L’Essence | Mars 125, Azores & Abraham

Ses dents quittèrent sa peau mais la douleur demeurait.  Elle se répandait dans tout son corps, Azores souffrait te, malheureusement, ce n’était pas le pire qu’elle avait vécu.  Ses yeux ne cachaient pas ce qu’elle ressentait, tout comme sa poitrine qui se soulevait au rythme de sa respiration.  Elle croisait le regard noir du jeune homme et elle lui partageait douceur et tourment.  Le sang recommençait à circuler dans ses mains, et ses doigts s’agitèrent à nouveau, engourdis.  Elle ramena ses bras contre son corps, la peau dénudée de son buste.  

« Tu as raison. » Il n’y avait pas d’un ou l’autre. « L’amour et la haine ne sont pas opposés, mais adjacents. » Et leur contraire était l’indifférence.  

Ce qui, visiblement, n’était pas ce que ressentaient l’artiste et son modèle.  Il y avait quelque chose d’encore intangible qui passait de l’un à l’autre, un sentiment sur lequel ils ne pouvaient mettre de mot précis.  Ses doigts effleurent la blessure de son cou et elle frissonne.  Azores avait quoi se rappeler de l’homme pendant longtemps, car cette marque violacée n’était pas prête de partir.  Oh ça non.  Et si elle avait mal, elle ne ressentait pas de peur, pas face à lui.  Il revint l’emprisonner, mais de manière moins agressive.  Il lui laissait une once de liberté et elle put se mouvoir légèrement.  Elle baissa la tête sur le côté, pensive, son nez venant effleurer le poignet du garçon, son souffle se répercutant faiblement sur sa peau.  Ses doigts vinrent rencontrer cette dite peau et, avec délicatesse, vinrent mollement remonter jusqu’à son épaule pour se caler derrière son cou.  

Une inspiration se fit plus forte que les autres, comme si revenir à la réalité après s’être égarée dans ses pensées lui avait donné un coup.  Azores, se soulevant sur un coude, rapprocha son visage de celui de l’inconnu sans le toucher.  Elle voyait qu’il désirait la blesser encore plus, elle le savait et cela faisait battre son cœur plus rapidement.  Par excitation, par crainte, par passion, elle l’ignorait, trop embrumée.  Son bras vint le tenir plus fermement, elle s’empêchait de tomber, agripper à lui.  Un instant, elle parut attristée, comme s’il venait de lui faire un commentaire désobligeant, comme si la considérer comme tous ceux qui l’avaient quitté était une insulte.  

« Plutôt que de croire que je vais te détester comme tous les autres, pourquoi ne me demandes-tu pas si je vais t’adorer comme personne d’autre ? »

Comme personne d’autre, c’était bien ce qu’elle était.  Azores étira un délicat sourire et vint faiblement toucher les lèvres du garçon.  Elle avait percé sa peau pour voir le désespoir dans ses yeux, il l’avait mordu pour qu’elle devienne comme toutes ces filles qu’il avait rencontrées et pourtant, elle posait ce geste différemment, presqu’à la manière d’un secret.  Et dans le même élan, elle ajouta, tout bas :

« M’amènerais-tu sur une surface plus confortable, s’il-te-plait ? »

Car si le sol remplit de peinture et couvert d’éclat de verre avait quelque chose de dramatique, d’extrême, elle sentait la dureté du sol blesser son corps de manière désagréable.  C’était paradoxal, d’être incommodée par cela mais pas par la plaie dont le bleu apparaissait peu à peu dans son cou.  Peut-être le jeune homme ne répondrait pas à sa requête, et elle saurait sans nul doute y survivre, égarant son esprit sur le corps du garçon plutôt que son inconfort.  

Non.  Sans hésitation, non.  Elle eut un hoquet, comme un rire refoulé.  Azores suit le mouvement de son corps, se soulève péniblement tout en gardant le contact de ses yeux sur lui.  Elle semble patienter, attendre qu’il agisse, qu’il mène les mouvements, qu’il offre un signe de ce qu’il désirait.  Elle se départit de son soutien-gorge de coton et fit glisser sa jupe sur le long de ses hanches sans aucune hésitation.  Oh, c’était inconscient de se laisser aller avec une personne dont on ne connaissait rien.  Ou presque.  Elle avait vu son désespoir, entendu ses rires, vécue sa rage et cela avait beaucoup plus de valeur que n’importe quel prénom qu’il pourrait lui dire.  Elle ne cacha pas son corps marqué, Azores était obnubilée par celui qui lui faisait face.  Ses gestes, ses complexions qui l’animaient et le rendait si intéressant, si spécial.  

Et elle retomba au sol aussi vite qu’elle s’était redressée, étalant autour de sa tête ses cheveux roux qui s’emmêlaient.  L’une de ses mains effleurait le parterre, faisant tinter entre eux les cristaux de verre qui le jonchaient.  Azores était une femme qui préférait d’abord admirer, silencieuse alors que ses doigts remontaient sur le corps de son modèle, prenant soin de mémoriser chaque veine et chaque os qui croisaient leur route.  Elle avait un toucher délicat, le contraste qui frappait avec l’homme étendu contre elle.  



Jusqu’à ce qu’elle s’effondre à côté de lui, tremblante et à nouveau silencieuse, repartie dans ses pensées, dans son monde, même si elle ne détachait pas son regard vitreux du visage de son modèle.   Son corps se soulevait à chaque souffle trop long qu’elle poussait encore et elle prit un instant pour regarder les nouvelles blessures –légères- qu’elle avait fait apparaitre sur le corps du garçon.  La majorité d’effacerait rapidement, deviendrait un souvenir, un oubli.  Oh, qu’il serait triste qu’il l’oubli, elle.  Elle ramena ses bras contre elle et sourit avant de spontanément redresser son cou pour poser un bref baiser sur la pommette de celui dont elle ne connaissait toujours rien.  

Lui pointer la direction de sa chambre, l’une des trois seules pièces de sa demeure, ne fut pas bien difficile. Ouvrir la porte, en attrapé la poignée, fut plus fastidieux, avec un garçon qui se sentait d’humeur à jouer. Elle leva le nez vers lui, étirant un sourire, sans offusquée par le comportement enfantin. Quand elle réussit à entrer, elle se laissa retomber sur son lit et ne tenta pas de retenir l’inconnu qui repartit aussitôt. Elle glissa ses doigts sur son corps dans la tentative d’épousseter les particules de verres qui pourrait parsemer sa peau. Azores se hissa plus loin sur les couvertures, se mettant sur le rebord du lit pour étirer son bras jusqu’à un meuble, sortir un bout de vêtement de nuit qu’elle enfila par-dessus ses épaules. Un coton léger et pâle, où se trouvait une tache de peinture qu’elle n’avait pas réussi à nettoyer.

Perdue au loin dans son monde, en ayant presque oubliée qu’elle n’était pas seule chez elle, Azores sursauta en entendant le fracas d’une porte. Et elle se souvint, il y avait le jeune homme. Tentant de s’immobiliser malgré ses mains qui n’arrêtaient pas de triturer la fioriture de sa tenue, l’artiste tendit l’oreille pour prêter attentions aux sons. Les bruits la poussa à poser ses pieds aux sols à nouveau, de tracer sa route jusqu’à la pièce adjacente malgré l’inconfort de ses muscles. Azores colla le côté de sa tête contre la porte, écouta la respiration irrégulière de l’inconnu. Elle se laissa descendre sur ses jambes faibles, posant les genoux au sol, à la hauteur de l’inconnu l’autre côté de la porte. Elle ne disait rien, ne toquait pas, ne s’alarmait pas. Comme le faisait les spectateurs de ses performances, elle attendit, écouta, l’accompagna durant son épreuve. Elle ignorait ce qui lui arrivait, car elle ne le connaissait pas. Azores n’intervenait pas, même si le garçon, là, était peut-être en train de mourir.

Quelque chose lui disait que ça serait dommage. Ce serait triste. Il ne pourrait y échapper, un jour où l’autre. Comme parfois elle le souhaitait dans ses performances, mais que personne n’osait jamais, elle s’interposa. Des doigts vinrent doucement heurter la porte, créant un son creux et résonnant. Elle prit un maigre souffle et fit entendre sa voix grave :

« Puis-je faire quelque chose pour toi ? »

Elle passa une main pour ramener ses cheveux défaits derrière sa tête. Azores posa sa main sur un meuble pour se redresser, se remettre sur ses jambes faibles et s’amener jusqu’à son lit. Elle avait l’habitude de dormir seule. Et, contrairement à ce que certaines rumeurs devaient propager, elle ne ramenait pas un amant –ou une amante- différent à chaque soir. Elle était habituée de s’étendre au beau milieu de son lit, la tête entre deux oreillers et le corps engloutit sous d’épaisses couvertures. Déplacée sur le côté, elle frottait ses pieds ensemble pour les réchauffer, pendant que ses yeux se fassent à la noirceur. Elle se recroqueville un peu pendant que le garçon s’installe.

Il aurait pu partir. Azores ne s’en serait pas offusquée, ni ne se serait posée de question, même s’il lui avait demandé de dormir chez elle. L’artiste roule sur le côté, ses paupières se ferment rapidement, très rapidement. Elle est fatiguée depuis longtemps, et son corps luttait depuis bien des heures pour qu’elle se pose et prenne du repos. Contrairement à l’homme, rien ne pouvait l’empêcher de s’endormir. Déjà bien assoupie, même ses pensées agitées n’étaient pas suffisamment forte pour la tenir réveillée. S’il se reposait à ses côtés, assurément que demain il serait reparti. Il devait travailler, continuer sa vie, retourné là où elle l’avait trouvé. Azores n’a pas trop le temps d’y penser, le silence l’écrasait et elle se sentait partir.

Jusqu’à ce qu’il le brise. L’artiste bouge un comme la tête, frottant sa joue contre l’oreiller douillet. Elle rouvrit péniblement les yeux et contient un bâillement au travers une longue respiration. Azores réfléchit. Elle n’était pas une chanteuse. Danser, elle pouvait le faire, mais chanter ? Elle se laissa retomber sur le dos et sortit son nez d’entre les couvertures. Une chanson. Quelle chanson pouvait-elle lui murmurer ? Néanmoins, Azores fit son possible et commença à chantonner, tout bas, très bas, un air quelconque. Un air qui n’avait pas de rythme distinct, comme si elle en mélangeait plusieurs. Elle cherchait sur quoi s’arrêter, sur une musique paisible qui permettrait au garçon –car c’était ce qu’il était, à n’en pas douter, un garçon- de trouver le sommeil. Elle tenta, un long moment, avant d’échapper un petit rire.

« Je suis désolée, attends… »

Elle prit une inspiration, et se borna à garder le même rythme. Un murmure constant et délicat, qui n’est plus saccadé par le manque de présence d’esprit de l’artiste. Oh, et avant qu’il vienne lui demander un verre de lait chaud en plus, elle leva une main, tâtant son corps dans le noir jusqu’à remonter à sa tête. Elle glissa ses doigts ses cheveux, pareil que s’il était un enfant.

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Le lendemain, elle se réveilla à l’autre bout du lit, inconsciemment fuyarde. Azores n’osa pas quitter tout de suite la chaleur de ses couvertures et prit un moment pour s’étirer avant de se frotter les yeux. Elle se hissa hors de son lit difficilement, prenant un instant pour savoir si, aujourd’hui, ses jambes la porteraient ou non. Heureusement, malgré ses muscles réticents, elle n’éprouva pas de difficulté à se déplacer. L’artiste traina des pieds et, affamée, prit le chemin le plus court vers la nourriture. Azores était une femme qui mangeait peu, son corps maigre pouvait en témoigner. Cependant, elle était d’un naturel gourmand. Se prenant une grande assiette, elle la remplit sans vraiment penser, ni vraiment doser. Bien sûr, elle n’oublia pas de prendre de l’Essence. Dès qu’elle se levait, dès qu’elle y pensait, elle s’intoxiquait avec le produit. Armée de sa nourriture, elle retourna dans sa chambre, où un second corps était étendu.

Azores prit place sur le lit et se mit à le regarder. L’entièreté de ses traits qui n’étaient pas couverts par les couvertures, son visage étrangement plus juvénile que dans ses souvenirs de la veille. Elle agissait sans un bruit, sans détacher ses yeux fatigués de la silhouette de l’inconnu. Peut-être qu’avec un peu de repos, elle apprendrait ne serait-ce que son prénom.

Il se réveilla en sursaut et les yeux d’Azores s’écarquillèrent légèrement, alors qu’elle esquissait un petit sourire.  L’Essence, les violences et les ébats de la veille venaient de le frapper en pleine figure.  Les maux sont horribles et la perte de mémoire les affectaient tous les deux, sauf que l’artiste savait mieux gérer ces contretemps, visiblement.  Elle ne se rappelait pas de tout, dont comment ils en étaient venus à se rencontrer.  Elle le savait à l’origine de sa morsure, mais pas la raison pour laquelle il avait agit ainsi.  De façon flou, elle se souvenait qu’il semblait très peu aimé.  Ou du moins, qu’il se sentait ainsi.  Ce qui était demeuré de la veille était sa fascination qu’elle avait développée pour le garçon : ses yeux noirs, son corps défait.  En mâchant sa nourriture, elle le regardait se réveiller, prendre panique un instant.  

Elle hocha la tête positivement.  Rodin, Rodin…  Ça lui revenait !  Il était son Penseur, son Dante devant les portes de l’Enfer.  Azores bougea légèrement l’épaule du côté de son cou blessé, elle fronça les sourcils et se dit que l’étendue des dégâts devait être particulière.  Pour le moment, le tout était dissimulé sous ses cheveux roux.  Lui tendant le plateau de nourriture, prenant soin de ne pas en renverser dans son lit, elle remarqua qu’il l’observait.  

« C’est possible. » Qu’elle lui répondit le plus simplement du monde.  

Allait-elle cracher son identité ?  Non.  Elle le devrait, pourtant.  Lui murmurer un Azores Lullaillaco détaché, comme si de rien était.  Non, il était originaire du troisième niveau.  Il se braquerait s’il se savait en présence de l’une des entités les plus puissantes de Pelagia.  Son domaine, l’Art, n’était peut-être pas le plus dangereux, mais c’était l’une des six branches principales de la ville.  Néanmoins, elle, désirait savoir à qui elle avait à faire.  Pour le connaitre, le reconnaitre, le retrouver.  Elle avait son portrait sur une toile, ses yeux emplis de tristesse encrés dans son esprit.  

« Tout du moins je l’espère, hier fut une nuit plutôt mouvementée. »

L’artiste afficha un sourire discret, se rappelant quelques scènes, quelques moments.  Ça avait été maladroit, mais pas déplaisant.  Sur le lit, Azores étendit ses jambes pour les étirer.  Sa robe de nuit ne couvrait pas grand-chose, mais elle ne fut pas habitée par un soudain élan de pudeur, contrairement à son invité.  Finalement, de manière inconsciente, elle envoya ses cheveux derrière son épaule, révélant les traces de dents violacées qui juraient brusquement avec la blancheur de sa peau tachetée de sons.  En se penchant pour attraper une nouvelle pâtisserie à manger, elle posa ses yeux sur le garçon et lança :

« Malheureusement, je ne me rappelle pas de ton prénom… »

Car il ne lui avait pas dit, mais ça, il ne s'en rappelait probablement pas non plus.  Du moins, elle l'espérait.