« we drink to the dregs ▲ Gianbattista

Elle est en train de se niquer les rétines. Et les yeux en général. C’est ça, elle est en train de niquer tout ce qui lui sert pour voir, tout le mécanisme. Tout. Penchée sur son travail, à la lumière de la lampe de bureau positionnée de telle manière qu’elle n’éclaire que le masque qu’elle est en train de peaufiner. Un masque de Joker, dans les tons bleus, crème et or. Elle repousse une mèche rebelle, de celles qui ont réussi à échapper à l’élastique à cheveux rose. Elle grogne un peu, relève la tête et ferme les yeux. Elle en a presque mal, à force de se pencher dessus. Et pourtant, elle se repenche et applique une nouvelle couche de bordeaux sur le sourire du masque. Après, elle repassera une couche de couleur sur les différentes teintes de bleu et sur le doré. Elle sera bien contente quand elle l’aura fini, celui-là.

Elle sait que la prochaine commande est un masque de chat, dans les tons noirs et blancs. Elle a dessiné le prototype tout à l’heure, dans son carnet. Le temps que des touristes fassent le tour de la boutique. Aujourd’hui encore, elle avait bien vendu. C’est fou ce qu’ils pouvaient dépenser… Tant que ça marche, écoute. Elle souffle, se redresse. Elle en a les jambes qui dorment. Ses talons reposent sur le sol, en désordre sous le bureau. Rien à battre. Elle se sent bien mieux dans cette tenue. Elle n’a quand même pas poussé loin, elle a laissé sa robe bleue marine. Une nouvelle, une qui suit le balancement de ses hanches quand elle avance. Elle s’était promis qu’elle la mettrait.

La clochette de son magasin retentit. Elle rompt le silence de l’atelier. Clio tourne automatiquement la tête, comme un chien de garde. Elle grogne dans sa barbe, lâche quelques jurons en italien. Elle fronce les sourcils, se lève. Elle regarde l’heure. Ah, quand même.

Clio – Il est vingt-trois heures, c’est fermé !

Elle était pourtant persuadée d’avoir fermé la porte… Ou pas, en fait, elle avait sorti les poubelles. Des poubelles débordant de plumes, chutes de tissus qu’elle ne pourra jamais réutiliser. Elle hésite à prendre un truc lourd, peut-être même son cutter. C’est quoi, ça, encore ? Un voleur ? Merde, les gars. Elle cache le cutter dans son dos, se coule le long des murs. Si ce sont des voleurs… Oh, elle sait courir. Et griffer. Et mordre. Elle regarde dans le magasin, c’est un homme, il regarde les masques. Elle fronce les sourcils.

Clio – Hé, vous ne savez pas lire les pancartes ? Il faut vous acheter un dictionnaire, quand c’est « fermé », ça veut dire « passez votre chemin, revenez demain. ». Vous m’écoutez… ?

Il se retourne, elle le reconnait. Elle soupire, pose une main sur son cœur.

Clio – Oh, merde. Gian ! Mais t’es… T’es… T’es vraiment con ou quoi ? On t’a liposucé le cerveau, c’est ça ? Merde, quoi ! J’ai cru que j’allais mourir. Et qu’on allait me violer, aussi. Violée, tuée, violée à nouveau. Carrément dégueulasse.

Elle avise la bouteille de Grappa, les deux verres et les pizzas. Et avant qu’elle n’ait le temps de réagir, elle se retrouve à genoux sur le sol, abandonnant son cutter sur un étalage. Elle tend les mains devant elle, enfuit sa tête dans le pelage de Pizzo en lui susurrant des mots d’amour. Le veinard. Elle le gratte derrière les oreilles et laisse sa langue explorer sa joue en riant. Un gosse. Clio est un gosse attardée. Un genre d’enfant perdu dans le pays imaginaire.

Clio – Saluuuut, mon cœur ! Oh, tu m’as manqué tu sais. Tu m’as trop, trop, trooooop manqué. Oh ce que t’es beau. J’avais oublié comment t’étais beau. Tu diras à ton maître de venir plus souvent – comme ça, je te vois plus souvent aussiiiiii ! Iiiiiiih, stop. Stooop. Arrête de me lécher la joue – je sais, je t’aime aussi – mais j’ai pris ma douche ce matin. T’es trop un cœur. Un amour en sucre glace.

Elle essuie sa joue du dos de sa main – c’est répugnant quand même, pourquoi tu continues. Elle se redresse, garde une main dans le pelage du Border Collie et regarde Gian. Il a ouvert les cartons, l’odeur de la pizza se répand partout dans le magasin. Ca y est, elle gargouille, là.

Clio – Oh mon dieu. Tu es mon héros. Tu lis dans mes pensées, tu sais toujours ce que j’ai besoin. Je vais t’épouser. Genre, là, tout de suite – on prend le masque rose pute comme témoin. Je vais t’épouser et on va fonder une famille parce que clairement, là, je suis amoureuse de toi – tu sais, que je suis amoureuse de toi ?

Elle attrape une part de pizza en sautillant, mord à de toutes ses dents dedans. Oh mon dieu, elle se meurt dans le plaisir et la volupté, là. Elle grogne en mangeant, un peu comme un animal content. Etrange, elle s’en fout. Elle est tellement, tellement heureuse de manger de la pizza et non des Cocopops. Elle s’en fout de la sauce tomate sur le coin de ses lèvres. Elle regarde Gian.

Clio – Je chuis commerchiale. Juste, vingt-trois heure, ch’est une heure logique pour fermer un magasin. Mes clients, je les bichonne – même quand ils me tapent sur les nerfs.

Elle tire le tabouret de derrière son comptoir et le désigne à Gian, pour qu’il s’assaille. Quitte à se raconter des conneries toute la nuit, autant le faire assis. Elle choppe son verre, la bouteille et un carton de pizza, son morceau entre les dents, et elle se laisse tomber sur le sol. Façon pique-nique, tu vois ?

Clio – Oh merde, raconte. Elle a fait quoi, la vieille ? Elle s’est tapé qui, cette fois ? Le plombier ? Elle a foutu le feu chez elle et elle s’est fait toute l’équipe de pompiers ? Remarque, le feu, chez elle, c’est pas ce qui manque…

Elle s’en met plein la panse, de la sauce tomate partout autour des lèvres, comme une couche de rouge à lèvres mal appliquée et elle aime ça. En fait, elle avait vraiment faim – tellement qu’elle ne le sentait même plus. Non, c’était décidé. Si elle devait épouser quelqu’un, elle épouserait Gianbattista. Pour la Grappa, les pizzas et pour Pizzo. Elle jette un regard au chien, assis près d’elle, la queue battante. Il lui fait de la peine, elle a envie de lui donner un morceau de peppéroni. Mais si son maître l’interdit parce que le chien a grossi, parce que ce n’est pas bon pour lui, alors elle l’accepte. Elle gratouille le haut de la tête du chien en souriant comme une enfant.

Clio – Oh mais aaaaallez ! Un ménage à trois ! Toi, moi et ma charmante paire de ciseaux ! Au moins, elle ne nous tirera pas dans les pattes… Que peut-on avoir pour un restaurant quatre étoiles ? Mh… Tout mon amour. Tu peux avoir tout mon amour pour un restaurant quatre étoiles. Et c’est beaucoup, tu sais, tout mon amour.

Elle reprend une part de pizza, mord dedans, mâche en écoutant le ragot de Gian. Ainsi, cette vieille peau se tape ce gras monsieur du Carnaval… Oh, comme elle s’en souvient de ce vieux. Elle avait dû créer un nouveau moule pour sa tête, refaire un masque qu’elle avait déjà fait – et qui lui avait pris un maximum de temps. En plus, il n’était jamais content. Elle aurait dû mettre plus d’or selon lui. Plus de rouge, aussi.

Clio – Purée, dis… C’est que ça ne s’embête plus, les vieux de nos jours. Mais en plus, ce mec… Il est carrément dégueulasse, à croire qu’il n’a pas compris que trop de gel dans les cheveux, c’était horrible. Il marche comme un dindon, en plus… Il me fait penser à un dindon. Oh merde, quoi. Je vais vomir si je continue de penser à lui.

Au lieu de quoi, elle finit sa pizza. Et elle, qu’est-ce qu’elle a de nouveau en stock. Elle lève les yeux vers le plafond, réfléchit deux secondes. Et son visage s’illumine.

Clio – Tu sais, le couple qui habite dans cette fastueuse demeure, à l’écart de San Polo ? Mais siiiiiiiiii… Celle avec les murs blancs. Ils ont au moins trois voitures – choses inutiles parce qu’on ne roule pas dans Venise – et partent aux Bahamas chaque année pour Noël. La femme, une grande maigre, avec un rouge à lèvres d’un rose pâle dégueulasse qui te toise dans la rue comme si t’étais de la merde des faubourgs…

Elle attend qu’il réagisse. Dans son esprit, tout est clair. Elle voit clairement le tableau en question.

Clio – Hé bah ils sont dans la merde jusqu’au cou avec leurs gosses. Autant la fille sort avec un « garçon de mauvais genre » - certainement le genre de garçon qui n’a pas dix-neuf sur vingt en moyenne générale – mais en plus, leur fils a décidé de changer de style. D’un genre classique, il porte du noir, de l’eyeliner et des piercings à la lèvre. C’est limite si la mère ne se cache pas derrière son Alexander Wang rose en plastique et si elle n’avance pas à cinq kilomètres de ses rejetons.

Elle passe une main dans le pelage de Pizzo, prend une gorgée de Grappa. L’alcool lui tire une grimace mais elle s’en fout. Elle est forte. Et dans une heure, elle se mettra à chanter. En attendant, elle éclate de rire.

Clio – Je te dis. Maintenant, si tu ne portes pas des Louboutins, si tu n’as pas cinq diplômes au moins et si tu ne parles pas avec un accent ridicule… T’es forcément de la racaille. Oh merde, Gian. Nous sommes de la racaille. Le petit peuple de Venise. On va crever comme de la vermine parce qu’on n’a pas de quoi se payer la trousse Chanel avec tous les produits à maquillage utiles et inutiles.

Elle laisse son regard errer sur les masques. Des roses, des rouges, des noirs. Arlequins, Polichinelles, Colombines, des masques au long nez, des bautas. Elle se demande ce que ça ferait si on comptabilisait le nombre d’heures qu’elle passe sur chacun de ces trésors uniques sur un compteur. Des années de travail, sûrement. Elle inspire l’odeur du tabac. Elle s’en fout, qu’il fume chez elle, tant qu’il ne crame pas les masques – ça, ça la ferait vraiment rager.

Clio – Mais nan, nous on n’est pas vieux – pas encore. Puis, quand on sera vieux, on ne sera pas comme eux, pas vrai ? Je veux dire, on ne regardera pas les jeunes comme de la merde, à commérer sur les bancs du parc… Non, nous on commère mais à l’abri des oreilles, c’est plus drôle. D’ailleurs, tu ferais mieux de te calmer sur le tabac. Je vais bitcher avec qui, moi, quand tu seras mort ?

Elle arrête là, ça la déprime encore plus que les amoureux sur les bancs publics. Parler de la mort, c’est hardcore, elle n’a pas envie de rire avec ça. Elle tend les jambes et les croise, remettant le bas de sa robe bleue correctement, dans un semblant de pudeur. Elle écoute l’histoire des vases Ming. Elle voit de quoi il parle pour en avoir déjà vu dans les films ou sur internet. Les vases ont disparu, elle écarquille les yeux.

Clio – S’ils se sont lancés les Ming à la gueule, je crois que je les enterre. Ça ne se lance pas, des Ming, bordel. On lance des assiettes IKEA à la rigueur, des cadres aussi – ça passe encore. Mais pas des Ming. Remarque, goûts de luxe, querelles de luxe. Si je devais mourir assommée par un vase Ming, je veux qu’on l’écrive sur ma tombe. « Clio Ferrazzini, morte d’un vase Ming dans la figure ». Et si j’ai un fragment de vase dans l’œil, laissez-le, ce n’est pas grave.

Elle rigole. C’est carrément dégueulasse. Elle caresse Pizzo d’un geste fantôme, automatique. Elle hoche la tête – San Marco, ça l’effraie, tout y est démesuré. Elle ne s’y aventure pas souvent. Sa tête roule sur ses épaules, une fille de son âge. Dans un palais. Bah, il y en a qui ont de la chance, hein. Un jeans hors de prix. Clio rigole.

Clio – Ça me rappelle ma mère, ça. Elle insistait toujours pour que je prenne une taille au-dessus, pour mes jeans. Une taille, quoi… Je n’avais pas assez de trous sur ma ceinture pour empêcher mon pantalon de tomber. Ça me faisait un cul d’obèse, je flottais dedans. Elle ne comprenait pas pourquoi j’aimais être serrée dans mes jeans – ça me foutait de fameux complexes quand j’étais ado, n’empêche, ces jeans flottants.

Elle soupire, reprend une gorgée de Grappa.

Clio – Finalement, t’as su lui arranger son Levis ou elle est condamnée à prendre des fesses pour le remplir toute sa vie ? C’est dingue, quand même… De n’avoir jamais porté de jeans. Moi, ça me semble indispensable à toutes garde-robes. Je veux dire, tu peux tout faire avec un jeans. Rester chez toi, aller faire les courses. Tu peux même être chic en portant un jeans…

Un vent froid parcourt son échine, comme une main baladeuse. Une main fantôme. Elle frissonne, rentre la tête dans ses épaules et se retourne en mode chouette hulotte. Rien derrière elle. Elle se penche légèrement, regarde dans l’arrière-boutique, là où se situe son atelier. Rien par-là non plus. Là, tout de suite, les masques l’effraient un tantinet. Aaaah. Mais pourquoi a-t-il ressenti le besoin de parler de fantôme ? Elle secoue les mains, se serre contre Pizzo.

Clio – Aaaaah ! Ne me parle pas de fantôme, je n’aime pas ça. Ne me parle plus jamais de fantômes, je vais mal dormir… Ca y est, j’ai l’impression d’être observée.

Elle secoue la tête, pour reprendre ses esprits.

Clio – Ah mais avec mon Ming dans la face, je deviens la VIP du Paradis. Pas de Purgatoire pour moi, je passe direct. Et là, tout le monde me cire les chaussures, m’enduit de crème. Tout le monde m’adore, je fais un carton. Si on vend mon corps aux enchères, assure-toi que mon corps tombe dans les mains d’un gentil monsieur. Je veux un CV, une analyse psychologique, la totale.

Elle écoute l’histoire de cette brave femme qui paie un Levis une fortune mais en taille 44. C’est malheureux, tout ça, quand même. Surtout que Gian n’a pas réussi à retoucher la taille – oh, il est couturier, après tout, pas magicien. Apparemment, elle aime les vêtements sur mesure – et elle a vachement les moyens de se les payer, à ce qu’elle entend.

Clio – Ah merde. Se disputer un homme avec une autre… Faut qu’elle tienne bon, dans ce cas. Parfois, on a tendance à abandonner trop vite et ça nous retombe dans la gueule. M’enfin, quand il n’y a plus d’espoir, il n’y a plus d’espoir. On appelle ça le lâcher-prise.

Elle secoue la tête en riant. Elle, elle a lâché prise avec Milo. Totalement. C’était probablement ce qu’il y avait de mieux à faire.

Clio – Elle a l’air de payer vachement bien, dis donc… Moi les commandes arrivent seulement pour le carnaval. J’en ai déjà réglée quelques-unes mais bientôt, je n’aurais plus assez de la journée, j’y passerai mes nuits. M’enfin, avec l’argent, je pourrai refaire mon stock de tissu, de feuilles d’or et d’argent, de papiers à motifs, tout ça. Et m’acheter de l’anticerne. Des tonnes de tubes d’anticerne.

Elle rejette sa tête en arrière, laisse ses cheveux pendre contre ses omoplates.

Clio – Des melons ? Vous acceptez d’être payé en melon ? … Ouais allez, je peux t’en prendre, ça m’évitera de manger des Cocopops pour le reste de la semaine. J’ai peut-être une bouteille – peut-être.

Elle se débarrasse de ses talons, se relève malgré les protestations de Pizzo et s’en va en sautillant jusque dans l’arrière-boutique. Elle fouille un peu partout, entre les cartons, les différents bacs en plastique. Et elle en trouve une. Une bouteille de Lambrusco.

Clio – Victoire ! J’en ai une ! Un cadeau d’un client satisfait de son masque. Il m’a dit de la boire à ma beauté.

Elle revient en sautillant.

Clio – Alors, on va la boire à ma beauté !

Il continue ses histoires de fantôme en employant des mots comme « hanter » ou « poisse ». Un nouveau frisson lui lèche l’échine. Elle rit quand il lui annonce qu’il lui lègue Pizzo pour la nuit et elle lui lance un « t’as qu’à pieuter ici. On se fait des coussins avec mes sacs de plumes, couvertures improvisées avec du tissu. Comme des ados ! » avant d’attaquer le chien de papouilles en tout genre. Des bisous sur les oreilles, elle lui gratte la tête en enfouissant sa tête dans son cou en rigolant. Elle regarde le vin rouge pétillant dans son verre. Oh mon dieu, elle en rêvait. Elle mordille ses lèvres, avale son verre d’un trait.

Clio – Tu racontes n’importe quoi. Arrête de boire, je déprime que dalle. C’est pas parce que ça ne marche plus pour moi que ça ne doit pas marcher pour elle. Allez, déjà qu’elle achète des jeans cinquante fois trop larges, on ne va pas lui retirer l’homme potentiel de sa vie. Je ne suis pas une si grosse connasse que ça – si ? Je suis capable de tomber amoureuse sérieusement. Je n’en suis juste pas capable pour le moment. Je passerai, pour les tissus. Je ne sais pas quand – bientôt, sans doute.

Elle remplit son verre encore une fois, l’écoute parler de ses melons, de sa pâte à pizza et de ses tomates et elle rigole. Elle entrechoque son verre contre le sien en rigolant, toujours. A croire qu’elle ne peut plus s’arrêter de rire. Il parle de ses manteaux de fourrure – dieu merci, elle n’a pas ce problème avec ses masques.

Clio – T’es en retard, Gian. Le carnaval, cette année, c’est en Février. A ton avis, pourquoi j’attaque les masques maintenant ? Papagena ? T’es un dingue, je vais avoir des plumes sous les ongles pendant des mois et je vais encore me coller les doigts entre eux – je suis partante.

Elle embrasse la truffe de Pizzo, rigole quand il tente de lécher son visage et passe une main dans son pelage noir et blanc. Elle rigole. Un genre de rire nasal, avec beaucoup d’idiotie derrière. Elle lève les yeux vers Gian, lui sourire de toutes ses dents. Stupide. Elle finit son verre encore une fois et se remet debout, après d’innombrables efforts. Elle sautille, regarde Gian. Machiavélique. Elle se baisse, tend ses bras et attrape ses poignets pour le tirer à elle.

Clio – J’ai envie de danser. Danse avec moi. Un slow. Je meurs d’envie de danser un slow… On a pas de musique, on va improviser. Attends… Je cherche une chanson. Euh… Trouvé ! Viens là.

Elle passe ses mains autour de son cou, se rapproche d’un pas.

Clio – Je suis pas sûre de connaître toutes les paroles – non, en fait, je suis sûre de ne pas les connaître par cœur. Bon… Down by the river by the boats, where everybody goes to be alone – purée, c’est quoi après ? Ah ouais ! – where you won’t see nanana sun, down to the river we will run.

Elle rigole, encore. Pose son menton sur l’épaule de Gian en se balançant.

Clio – Quand j’étais petite, je voulais apprendre le tango. Tu sais danser le tango ? Parce que les paroles de « Roxanne », je te jure que je les connais. J’ai vu le « Moulin Rouge » au moins des milliers de fois… Rooooooooxanne. You don’t have to put on that red light… Tu connais ? ... Oh ! Y avait un jeu bibitif avec ça ! Avec la chanson ! Dès que le mec dit Roxanne, tu te prenais un shot !

Connerie. Connerie, triple connerie. Clio, tu es une putain de connerie. Tu es la plus grosse connerie de l’univers. D’ailleurs, Clio et Connerie, ça commence par la même lettre. D’accord, d’accord. Tu es sûre d’avoir plus d’alcool dans les veines que de sang. D’accord, ta mémoire est semblable à celle d’un moineau n’ayant qu’un seul hémisphère. Mais quand même. Quand même ! Il y a des détails qui ne trompent. Tu crois qu’il se promène avec une canne pour se donner un air chic et friqué ? Elle le regarde avec une tête de chien battu. Elle souffle d’une toute petite voix d’enfant un « je ne suis pas stupide » en se tortillant les doigts. Comme une gamine punie. Ses lèvres en trembleraient presque. Oh, elle aurait dû réfléchir un peu plus. Faire plus attention aux autres, au lieu de se regarder le nombril.

Il parle de vengeance, ça lui arrache un petit rire. Et il tapote le sol à côté de lui alors comme une brave, elle sautille pour se lover contre lui. Elle attrape la bouteille et balance le fond dans son verre. Probablement son dernier verre de la soirée. Sûrement son dernier verre de la soirée. Alors, elle ne l’avale pas trop vite. Comme ça, elle en profitera plus souvent. Pour Gian, tout tourne. Clio, elle, ne reconnaît les objets non plus par leurs formes mais par leurs couleurs. Alors, dans un temple du masque où tout est plumes, paillettes et couleurs… Bonne merde à elle. Elle rigole quand même. Un rire d’attardé.

Clio – Je ne vois plus que des tâches de couleurs… Et des paillettes. C’est moi où il y a beaucoup de lumière ici ? Qui c’est l’idiot qui a allumé ici … ? C’est moi… ? Oh merde. C’est moi l’idiote, c’est ça ? Nooooon.

Elle plaque ses mains sur son visage en poussant des petits « iiiiih », « gniiiiih » contre ses paumes. Elle inspire, expire. Et ferme les yeux. Ses épaules sont secouées par les tremblements de son rire idiot.

Clio – Essaie de viser l’œil gauche… J’adore mon œil gauche. Je sais pas pourquoi…

Elle rigole encore.

Clio – Et j’aime aussi mes omoplates. Et mon ventre. Parfois, j’aime bien mes jambes quand je porte des talons – j’adore porter des talons, je me sens grande. C’est trop puissant d’être grand… Je pense que si je suis petite, c’est parce que ma mère est pas très grande. Ou alors, c’est parce que mon père était nain mais ça m’étonnerait – de toute façon, je le connais pas.

Elle bat des jambes sur le sol avant de les ramener contre sa poitrine. Elle abandonne sa tête sur l’épaule de Gian.

Clio – Tu sais quoi, Gian ?

Elle rigole encore un peu, les yeux fermés.
Dans cinq minutes, elle dort.

Clio – Bah… J’adore la vie.