jambe, mais pose l’autre pied près du banc.  Tourne ton buste dans le sens opposé, et mets tes bras ainsi… » Ne sachant comment lui décrire plus en clarté, elle adopta la pose qu’elle désirait qu’il prenne.  

Cela lui apparaissait comme une bonne idée.  Les genoux écorchés seraient vus, la maigreur de sa taille mise en valeur par ses épaules qui lui faisaient face.  Quant à ses bras, oh, ils devaient démontrer de la détresse, de l’inconfort.  Laissant au jeune homme le temps de s’habituer, elle débuta la préparation de ses couleurs.  Sur un meuble monté avec des roulettes, lui permettant de se promener partout dans son appartement avec ses pots et tubes, elle rapprocha les couleurs qu’elle désirait.  Nombreuses étaient sombres, des couleurs terres, déprimantes, additionnées de minime touches vives.  Méthodique même sous les effets de l’Essence, elle avait même pris le temps d’aligner ses pinceaux et savait déjà de quelle couleur le fond de sa toile serait.  

Quelque chose clochait.  

« Tu sembles faux.  Concentre-toi !  Reprends l’état dans lequel tu étais lorsque je t’ai trouvé. »

Souffre, et montre-moi ta souffrance.  Hurle, pleure, partage la rage qui te fais vivre.  L’artiste prit une grande inspiration, visiblement patiente, loin d’être de ces talentueuses personnes qui se mettaient au-dessus des autres, commandant à tout va.  

« Je veux voir dans tes yeux le reflet de l’Enfer d’Alighieri. »

« Avant d’être Le Penseur, symbole de philosophie et de connaissance, il devait être Dante devant l’écriture de la Divine Comédie, devant les portes de l’Enfer. »

Le jeune garçon n’avait pas encore tout à fait trouvé une position que déjà, armée d’un large pinceau, Azores recouvrait sa toile de couleurs sombres.  Pas de noir, pas encore.  Mais du brun et de l’orangé, très morne, sale, avec une petite, une minime touche de bleu, pour le contraste.  Elle créait un sketch, une base sur laquelle elle viendrait poser son penseur.  

« La Divine Comédie est un poème qu’Alighieri a mis toute une vie à écrire, mais même une vie n’était pas suffisante pour montrer toute la perfection de la seule femme dont il était tombé amoureux. »

La Divine Comédie parlait d’amour.  Le cœur ouvert de son auteur pour la jeune Béatrice qui n’avait jamais pu être sienne.  Quelle bonne chose que ce récit de la renaissance ait été retranscrit dans la langue Pelagianne !  

Les couleurs s’aplatissaient sous le commandement d’Azores.  Artistiquement, elle n’était pas toujours une femme patiente et sa technique ne consistait pas à attendre paisiblement que la peinture soit sèche.  Elle empilait les pigments, créait un léger relief qui serait donner une profondeur certaine à ce qu’elle souhait représenter.  Elle s’arrêta quand le Penseur posa une toute étrange question.  Hésitante, comme si elle-même cherchait une réponse, elle finit néanmoins par répondre :

« Pour l’art. »

Prévisible, mais véridique.  Très jeune, elle avait commencé à prendre de l’Essence –poussée par l’ancien Maitre d’Art- pour trouver l’inspiration.  Cela avait fonctionné.  La suite, un peu plus houleuse, suscita chez l’artiste une réaction nerveuse.  Elle n’en était pas gênée, mais les souvenirs de son prédécesseur n’étaient pas ses favoris.  Elle passa les doigts de sa main libre dans ses boucles rousses, pensive, absente.  

« Pour la force. »

Parce que l’Essence l’avait aidé à accepter la souffrance, les douleurs, et dorénavant elle l’appréciait.  C’était une part de la vie, de la mort, tout comme la joie et le bonheur.  Le jeune gigotant moins, elle prit une couleur beaucoup plus clair, un gris cassé dont elle bourra le bout de son pinceau pour l’écraser sur la noirceur de sa toile.  Ses courbes étaient exagérées, car elle voulait montrer la forme de son modèle, son corps défait.  

« Peux-tu mettre ton bras gauche plus vers l’arrière ?  Sinon on ne voit pas bien ton corps et se serait dommage de le cacher. »

Azores ne peignait pas proprement, ainsi une tache vint rapidement tomber sur sa chemise pâle.  Elle n’y porta pas attention, car la créativité était largement plus importante qu’un bout de tissu.  Ses yeux, preuve de son dévouement pour ce qu’elle créait, allaient rapidement du Penseur jusqu’à sa toile, désirant ne perdre aucun instant, aucun trait.  

« Sais-tu à quel moment un homme se montre le plus véritable ?  Sans hypocrisie, sans orgueil ? »

Il bougeait, mais Azores avait eu des modèles beaucoup plus agités que lui.  Elle jetait la couleur avec énergie, elle se sentait vivre lorsqu’elle créait cette œuvre.  Elle ne faisait qu’y penser, à sa toile et l’homme qui posait pour elle.  L’artiste vint même une utiliser son autre main pour étendre la couleur, donnant à son tableau une texture différente que celle du pinceau.  Elle ne possédait pas de limite, et s’arrêter à un outil quand tout un corps pouvait être une vraie pièce d’art, c’était ridicule.  Le temps était lent, mais ses mouvements rapides.  Elle savait ce qu’elle faisait et laissait aller la créativité avant de se questionner sur à quel point sa peinture était académique.  Sans doute très peu.  Avoir postulé dans une école de Beaux-Arts à la surface, elle n’aurait jamais été acceptée.  

Quand ses yeux revinrent sur le jeune garçon, ceux-ci y furent prisonniers, ne revinrent pas à l’œuvre immédiatement.  Ses doigts se refermèrent sur le bord de sa toile et elle s’inclina légèrement vers l’avant, attentive à la réponse qu’il lui donnait, répondant un sourire satisfait face à ce qu’elle venait d’entendre.  Elle avait bel et bien trouvé son penseur, Dante qui mourrait pour sa Beatrice.  Elle ajouta, tout bas comme il l’avait fait, sur un ton de confidence :

« ...Ou lorsqu’il réalise qu’il va mourir. »

Le moment où l’on réalise qu’il n’y a plus de retour en arrière, où l’on doit accepter ou non le destin qui nous fait face.  Vivre ce dernier instant avec lâcheté, crainte, acceptation.  Et comme l’homme la regardait, et qu’elle s’était attardée à lui en offrir autant, un échange bien particulier qui ne serait jamais arrivé si ce n’était pas de l’Essence, s’ils s’étaient arrêtés aux civilités avant l’art.  Azores reprit donc ses coups de pinceau, encore plus inspirée qu’auparavant.  Il n’y avait aucune hésitation dans ses mouvements, elle savait où elle se rendait.  L’inspiration, la passion, la fit quitter son banc, lui donna la force de se tenir debout malgré ses jambes faibles.  Parfois, elle faisait une erreur.  Un trait mal pensé, une couleur qui ne brillait pas comme elle le désirait, mais elle ne sourcillait pas, elle apprenait à vivre avec.  

Combien de quarts mit-elle à créer, à admirer son modèle éclairé et mis à nu, puis à retranscrire l’histoire que son corps lui révélait sur sa toile ?  Azores ne possédait aucune notion du temps, et ne s’arrêtait que lorsqu’elle s’écroulait.  Elle eut fini quand elle vit sa peinture posséder la même émotion qu’elle avait vue la première fois en rencontrant son Penseur.  Cela avait été rapide, car l’inspiration avait lié ses mains et l’avait tirée avec force jusqu’au bout.  La plus part du temps, ses œuvres prenaient des jours et des semaines à réaliser.  Certaines pièces qui jonchaient l’appartement en étaient la preuve.  

Retombant sur son banc, vêtue d’une chemise couverte de traces de couleurs, elle regarda sa création.  Son regard vitreux se promenait, surmontant chaque relief qu’avait créé la peinture, chaque trait qui formaient un tout ; un homme aux portes de l’Enfer.  Azores posa son pinceau avec ses pots de pigments et se mit à jouer avec ses mains, ses doigts, les croisant et les décroisant.  

« Cela te fait-il honneur… » Elle détacha une main molle pour désigner l’homme, le vrai. « Tu es magnifique, mais j’ignore si ce tableau te plaira. »

Se sentant dérivé, elle se leva pour prendre une petite bouteille bien précieuse, et en avaler son contenu d’une traite.  

Le Penseur, Narcisse, Dorian Gray.  Le jeune homme en devenait beaucoup d’autres, au cours de cette soirée.  Les références plaisaient à Azores qui eut un rictus au coin de la lèvre à la mention de Basil Hallward.  Un homme grandiose, qui a su capturé l’éternité dans un chef-d’œuvre.  L’aimait-elle ou le trouvait-elle ridicule ?  Elle ne saurait dire.  Pour qui se prenait-il pour peindre ainsi l’immortalité, pour empêcher un homme de faner, comme tout le reste dans ce monde ?  Mais quelle fin de vie, néanmoins !  Quel artiste ne rêve pas de pousser son dernier souffle dans les bras de sa muse ?  

Portant l’Essence à ses lèvres comme s’il s’agissait d’eau, elle ne se soucia pas du pauvre cœur de l’inconnu qui se chamboulait.  Le liquide coulait lentement dans sa gorge, il n’avait pas encore imprégné ses veines qu’elle se sentait déjà mieux.  C’était un réconfort.  Un cocon douillet ou une poussée dans le dos.  Accro.  Et elle ne se cachait même pas, elle ne ressentait pas de honte à se polluer ainsi, à dépendre d’une substance qui changeait les âmes, souvent pour le pire.  Éternellement malade, c’était à peine s’il restait une âme à gruger.  

Elle se laissa guider par le charmant garçon qui, étrangement, se faisait du souci pour elle.  Un qui pourrait presque être étonné de la retrouver morte d’une overdose parmi ses toiles et ses pinceaux.  Dire qu’ils se connaissaient à peine… ce devait être cette étrange bienveillance que partageaient ceux qui ne se connaissaient pas encore.  Car après tout, ils n’avaient pas échangés leur identité, leur histoire.  Seulement des regards, de la détresse, l’inspiration.  

Et maintenant, un contact.  Ses mains d’homme sur ses épaules, puis une caresse sur sa joue.  D’aussi près, il pouvait admirer les traits marqués par la drogue que possédait l’Artiste.  Sa poitrine se soulevait au rythme de sa respiration un peu rapide.  En retour, elle lui souriait de bonheur, mais un triste bonheur.  Inexplicablement, pleine de paradoxe.  

« Ça l’est toujours, toujours… » Murmura-t-elle, tête levée vers l’homme qui se tenait debout.  

Maladroitement, avec agitation, elle leva ses mains tachées de couleurs et vint attraper le visage de sa muse.  Sa peau abimée par la vie salit par le sombre de la peinture.  Azores ne s’en rendait même pas compte, tenant fermement les côtés de la tête du jeune homme.  Comme si elle voulait qu’il reste immobile, l’empêcher d’osciller dans son champ de vision fatigué.  Ses sourcils se froncèrent, elle cherchait quelque chose… qui n’existait sans doute même pas.  Ses doigts, moins doux, légèrement agressifs, remontèrent sur la tête du garçon et repoussèrent vers l’arrière ses mèches sombres.  Azores s’était recourbée et n’arrivait pas à regarder ailleurs que ses yeux noirs, dont l’un clignait plus que l’autre.  

« Accepterais-tu d’être à nouveau ma muse ?   Pas tout de suite, dans le futur. » Ses mains tombèrent le long de son corps et ses épaules s’affaissèrent, mais Azores demeurait inclinée vers lui, près de lui.  « Qui sait lorsque je retrouverai des yeux comme les tiens… »

Comme les mains du garçon lui étaient rendues, Azores en fit de même et replia ses doigts sur sa jupe. Penchant la tête sur le côté, aux airs un peu absents, maintenant un sourire léger. Il accepte, et cela l’emplissait de joie sans qu’elle ne puisse le montrer. Elle ignorait toujours son nom, et il demeurait son Penseur devant les portes de l’Enfer. Quand elle le reverrait, il pourrait être encore plus décrépi ou plus heureux. La joie ne la répugnait pas. Bien que la souffrance fût grandement importante, ceux qui possédaient les plus grandes douleurs faisaient les plus beaux heureux. Un jour Azores pourrait mettre un sourire sur l’une de ses toiles. Un jour.

Ses doigts se mêlent dans ceux de l’homme, pianotent sur les siens, incapable de serrer convenablement sa main. Elle ne comprend pas trop le sens de ce geste, mais elle tente de l’appliquer. Il devait être plus sobre qu’elle. Elle acquiesça. Ce n’était qu’une bouteille pour une toile, et Azores ne produisait pas d’œuvre d’art à tous les jours. Il y avait ces périodes de vides, ces moments de repos, ou ces instants où elle mettait en scène ses futures performances. Ce fut en se levant qu’elle détacha son regard vitreux des yeux du garçon, pour se diriger vers sa cuisine. Pas très loin en somme. Elle joua dans ses armoires, il y avait des bouteilles d’Essence éparpillée un peu partout. Elles faisaient partie de son quotidien, et elles se devaient d’être accessibles. Azores ne connaissait pas la modération et elle ne remercierait jamais suffisamment Siobhan Balfe pour lui procurer une drogue qui n’était pas frelatée. Ses doigts se refermèrent sur une Essence quand sa tête se tourna vers le Penseur nu.

« Tant que tu ne me vois pas comme ton dealer, oh, pourquoi pas… »

Elle revint vers son Inspiration et glissa entre ses larges mains abimées la petite bouteille, lui murmurant d’essayer celle-ci. Une Enflammée. Une passionnée. Il était déjà nu, à quoi le Baiser lui servirait-il ? L’endormi le ramollirait et l’autre… hors de question. Azores exécrait l’inhibition. Celle-ci empêchait l’expression, écrasait une personnalité, ruinait une âme toute entière. Et lui, jeune garçon, ne devait pas se laisser battre, oh ça non. Quel gâchis se serait de perdre un esprit comme le sien. Elle ne connaissait rien de lui. Elle avait vu l’entièreté de son corps, mais ne saurait y mettre un prénom. Était-ce important ? L’on pouvait croire à de l’indifférence à son égard. Ce n’était pas cela. Pas du tout.

« As-tu besoin d’autre chose ? » Sa voix sonnait douce et sincère, malgré son intonation grave.

Azores pouvait calculer ses gestes, mais elle ne laissait pas une aide si précieuse dans l’avancée de son art sans rien. Elle possédait des gouts modestes, et de grands moyens. De plus, aucune raison de lui refuser une simple demande. Se rappuyant sur le banc, elle laissa ses yeux descendre vers les épaules du jeune homme. Sa question tenait toujours, mais l’artiste venait d’oublier le fait même qu’elle l’avait posée. Lentement, prise de curiosité, elle posa avec délicatesse le bout d’un doigt sur le torse du Penseur. Elle traça la marque d’une cicatrice, suivait le chemin de celle-ci jusqu’à contourner un bleu. Le trajet la fascinait, la distrayait. Une chose aussi banale venait à être merveilleuse, quand l’on voyait le monde de ses yeux à elle.

Il se sentait bien, dans son petit corps aussi chétif que le sien. Azores battait lentement des cils, n’imaginait pas une seconde que le garçon pouvait se briser à tout moment, qu’il pouvait ne pas être aussi habituée qu’elle à s’empoisonner. Néanmoins, aucun signe d’overdose, il flottait tout autant qu’elle, et se laissait animer par l’Enflammée. Il était agité par une nouvelle énergie, et lui proposa même de danser. Danser. Cela paraissait intéressant. Elle sourit, mais craignait que ses jambes, toujours faibles, ne suivent pas la cadence. Elle craignait cela, mais pas lui. Le Penseur l’agrippa et elle dut se lever. Un rire discret s’échappa de ses lèvres, alors que ses mains se glissaient là où il le lui dictait.

Et sa nudité n’était toujours pas une gêne. Azores laissa ses dents se montrer dans le sourire qu’elle exprimait, amusée tout autant que celui qui chantonnait un air hasardeux, sans doute la mixité de chanson qu’ils connaissaient mais dont l’esprit ne saurait lui rappeler clairement. Ce n’était pas un problème car, toute aussi affectée que lui, elle écoutait les sons, s’imaginait un vrai rythme. La danse n’était pas son point fort, même si elle appréciait celle-ci. Danser pour impressionner, elle aimait bien, mais certains mouvements arrachaient le cœur, attrapaient l’esprit. C’était doux, émotif. Et c’était également pour cela qu’elle avait choisi cette forme d’art pour faire honneur à la Dame Blanche.

Ses pieds tentaient de suivre les pas du garçon. Azores faisait de son mieux avec ses jambes qui ne répondaient qu’à moitié. Quand elle heurtait les orteils du maitre de danse, il lui arrivait de baisser les yeux pour tenter de se rattraper, voir où elle devait faire le prochain mouvement. Néanmoins, cela ne l’empêchait pas de s’amuser et il lui arrivait de rire à nouveau. Un souffle accompagné d’un son court, un brin plus aigu que le ton de sa voix. Sa poigne sur l’épaule de l’homme se faisait plus forte au fur et à mesure que ses jambes s’affaiblissaient. Car elle ne désirait pas tomber et s’effondrer dans la peinture qui séchait lentement au sol, elle s’appuyait sur lui, regardait ses yeux puis s’efforçait de tenir debout.

Elle s’essoufflait et, si ce n’était pas de l’Essence, elle se serait effondrée depuis longtemps, bien longtemps. Comme elle venait de le faire. S’écraser au sol à cause de jambes qu’elle ne sentait plus. Heureusement, ce n’était pas permanent, mais elle souffrait encore des prouesses de sa dernière performance. Et c’était loin d’être la dernière fois qu’elle se montrerait dans cet état. Ce n’était rien, si l’on savait qu’un jour, les conséquences de ses œuvres serait la mort. Comme si chuter l’avait passablement troublée, changée de dimension, Azores se mit à regarder le sol, à voir les traces de son métier, et les marques de pieds qu’ils avaient faits à force de danser. Il n’y avait que sa main, celle qui tenait encore celle du Penseur, qui lui donna l’idée de lever les yeux, et de regarder de bas, si bas, son modèle qui n’avait pas de problème à se mouvoir. Ses doigts, ceux libérés, tapotaient énergiquement le sol comme s’il s’agissait d’un piano. Un tic qui ne partirait jamais.

Azores sentait quelques éclats de l’enflammée lui picorer la peau de sa cuisse au travers sa longue jupe. Y demeurer appuyée, inconsciente, ne transpercerait pas sa peau mais y ferait sans doute des marques, de petits points rouges parmi les taches de sons qui s’étendaient sur tout son corps. Quand le modèle vint la rejoindre sur le sol salis, Azores l’observa, curieuse, ramenant ses jambes près d’elle, adoptant une position plus confortable. Ses mèches rousses, plus très bien coiffées, retombaient mollement sur ses joues, mais ne la gênait pas. Lentement, elle dodelina de la tête. Si elle ne le voulait pas à ses côtés pendant encore si longtemps, elle ne le garderait pas, il serait déjà dehors, à errer à nouveau à la recherche d’un but, d’une arme contre l’accablement et le regret.

Le garçon lui apparaissait tout près, comme très loin. Son souffle sur sa peau lui confirma que leur proximité était minime, bien qu’elle ait l’impression qu’il lui faudrait tendre le bras pour parvenir à le toucher. Oh. Elle sentit le contact de son nez, et elle vint à plisser le sien. Ses paupières, lourdes, ne le voyaient plus vraiment, mais elle le savait là, qui l’effleurait, tout délicatement. Azores s’inclina légèrement vers lui, mais leva ses mains tremblantes pour lui prendre les épaules, appuyant ses doigts dans sa peau abimée. Elle l’éloigne, le repousse. Courbe son dos pour le voir d’un autre angle. Fermement, le retient et le bouge, le scrute à nouveau, comme si c’était la première fois. De là, les bleus sont vrais, cela lui fait presque mal d’en partager quelques-uns. Puis les cicatrices, les traits qui contrastaient avec sa peau, dont l’origine ne serait jamais connue d’Azores. Animée, ses mains se promènent et descendent sur ses bras maigres. Avec une force faible, ses doigts font une pression sur eux et sentirent le tissu de ses muscles.

Et le voilà à nouveau libre de l’emprise de l’artiste. Elle qui s’était assuré de sa présence, de sa véracité. Il n’était un produit de son imagination, pas au complet du moins. Difficilement, le premier bouton attaché de sa chemise fut entre ses doigts mais, sans le regarder, elle s’appliqua à le détacher. Elle était habitée par une pulsion, mais pas de celle que possédaient les jeunes amants. De ses mouvements saccadés, elle entrouvrait le tissu pâle qui couvrait ses épaules, le tirait de sa jupe ne le porter que mollement. Les taches de rousseur pigmentaient sa peau, plus clairs aux parcelles moins exposées. Elles s’entremêlaient de cicatrices en tout genre. Presque invisibles ou mal guéries, résultat de coupures, d’écorchures, de brulures. Sans l’art, elle serait lisse, magnifique. Le pire devait être ses poignets, victimes de l’une de ses premières performances, l’une de celle qui faisaient d’elle aujourd’hui une artiste mutilée, torturée. Les bleus n’étaient pas en aussi grand nombre que ceux du Penseur en face d’elle, mais ils parsemaient son buste dans des teintes violacées.

Et, comme si son fil de pensées venait hasardeusement d’être coupé, elle se rapprocha de lui, intéressée. Ses lèvres s’entrouvrirent délicatement, alors qu’Azores avait retrouvé leur proximité précédente. Ses mains ne pouvaient se calmer, manifestaient l’agitation de son corps au bout de ses doigts, eux qui jouaient entre eux, ne touchant plus son jeune Dorian Grey. Elle prit un souffle, à savoir si elle murmurait ses mots comme un avertissement ou une invitation.

« Montre-moi encore comment tu souffres. »

Il s’effondra, ignorant le verre éparpillé sur le sol. Elle plissait les lèvres de manière lasse pour répondre à tous ses sourires, y ajoutant un froncement de sourcil attristé, déçue d’être l’origine de cette perte de douleur, celle qui était venue chasser son tourment. Gardant son visage tout près du sien, recourbée vers lui alors qu’elle demeurait assise, Azores vint poser une main froide sur sa joue tachée de peinture séchée. Elle agissait lentement, sans précipitation. La Maitresse d’Art de Pelagia n’était de ces femmes à qui l’on pouvait dicter de se dépêcher, préférant y aller à son rythme aléatoire, hasardeux, comme l’inspiration.

Et il demanda plus. Ce petit bout d’homme sans nom qui s’était perdu tout comme elle. Il lui offrait son corps, une chance de le blesser pour qu’il redevienne ce qu’il était avant qu’elle intervienne. C’était une belle proposition, naïve et totalement idiote. Se donner ainsi à une personne que l’on ne connaissait pas, une inconscience que les personnes œuvrant avec précaution ne connaissaient pas. Ceux domptés par les aventures sauvages de leur, ne seraient pas à la position de Penseur. Lui, vulnérable aux mains d’une femme qui détesterait s’il savait qui elle était. Pour l’instant –heureusement ?- il n’en avait aucune idée et son état d’esprit ne lui permettait pas de reconnaitre la Maitresse d’Art de Pelagia. Tant mieux, c’était ainsi qu’elle le désirait : Être traitée en tant que personne et non pas personnalité importante.

« Tu m’autorises à faire partie de l’histoire écrite sur ton corps…? » Qu’elle murmura, visiblement touchée par cette attention.

Azores ne cultivait pas de rage à l’égard de l’inconnu, absolument aucune. De ce fait, son attitude ne changea pas pour se transformer en quelque chose de violent, de dominant. Elle admirait le tout qu’était sa muse, mais ne possédait aucune envie d’être une mauvaise pensée, lorsqu’il jetterait un coup d’œil à une blessure qu’elle pourrait lui faire. L’artiste ne voulait pas le frapper, le violenter. Son plus grand désir était de le regarder. Observer, épier, était une activité qu’elle pratiquait souvent, juste parce que la vie en elle-même était une source d’inspiration et le calme dût à sa passivité était apaisant.

Elle posa sa main sur la clavicule de l’homme et le poussa lentement pour qu’il s’étende sur le dos. À nouveau, comme si elle ne l’avait jamais fait avant, elle laissa ses doigts parcourir sa peau rafraichie par sa nudité. Sa main effleura le relief de ses côtes proéminentes puis s’arrêta. Où pouvait-elle le marquer ? Des morceaux de verres qui jonchaient le sol, Azores en attrapa le plus gros morceau. Elle s’étendit à ses côtés pour se retrouver à sa hauteur, s’élevant néanmoins sur un coude. Comme depuis le tout début, chaque geste qu’elle poserait, elle le ferait en le regardant droit dans les yeux, assumant ses actes pleinement et la trace que laisserait le verre qui s’était planté sous la clavicule du Penseur, créant une ligne tremblante de laquelle s’accumulaient des rougeurs liquides. L’estropier n’étant pas son but, elle s’arrêta lorsque la plaie fit quelques centimètres de longueur. Ce n’était pas dangereux et, négligemment guérie, laisserait une trace blanchâtre parmi toutes les autres que le garçon possédait.

Au départ Azores Juanita était comme toutes les petites filles qui désiraient vivre de l’art : pleines de rêves, à dessiner des méduses et de jolies demoiselles. De grands changements étaient survenus depuis et l’enfant avait cessé de montrer ses œuvres d’art avec une grande fierté. Au contraire, elle les dévoilait avec le sentiment qu’elle pouvait faire mieux. Non, pas avec un manque de confiance, mais l’idée constante qu’elle devait s’améliorer. C’est également arrivé qu’au cours de ses jeunes années, elle accoste un inconnu pour lui demander si elle pouvait le dessiner. Vite rattrapé par sa mère, elle n’en avait jamais eu l’occasion. Elle apprit, aux côtés d’Anton Sverige, que l’art était le dépassement, l’excès, le trouble, la douleur, les sensations. Elle apprit qu’il fallait créer, performer, peindre comme si on allait mourir le lendemain. Un jour à la fois. Il n’y avait pas d’obstacles insurmontables, seulement des faibles et des indignes.

Et cette mentalité qui lui fut transmise dut être l’une des raisons pour laquelle elle ne craignait le Penseur. Qu’elle ne se débattait pas ni ne le voyais comme une menace. Il était un homme, un garçon. Elle l’avait marqué et c’était à son tour, elle en était consentante, consciente. Après le désespoir était survenu une rage, une folie. Était-ce malsain de vouloir l’expérimenter, ou devait-elle se mettre des barrières, des limites ? Limites. Si Azores employait ce mot, elle serait une femme ordinaire comme toutes les autres, pas celle qui voyait la beauté en un enfant rachitique et troublé.

Son regard las montrait une sérénité contrastante face à l’agressivité soudaine du jeune homme. Il n’avait encore rien fait et elle savait déjà qu’elle s’en sortirait avec des marques. Notamment sur ses poignets où des bleus se dessineraient là où ses doigts pressaient. Elle ne bougeait toujours pas, mis à part pour lâcher ce bout de verre qui ne tenait plus dans sa main engourdie. Il ne montrait aucune émotion, dans ce court instant où elle échangea un regard avec lui. Le penseur qui s’était transformé et elle qui attendait de vivre le résultat. Il la mit au défi de combattre, parce qu’il savait qu’il allait gagner. Azores demeurait immobile, ne bougeant que légèrement son visage pour l’observer différemment. Le coin de ses lèvres se souleva discrètement lorsqu’elle réalisa qu’elle s’était amenée à sa propre perte, qu’elle nageait dans ce en quoi elle croyait le plus : Création et Destruction. Elle avait créé une œuvre d’art et le modèle s’apprêtait dorénavant à détruire son artiste.

« Regarde-toi, devenu un artiste ! » Que sa voix grave chantonna, les dents serrées par les dents qui se plantaient dans son cou.

Là aussi, elle aurait des blessures foncées. Un autre résultat de ses lubies, de son esprit biaisé. Azores avait mal. Elle pourrait se mettre à chialer, à pleurer, si elle ne l’avait pas apprivoisée, si elle ne la considérait pas comme une partie d’elle. Ses muscles voulaient faillir et elle repliait un peu les jambes sous la douleur. La pointe de ses dents enfonçait sa peau pâle, menaçant de la percer. Son souffle, tout près de l’oreille du garçon, s’emballait. Prendre une inspiration amplifiait la sensation désagréable, agréable, mais se retenir de respirer mènerait à quelque chose de bien pire. L’inconscience. Et Asrase savait qu’Azores désirait vivre ses expériences, vive de corps et d’esprit. Ses pieds glissaient dans le verre brisé et elle regrettait presque de ne pouvoir bouger ses mains pour répondre au garçon. Elle n’avait que son dos qui se cambrait et ses lèvres qui murmurait :

« Aime-moi ou hais-moi. Exprime-toi. »