— WHEN THE WORLD COMES CRASHING DOWN — Gianbattista [TERMINÉ]

Aujourd’hui n’avait pas été son jour. Il s’était réveillé vers  dix heures à moitié avachi sur Clio … enfin c’était plutôt l’inverse … Bref. Ils étaient étendus tous les deux  sur le parquet de l’arrière-boutique, au milieu des plumes et des tissus, avec deux cadavres de bouteille d’alcool fort à proximité. Apparemment, grand miracle mais rien n’avait été volé bien que la porte du magasin était entrouverte…. Tiens d’ailleurs pourquoi elle était ouverte, cette porte au fait. Cinq minutes de réflexion lui avait été nécessaire pour faire le lien avec Pizzo qui avait dû, comme prévu, faire ses yeux de chien battu pour qu’on lui ouvre. Cinq autres minutes lui permirent d’attraper son téléphone pour constater un bon nombre d’appels en absence, notamment Salvo qui n’avait pas remis la main sur le bateau ce matin. Heureusement que ce n’était pas le jour des visites à domicile sinon Gian en aurait entendu parler jusqu’à Noël. Il avait fallu réveiller Clio, ranger un peu le bazar, retrouver Pizzo, remettre la main sur le bateau et se trainer lamentablement jusqu’à Dorsoduro. Là, il avait passé la matinée sur une chaise, la tête renversée pour calmer les nausées un sac de glaçon sur la tête pour tenter de venir à bout de la gueule de bois qui s’était fait tenace jusqu’en début d’après-midi , le tout assaisonné de sermons et reproches (« de mon temps , on buvait pas tant d’un coup », « heureusement que c’est la période creuse et qu’on a rien à faire » ou encore « Je comprends que tu ais besoin de te détendre mais vous avez avalez combien de bouteille à vous deux ? ») et  de tisane à la feuille de saule pour le mal de crane . Ajouter à cela qu’il avait passé l’après-midi le nez dans les comptes (« Pour te faire les pieds »), elle n’avait pas été parfaitement réjouissante, cette journée, et il était bien pressé qu’elle se termine.

Lana sur ses genoux, assit sur son lit, il est en train de faire des finitions sur la robe de satin blanc, terminant les raccords qui ne peuvent pas se faire  à la machine. Il est tard et les informations à la radio forment un fond sonore plat et lent. Il n’écoute pas, il n’écoute plus jusqu’à ce que son téléphone vibre avec insistance, faisant miauler la chatte qui baille. Gian pique son aiguille dans sa boule avant d’attraper le portable, le collant à son oreille. Il est d’abord surpris, il lui faut du temps (et cette fois, ce n’est pas à cause de l’alcool) pour comprendre qui il a au bout du fil. Il ne comprend pas tout ce qu’on lui raconte, juste l’adresse d’un bar, de l’italien mêlé à une langue à consonance rugueuse, incompréhensible. Et c’est quand il raccroche qu’il voit l’identifiant de l’appelant. Fersen. Le second boiteux. Le légiste, l’ami d’Adélaïde. Première réaction : qu’il aille se faire voir. Ce n’est pas ses oignons .Mais il t’a aidé. Il a empêché une catastrophe en te filant, toi illustre inconnu la boite de pilule. Et puis, ce n’est pas comme si cette rencontre avait été désagréable. Je n’ai pas les clefs du bateau. Il est à peine dix heures, si tu ne tarde pas trop, tu peux attraper un traghetto pour traverser le grand canal ou un vaporetto. En attrapant la 2, c’est jouable. Je ne sais pas où ça. Il te l’a dit. Et puis tu connais Venise comme ta poche. Il habite Castello, c’est ce qu’il a dit la dernière fois. Tu comptes y aller en tee-shirt ? Pas d’excuse valable ? Pas d’excuse valable .Merci Conscience de ton aide précieuse. Ironique

Gian attrape sans conviction le même pull qu’il avait pour aller le voir à l’hôpital. Il éteint la radio avant de se dire qu’il ne pourra pas rentrer chez lui après. Il se fait donc un sac, enfournant rapidement l’ouvrage en cours dans un sachet avec aiguille, fil et décoration, un tee-shirt propre et quelques affaires. Pour qui il est en train de faire ça au fait ? Ah oui. Il passe son sac à dos, laisse des réserves de croquettes et d’eau pour la ménagerie avant de descendre en clopinant au rez de chaussé.

Il lui faut peu de temps pour rejoindre finalement l’endroit indiqué par le doc. Il s’approche du petit groupe, indiquant au serveur qu’il vient chercher quelqu’un. Le sourire béat aux lèvres l’attire tout de suite. Soupirs. Gros soupirs alors qu’il tente de saluer le plus naturellement possible les collègues autour de lui. Tiens, pourquoi eux ils ne pouvaient pas le ramener. Tant pis, maintenant qu’il est là.

« Allez, Dot’, je vous ramène chez vous. J’espère juste que votre canapé est confortable. Visiblement, aujourd’hui, c’est le jour des boiteux bien faits. »

Il lui fait les poches pour mettre la main sur une adresse et des clés d’appartements, saluant ce beau monde, passant le bras d’Istvan sur ses épaules, pour qu’il se serve de lui comme canne. Folle impression qu’ils sont en train de faire un remake de la parabole des aveugles de Breughel version Jambe raide. De l’autre main, il prend sa béquille et sa canne s’appuyant dessus pour commencer à avancer, maugréant, s’engageant dans les ruelles du quartier de Castello en rasant les murs. Reflexe.

« Moi qui croyait que les médecins  s’étaient tous pris des cuites mémorables durant leur étude et du coup tenait bien l’alcool, j’ai été trompé. »

Si on lui avait dit que le dot’ bourré, ça donnait ça, juste après leur rencontre, il ne l’aurait pas cru .Surtout le « à la revoyure », ça il le garde. Il aura des choses à raconter lors de sa prochaine beuverie avec Clio. Dans la catégorie « Y’a des gens marrants et encore pire que nous avec un gramme cinq d’alcool dans le sang », qui passe juste après « les feux de l’amour de Venise » et « la vie ridicule des gens de la haute de la cité lacustre » avec l’épisode deux dans l’énigme des vases Mings. Le dot’ vacille, le dot’ rit. Bon dieu, qu’est-ce qu’il avait bien pu avaler pour être dans un état pareil. Et surtout combien de verre ?! Bon, le plus important c’était de rejoindre l’appartement avant qu’il ne s’écroule dans la rue, couché sur le trottoir, qu’il faille, au malheur, appeler les flics, un bateau-ambulance et que Castello voit un fantôme se tenir debout. Castello n’avait vraiment pas besoin de ça, Gianbattista non plus. Il se battait contre sa prédisposition, son mal être, sa malchance et ses démons pour avoir une vie à peu près normal, ça se passait de mieux en mieux, surtout ces derniers temps alors non. Et puis Xavier avait déjà vu un revenant donc ça allait .Gian ne savait même pas s’il était allé répéter tout ça à sa mère. Ça, ça serait vraiment la fin du monde.

Gian tique. Mariage ? A parce qu’en plus, y’a une femme qui l’attends ce zigoto ? Il imaginait déjà la scène et là, il se voyait mal demander ensuite un toit pour dormir sous prétexte qu’il n’avait aucun moyen de retourner parce qu’il n’y avait plus aucun moyen de traverser le canal de la Giudecca. Et si ça se trouve, ce type a aussi des gosses. Cela tourne à toute vitesse, là-haut et Gian se maudit d’avoir été bonne poire et de ne pas avoir noté la présence d’une alliance …. Tiens au fait. Gian s’arrête sous un réverbère d’un campo pour observer les mains d’Istvan. Pas d’alliance. C’était ça, il n’en n’avait pas vu sur son bureau ou sur ses mains lors de leur première rencontre. Donc …

« Visiblement, ça vous a pas réussi, hein … Non, sans blague, je peux savoir ce que vous avez avalé pour vous mettre dans un état pareil ? Et puis pourquoi boire après tout ce temps, surtout autant.. »

Sermon d’un homme fatigué, qui soupire de soulagement en apercevant l’immeuble de la carte de visite. Istvan est en train de tomber de sommeil mais indique le second étage de l’endroit. S’ensuit une longue ascension boitillante de l’escalier jusqu’à l’étage qui lui parait presque interminable, plus que l’itinéraire du bar jusqu’ici. Il dépose le dot’ dans l’escalier, ouvre la porte, passe la tête pour vérifier que l’appartement est vide de toute vie et pas habitée par la femme /l’ex-femme/ le gosse possible. Il rattrape le corps, l’aide à s’assoir dans un fauteuil trouvé par tâtonnement et referme derrière lui. Puis allume la lumière. Vision d’horreur. Définition typique de l’appartement de célibataire. Définition type aussi du genre d’endroit qui file de l’urticaire à Gianbattista .La première chose qu’il a éradiqué en arrivant chez Salvo

« Mais ce n’est pas possible, c’est quoi ce foutoir !! Comment vous voulez travailler et vivre correctement dans … dans ça … Et les papiers… Les dossiers … et le linge … et la bibliothèque, mon dieu la bibliothèque, les bouquins … Ca se respecte un bouquin, quand même, c’est précieux … P….. En plus c’est poussiéreux et … »

Tu es en train d’enguirlander un mec bourré sur ses techniques de rangement, Gian. Un mec qui ne doit absolument rien comprendre de ce que tu racontes, dont ce n’est pas ton rôle de faire ce genre de sermon. On se calme. Gian tourne un instant sur lui-même en marmonnant chapelet de jurons et prière dans le vent. Tu n’es pas chez toi, tu n’as pas à faire ce genre de remarque là-dessus. Une chose à la fois. Un dernier effort lui permet de mettre Istvan sur son lit, alors qu’il se répète dans une sorte d’incantation que tout ce qu’il voit n’est qu’une illusion et que l’appartement est bien rangé, juste pas ranger à sa manière à lui. Il se trouve ensuite une couverture, s’installe sur le canapé, ferme la lumière et attend. Le sommeil. Qui ne vient pas.

« Ok, ça va pas être possible là »

Il rallume la lumière et commence tout naturellement … à ranger. En plein milieu de la nuit. On est maniaque ou on ne l’est pas. Le ménage complet de l’appartement lui prend une partie de la nuit, aspirateur compris qui ne semble pas déranger Istvan. Avantage d’être endormis rond, on entend plus rien. Même pas un réveil. Et puis comme le sommeil ne vient pas (à cause du choc, vous comprenez), il s’installe sur une table, déposant la robe de satin blanc courte, piquant la lampe de bureau pour s’éclairer. C’est ici qu’il trouverait le sommeil. Et c’est aussi ici que le propriétaire de l’appartement le retrouverait après un semblant de nuit de sommeil. Par acquis de conscience, il ne partirait pas avant de l’avoir vu sur une jambe et demi et réveillé .

Gian a lâché son ouvrage contraint et forcé par le sommeil vers une heure trente du matin. Il commençait à faire des erreurs, voir complétement n’importe quoi. C’était le moment fatidique où il faut laisser tomber et remettre à plus tard sous peine de faire n’importe quoi. La nuit avait été courte mais calme et il s’était naturellement réveillé à huit heure, comme à chaque fois qu’il dormait sans avoir bu. N’ayant pas remarqué de mouvement dans la chambre autrement qu’un ronflement régulier, il en avait déduit que le dot’ devrait encore dormir un peu et s’était diriger vers la cuisine, espérant y trouver de quoi grignoter et se faire un café, rangeant et nettoyant bien évidement derrière lui , il avait passé une partie de la nuit à faire le ménage , ce n’était pas pour remettre le bazar d’autant plus que cela l’aurait remis dans le même état qu’hier soir et non, décidément , non, il n’avait pas envie de remettre ça. Il laisse un fond de café dans la cafetière, si jamais la belle au bois dormant émerge des bras de Morphée et se remet au travail, sortant ce qu’il avait emporté à faire en plus de la robe, histoire de faire une pause. Des boutons à changer, la chose la plus simple à faire en couture et pourtant, y’a quand même des gens qui paient pour qu’on s’occupe de leurs boutons.

L’horloge tourne sur neuf heure et toujours pas de mouvement. Gian passe donc un coup de fil à Salvo, même si c’est lui qui gère la boutique ce matin. Il lui indique qu’il a pris de quoi travailler mais qu’il veille quelqu’un mal en point. Réponse faite d’onomatopée du vieil homme qui demande juste des informations sur ce qu’il peut emporter pour les visites à domicile de début de soirée. Neuf heure et demi et toujours pas de mouvement. Gian lève les yeux au ciel et se rend dans le bureau, cherchant dans les tiroirs pour trouver le numéro de téléphone du chef de service d’Istvan. Un second coup de téléphone à cette dame pour lui raconter que le docteur Fersen a été appelé en fin de soirée hier alors qu’il le raccompagnait chez lui , que sa mère était tombé dans les escaliers et qu’il avait été demander de la rejoindre . Lui avait été donné comme directive à lui, Gian, d’appeler à neuf heure et demi pour prévenir, vu qu’il n’aurait probablement pas le temps de le faire. Le temps avait ensuite suivit naturellement jusqu’à midi.

Gian lève la tête de ses boutons et ses ourlets de jeans, les vêtements terminés sont posés délicatement plié sur un coin de table, le travail à faire de l’autre côté. Il voit Istvan clopiner jusqu’à la cuisine avant de revenir avec un morceau de pain .Sa question lui arrache un sourire. Il pique son aiguille sur son bracelet de couturier avant de répondre.

« Bonjour à vous aussi. Trouble obsessionnel compulsif pour tout ce qui concerne l’ordre, c’est ce qu’ils m’ont dit un jour. Par contre, faite gaffe aux miettes, votre aspirateur est asthmatique et il a du mal. Je l’ai constaté en le passant hier. »

Ils, c’est l’armée. Et c’était pour ça qu’on l’avait intégrer au corps de artificier. Parce qu’en tant qu’être ordonné, construire et désamorcer des bombes lui serait d’autant plus facile pour lui parce que quoi qu’il arrive autour de lui, il suivrait inlassablement ses protocoles. Cela avait ses avantages et ses inconvénients. Mais bon, Salvo Virgilio n’était pas censé avoir fait l’armée.

« Pour votre chef du service, vous êtes allé voir votre mère à l’hôpital qui a fait une mauvaise chute dans l’escalier, on vous a contacté très tard hier, alors que je vous raccompagnais et vous êtes parti très vite, alors que votre téléphone n’avait plus de batterie. J’étais chargé de la prévenir à 9h30, ce qui a été fait. Vous me devez quelque chose, dot’. Vous voulez déjeuner au fait ? Votre frigo est aussi vide que celui d’Adélaïde. »

Il reprend son travail, s’appliquant à suivre la couture du jean.

Il pose l’ouvrage en cour alors qu’Istvan quitte la pièce. Vingt minutes. Vingt minutes pour tenter de faire un repas convenable avec beaucoup de rien. Certes, ce n’est pas son rôle dans l’histoire mais son dernier repas date quatre heures auparavant. Il ouvre une des fenêtres mal placées pour fumer, comme il l’a fait plusieurs fois dans la matinée, se dirigeant cette fois ci dans la cuisine. Il sort de manière méthodique, clope au bec, ce qu’il trouve dans le frigo presque vide et dans les placards pas mieux remplis. Le fait d’y trouver un paquet de pates le fait sourire. Tout n’est pas perdu, les pates sont les bases du repas. Il trouve aussi dans les placards des conserves de légumes et une boite de sardines qu’il met de côté. Après avoir fait Sam, celui qui reste sobre et qui ramène les autres biens faits au bercail, puis l’homme de ménage, voilà maintenant qu’il se transformait marmiton. Se servant d’une coupelle trouvée dans un placard comme cendrier, il fait bouillir son eau, faisant revenir à côté à la poêle les légumes puis les sardines qu’il a fait écouter. Habitude des frigidaires de fin de mois où il faut faire beaucoup avec pas grand-chose. Par réflexe, il y a une sardine posée sur le papier essuie tout, destinée à Lana. Sauf qu’il n’est pas chez lui et que la chatte ne viendra pas piquer sa sardine de douane .Tant pis.

Quand Istvan revient, Gian est en train de de verser les légumes poêlés et les sardines sur les pates égouttées soigneusement, alors qu’un cadavre de cigarette dans la coupelle et qu’il en a une seconde à la bouche, s’inquiétant plus du dosage de l’huile d’olive que la présence du dot’. Il avait préparé de quoi nourrir deux régiments d’infanterie et un de cavalerie au moins. Plus en rationnant. Fouillant encore les placards, pestant contre leur état, s’empêchant de les ranger eux aussi, il semble réfléchir un instant. Il pose deux assiettes sur la table, puis deux jeux de couverts et deux verres.

« Vous pourriez me filer des antidouleurs ? Même si je doute que cela fasse effet, ce sera toujours mieux que rien. »

Il pose la cigarette non finie dans la coupelle, la laissant se consumer doucement. On ne prescrit pas des antidouleurs comme ça sans explication, il va falloir raconter. Mais commencer par quoi.

« Comme je vous l’ai dit hier, mais vous avez surement oublier, j’ai moi-même bu avec excès dans la nuit d’avant-hier à hier , c’est pour ça que mon oncle m’a confisqué le bateau et que j’ai dû dormir chez vous , parce que je suis pas rentrée chez moi cette nuit et qu’on s’est réveillé tous les deux dans son arrière-boutique à dix heure alors que j’embauche à neuf heures . Bref. J’étais avec une amie, une fabricante de masque de carnaval à San Polo. Je ne sais pas trop ce qui s’est passé, mais je me suis réveillé avec la jambe douloureuse, en plus de la gueule de bois carabinée. »

Il pose le saladier au milieu, invitant à Istvan à prendre place avant de les servir tous les deux.

« Bon appétit. Je pensais que ça passerait mais j’ai toujours mal ce matin. Et comme les médecins sont pas foutus de trouver ce que j’ai à la jambe, que d’après eux, lors de ma convalescence, on m’a trop drogué et du coup les antidouleurs doux me font plus rien, ils veulent rien me donner de plus fort. Si vous me donniez quelque chose juste de quoi tenir le temps que ça se calme, ça m’arrangerais grandement. »

Les limites de la réalité et de la vérité .Gian est resté le plus vague possible pour donner le moins de chose possible à la dot’ à ruminer .Tu préfères qu’il jette l’opprobre sur ses collègue médecin des vivants, infichus depuis six longues années de trouver ce qui cloche. Bon d’accord, il ne s’est pas pris de platane. En fait, il ne se souvient même pas de ce qui s’est passé, vu que c’est probablement pendant le trou noir. Gian commence à manger sans prêter attention à Istvan. Il garde un œil sur l’heure, calculant le temps qu’il lui faut pour rejoindre l’atelier. Et puis bon, midi, c’est midi et c’est l’heure de manger. Quand la dot’ propose l’Ibuprofène, Gian secoue la tête. Ça fait un bail que l’ibuprofène n’a plus aucun effet sur lui. C’est pas pour rien qu’il est obligé de se soigner avec des tisanes de saule et autre décoctions et remède de grand-mère du genre pour calmer les gueules de bois un peu trop tenace . Juste récolte de la tempête. A force de faire n’importe quoi avec son corps, il fallait s’attendre au pire. Tant pis, il trouvera bien autre chose qu’Istvan paie sa dette. Il continue donc de manger sans demander son reste , accélérant machinalement le rythme en espérant que les voisins du dessous et propriétaire de son studio contacté en fin de matinée n’ont pas oublier d’aller nourrir la ménagerie et de laisser sortir Pizzo sur le campo .Tiens, ça aussi, c’est un échange de bon procédé , comme les melons , les œufs, les tomates et la pâte à pizza.

La fourchette arrête cependant sa course entre l’assiette et sa bouche quand Istvan lui fait signe de s’installer sur le plan de travail. Incrédule, il le fixe de ses grands yeux bleus, au-dessus des verres de ses lunettes. Il lui faut bien la confirmation avec les paroles pour comprendre que non, ce n’est pas une vaste blague. Grand moment d’hésitation. Parce que le mensonge ne tient plus qu’à un fil. Parce que son corps ressemble à un mannequin de crash test à l’extérieur comme à l’intérieur et qu’Istvan est un légiste. C’est son rôle, de deviner avec une multitude d’indice la vie des gens à partir de leur cadavre, de leur corps. C’est normal, vu que Gianbattista Di Medico a eu plusieurs vies, notamment une chez les militaire et une dans le terrorisme. Oui, mais Gianbattista Virgilio, à part l’épisode du platane, il a eu une vie bien calme. C’est bien ce qu’il a raconté à Istvan lorsqu’ils se sont rencontrés et qu’il a succinctement présenté sa vie plan-plan. Le problème, c’est que s’il refuse cet examen, il sera d’autant plus suspect à ses yeux et le doute s’insinuera sans qu’il puisse le contrôler. Gian soupire

« Vous êtes sûr de pas vouloir manger d’abord ? »

Se hissant à contre cœur assis sur le plan de travail, courbant l’échine pour ne pas se cogner aux placards et à la hotte au-dessus des plaques-feux. Puis il y a la vaisselle pas faite qu’il a laissé dans l’évier qui commence à le travailler gentiment.

« Je vous préviens, je suis vivant moi, contrairement à vos patients habituels. Si vous me bouger trop violemment ou si vous m’ouvrez le bide, je risque de crier et de me débattre. »

A défaut de trouver ce qui cloche à la jambe de Gian, Istvan avait beaucoup plus de chance de trouver autre chose qui lui indiquerait le mensonge. Des choses comme des cicatrices d’impact d’explosif et de balle. Les bras eux fourniraient sans concession le passé de toxicomane de leur propriétaire.

Gian maugrée, il a horreur de se faire tripoter, surtout au genou, surtout par un docteur. Mais il se plie à l’exercice, se concentrant sur la vaisselle sale dans l’évier pour tenter de penser à autre chose .Il se mords la lèvre en prévision du coup sur le genou, histoire de ne pas lâcher le chapelet de juron habituel. Mais cela n’empêche décidément rien. Malgré la jambe de pantalon, le contact sur un point à l’arrière du genou, situé au plus haut, lui arrache un grognement, des mots peu catholiques et lui a fait resserre ses poings sur le rebord du meuble ou il s’est assis. Et ça, pour le coup, ce n’est pas un mensonge ou une comédie et ça se voit. C’est du réel, bien tangible. Cette douleur mais Gian ne le sait pas parce qu’il a une certaine appréhension de la psychologie, est purement dans la tête. Un blocage un peu particulier, rattaché à sa masse de souvenir .Souvenirs qui s’entrechoquent de manière régulière parfois à la simple lecture d’un fait divers, souvent avant de dormir (sauf bien sûr quand il est ivre ou que quelque chose d’inhabituel s’est produit). Ces souvenirs qu’il ne peut confier à personne (et ne veux d’ailleurs, ce sont ses souvenirs), sa culpabilité et ses entrechoquements de monde qui manque de le déstabiliser de manière régulière. Même les mettre par écrit serait dangereux. Alors ça tourne et ça retourne. Sans arrêt. Pour toujours.

Gian hausse les épaules quand Istvan termine son examen, descendant du perchoir en prenant bien garde à ses appuis. Il boitille jusque devant son assiette pour se remettre à manger. Juste pour se concentrer sur autre chose que les souvenirs et la vaisselle sale dans l’évier. Il écoute attentivement Istvan avant d’hausser les épaules.


Il termine de manger, vu que le dot’ ne semble pas vouloir manger à son tour. Il se relève pour commencer à débarrasser de manière assez naturelle, n’adressant aucun regard à Istvan. Le contenu de l’assiette pleine retrouve le plat qui se fait recouvrir d’un film plastique et qui rejoint le frigidaire esseulé. Gian ne cherche pas à savoir si son hôte à un lave-vaisselle et commence la tâche à la main, une nouvelle cigarette au bec, pensif. Changer de sujet... ou pas. Changer de sujet pour lui.


Manière de remuer le couteau dans la plaie pour lui … ou de comprendre. Voir de balancer un indice ou une perche . Vu que visiblement il est vraiment mort dans la tête de tout le moment, autant tenter.

Cette question le taraude depuis qu’il a accroché son tablier. Ce genre d’information que l’armée ne juge pas nécessaire de fournir lors des formations de peur de créer trop de désistement .Alors qu’Istvan explique, il continue mécaniquement sa vaisselle, s’attaquant à la casserole, le regard dans le vide. Savoir le mal qu’il a pu produire les rares fois que ses bombes ont explosés. Elles ont surtout explosés sur la fin, donc au moment où le hongrois a pris du service à Venise. Quand Disorder était sur cette pente ascendante et que rien ne semblait l’arrêter. Qu’il fallait de plus en plus ruser pour cacher les bombes et les faire entrer dans les bâtiments visés. Les victimes étaient des victimes collatérales, présente au mauvais endroit au mauvais moment. C’est ce qu’il se disait quand il faisait ses engins de mort, d’abord parce que c’était le moment où la « hiérarchie » du groupe faisait en sorte de le maintenir sobre et clean pour qu’il puisse travailler, où on lui filait trois larbins pour faire ce qu’il voulait (leur premier travail consistait d’ailleurs le plus souvent à ranger parce que qui disait sobriété disait retour du TOC). Le reste du temps, son esprit était trop brumeux pour penser à autre chose. Victimes collatérales. Maintenant, ces deux lui paraissent de véritable antipode et le dégoute. Il se dégoute. C’est pour cela qu’il lit tant de roman policier et voit tant de série de ce genre, pour espérer comprendre ce qui se passait de l’autre côté. Vu que personne n’était jamais revenu pour raconter. Se culpabiliser un peu plus. Savoir. Et en révéler un peu plus au docteur. Même s’il n’a rien demander.

« Cinq centimètre de long. Six de large. Trois de hauteur. »

Gian dépose sur l’égouttoir la dernière assiette qu’il a nettoyée, fouillant un instant pour mettre la main sur un torchon, commençant à essuyer et à ranger, pestant (encore) sur le rangement des placards.

« Considérez que vous avez payé votre dette, dot’. Même si vous n’avez trouvé ce qui clochait dans ma jambe. Moi ça me convient. »

Il sourit, allant très vite dans l’essuyage et le rangement de la vaisselle, gardant toujours un œil sur l’heure. Détourner maintenant l’attention pour la raison de sa question par une babillage destiné à dévier le questionnement. Le plus naturellement du monde.

« Je suis en train de lire un livre pas très connu, un policier, je me souviens même plus ni du titre, ni de l’auteur. Le « héros » est un type qui a appris à faire des bombes à l’armée, qui a été démissionné pour syndrome post traumatique, qui s’est retrouvé pour diverses raisons dans un gros groupe terroriste et là on est dans le moment où il fait des bombes pour eux. Il dit qu’il ne pense pas aux victimes de ses bombes, lui ce qui l’intéresse c’est de détruire des bâtiments, du coup les morts, c’est collatéral – dit comme ça, c’est absolument inhumain et cruel ce que je raconte.  Le héros est pitoyable d’ailleurs .Bref, lui, il dit qu’il ne se pose pas la question mais moi, je me la suis posée et j’ai pensé que je vous la poserais à vous. Je n’ai pas d’ordinateur et pas d’internet et ça aurait fait louche si je m’étais mis à chercher à la bibliothèque ce genre de chose. Vous devriez lire, vous savez, ça détends et ça permet de s’évader pour pas trop cher – dans le cas de la bibliothèque, c’est gratuit. J’aime bien les livres d’art aussi et les monographies. »

Il dépose la dernière casserole à sa place et met le torchon à sécher sur le dossier

« Si vous avez faim, il reste deux parts du plat que j’ai fait, faite le réchauffer cinq minutes à la poêle avec un filet d’huile d’olive, ça suffira. Vous n’avez toujours pas de couture à faire pour moi ? Genre des rideaux, des ourlets de pantalon … »