Hurt me tender, hurt me true ▲ Azores Lullaillaco

Aaron Dawkins possédait cette vision péjorative que l’on pouvait trouvé du plaisir au travers la douleur et la souffrance. Pour apaiser ses peines ambiantes, il se blessait. Il possédait des pulsions étranges, controversées. Et Azores Lullaillaco avait trouvé en lui un complice, un allié en quelque sorte. Ses pas la menaient vers lui, comme une maitresse se rendant chez son amant. Mais lui… il avait perdu l’amour il y a… L’artiste ne savait pas compter le temps. Ce n’était pas important, car un battement de cils plus tard, elle se retrouvait à toquer à sa porte.

Elle se tenait droite, avec l’ombre d’un sourire sur ses lèvres rouges. Une robe qui descendait jusqu’à ses genoux, serrées à la taille et des cheveux bien coiffés aux ondulations travaillées. Presque rien à voir avec la Azores qui performait. Et devant ses yeux maquillés il y avait une cravate qui étranglait un cou, et cet homme grand et large, capable de brisé en deux le corps de l’artiste.

« Bonjour. » Murmura-t-elle de sa voix grave avant d’entrer.

Elle déposa son manteau et son sac sur un support, laissa ensuite ses pas la porter lentement, au rythme de la musique émise par le gramophone. Elle s’approcha de l’instrument et prit un temps pour lire ce qu’elle écoutait. Berçant la tête, bougeant ses cheveux roux au aléas de l’ambiance, elle fit son chemin et ses doigts, agités, pianotant, glissèrent sur la bouteille de vin disposée là, à vue. Azores ne buvait pas d’alcool, son attention ne s’y porta donc pas.

« Qu’y a-t-il dans ton esprit, Aaron ? » Lança-t-elle en lui jetant des coups d’œil.

Ses mains effleuraient des surfaces, des textures. Azores avait besoin de toucher, comme si elle ne faisait pas confiance à sa vue, même après de nombreuses visites. L’homme était effrayant. Son autodestruction et sa brutalité n’avaient rien de saines. Pour les autres. L’artiste trouvait cela magnifique, naturel, véritable et instinctivement, ses élucubrations l’avaient menée près d’Aaron, tout en demeurant hors de sa portée. Ses yeux sombres et absents se levèrent tranquillement, alors que ses mains se promenaient sur le tissu de sa robe, serrant celui-ci, le lissant ensuite.

Et brusquement, elle attrapa, dans l’une des poches de son habit, une toute petite arme à feu, très féminine. Elle ouvrit le barillet pour le montrer à l’homme. Une balle, juste une seule. Azores arma le pistolet de manière hasardeuse, la pointa sur l’imposant dirigeant de Magnus et tira.

Rien.

Rien.

L’artiste rouvrit le barillet et laissa tomber la balle qui n’avait pas été projetée, au sol. Du bout de la chaussure elle la fit rouler plus loin. L’arme retourner parmi les tissus de la robe et Azores joignit ses mains dans son dos, gardant le silence. Au fond, l’idée de commettre un crime contre la vie, contre ses principes, avaient hérissé le poil sur ses bras et saccadé son souffle.

Lui ouvrir le crâne ? Non. Azores ne s’imposait pas aux autres. Elle n’imposait pas à ceux qui lui faisaient face de s’ouvrir complètement. Elle aimerait, l’artiste adorait creuser l’esprit d’autrui, découvrir les petits secrets, les facettes cachées. Aaron était, un specimen, un homme qui n’avait pas le même cheminement ni les mêmes raisons qu’elle d’aimer la douleur et, contrairement à elle, il ne l’avait pas acceptée. C’était… différent. Elle le sentait. Elle voulait savoir pourquoi, mais Azores n’insista pas.

Il ne cille pas, car comme l’artiste, la mort ne l’effraie pas. Quelque chose l’y attend, ou il n’a rien à perdre à s’y rendre. Ces jours-ci, quelque chose retient Azores dans ce monde, cela la contrarie et à la fascine à la fois. Un froncement de sourcil un peu triste apparait sur son visage tacheté de son, un hochement de tête négatif.

« Les dieux ne tuent pas, seuls les hommes le font. »

Les êtres vivants, tous pressés d’envoyer les autres dans la tombe. Et puis Azores ne voulait tuer personne, ce n’était pas à elle de décider qui devait se rendre dans l’au-delà. Ce serait un crime contre la vie, un crime contre son code d’artiste. Elle ne pouvait imposer sa liberté aux autres. Cependant, la tête haute du Magnus pensait autrement. Ils en avaient discuté, et ils en étaient restés là. La femme frotte ses bras sur lesquels quelques poils s’étaient dressés. Elle avait eu peur, un instant, que l’unique balle perce le corps de Caligula. Aaron était toujours là, et il se tenait droit, avec sa bouteille dans la main. Ses yeux vides se redressaient sur lui.

« Serais-tu jaloux ? » Faible et très bref sourire. La Maitresse d’Art bouge la tête un peu. « Les autres penseraient que je veux les tuer, ils ne comprendraient pas. »

Parce que c’était ça, elle pouvait blesser Aaron et il serait parfaitement conscient que ce n’était pas pour lui faire mal. Il pouvait marquer la peau d’Azores, elle savait que ce n’était pas pour lui faire de la peine. Ils possédaient une drôle d’amitié, créée car leur deux univers avait une frontière adjacente. Elle regarda la bouteille pendant plusieurs secondes, clignant rapidement des yeux, à peine réveillée. Mais c’était l’Essence.

« Avons-nous quelque chose à célébrer, Aaron ? »

Elle plissa les yeux pour lire sur la forme de verre l’étiquette. Trop flou.

Et leur opinion divergente s’arrêta là.

Elle soumet une idée farfelue. La jalousie. Ce sentiment étrange et mal placé qui semble habiter la majorité des êtres humains peuplant la ville sous-marine. Qu’était-ce donc la jalousie ? Azores ne la comprenait pas, car elle ne considérait rien comme acquis. Son poste au Conseil, son incroyable talent artistique, l’Essence que lui apportait Siobhan, la noirceur du regard d’Abraham, ces petites possessions faciles à perdre. Hors de tout doute, elle les perdrait un jour où l’autre. Rien n’était éternel, et encore moins l’art. Voilà pourquoi elle brulait ses plus belles créations après un certain temps d’exposition.

Battement de paupière, air doux te serein. « Je ne crois pas que sur ta peau il y ait une place pour moi. »

Il n’y avait de place pour personne autour d’Aaron. Elle était déjà prise, et elle ne laisserait jamais cette place se céder. Par la suite, elle ne répond que par ses lèvres faiblement arquées. La Maitresse d’Art ne consommait pas d’alcool. Cependant, elle ne venait pas voir le directeur de Magnus pour respecter ses principes. Il était là pour tout briser avec elle, car personne d’autres n’aimait la destruction et le chaos. La Compagnie était chaotique, mais c’était simplement pour reconstruire. Azores aimait regarder le vide, l’absence de création.

Premier contact depuis son arrivée. Celui d’Aaron qui l’effleure pour aller chercher l’arme à feu. Le laissant agir, elle attrapa le verre à pied en même temps que lui. La femme l’approcha de ses lèvres mais n’en but pas tout de suite pour porter un toast avec lui. Quel être normal et décent laisserait un homme se pointer un pistolet chargé sur la tête ? Les yeux vides d’Azores se mettent à briller. Peu de choses étaient plus excitantes que la fragilité de la vie, que la vulnérabilité. Immobile, elle regarda Aaron agir… mais rien ne se produit. Elle expira son souffle et prit enfin une gorgée d’alcool.

S’avançant vers lui, elle prend le pistolet et ouvre son barillet. La prochaine balle. La prochaine balle l’aurait était la bonne. Ou la mauvaise. Celle qui détonnerait. Le bout de métal tomba dans sa main et l’artiste la glissa dans l’une des poches du pantalon de son compagnon de malheurs.

« Ils me réservent… » Elle s’arrête et pense. Elle n’est pas certaine.

Si peu de choses atteignaient l’esprit de l’artiste qu’ils étaient difficiles pour les Dieux de concocter de quoi qui la toucherait. Ils jouaient surtout avec son inspiration, lui arrachant ses muses pour l’empêcher de créer. Mais si les plaisirs ne pouvaient amener l’art, la douleur le ferait.

« La mort, je crois. » Et elle abordait ce sujet comme n’importe quel autre. « Je sens mon âme qui n’est maintenue que par deux ou trois cheveux à mon corps. » Sa voix grave devint plus aigüe, elle se mit à parler comme une ironie, un sarcasme. « Je vais devoir faire attention si je ne veux pas qu’elle parte pour un autre monde… » Azores était la dernière à retenir quoi que ce soit. « Je suis venue demander ton aide, Aaron. »

« Même éphémère, la vie reste un présent. »

Et on peut courir vers la mort à toutes jambes, comme ils le faisaient si bien tous les deux.  Azores faisait aller ses jambes jusqu’au bord du précipice, toujours plus près à chaque fois.  Elle n’avait plus peur d’y tomber depuis longtemps, elle était prête à accueillir la mort à bras ouvert lorsque celle-ci viendrait… mais ce n’était pas pour maintenant, même si l’artiste avait l’impression de chanceler de plus en plus vers le vide.  

Elle prend place sur le fauteuil gentiment offert par le directeur de Magnus.  Elle s’y assied de travers, le dos contre l’accoudoir et les jambes jouant dans les airs.  Azores eut même un petit mouvement de mains pour replacer sa jupe qui glissait sur ses cuisses.  La tête en direction d’Aaron, elle pencha celle-ci vers l’arrière pour lui jeter un coup d’œil.  

En quoi pouvait-il l’aider ?  La moue neutre de la Maitresse d’Art afficha de nombreuses questions.  Ses doigta étaient agités, se croisaient entre eux ou palpaient avec énergie le tissu luxueux du dossier.  Elle hésitait à parler.  Azores hésitait.  Une attitude rare de la femme qui se montrait constamment comme inconditionnelle et sans limite.  Sa mécanique n’agissait plus avec autant de fluidité qu’avant.  Le doute planait dans son esprit embrumé, comme une remise en question de ce en quoi elle croyait depuis toujours.  L’artiste acceptait les pensées et les opinions d’autrui avec facilité.  Elle s’accommodait au monde qu’il lui était difficile de pleinement comprendre.  Et elle était loin de tout savoir.  Une main grimpait dans le cou d’Azores, venait pianoter jusqu’à sa joue.  Un long silence et elle se décida enfin à parler :

« Là, tout de suite, que serais-tu prêt à faire pour Leona ? »

Leona, un nom proscrit.  Azores n’avait pas peur de le prononcer, et elle savait qu’Aaron y était attaché.  Elle n’avait pas demandé de détails, elle ne le faisait jamais mais, pour une artiste qui croyait en l’âme beaucoup plus qu’en le corps, leur relation, les doutes sur celle-ci, ne c’étaient jamais manifesté de manière méprisante, dégoutée.  Au contraire, Azores acceptait pleinement que Leona ait amené avec elle dans la mort une grande partie de l’âme d’Aaron.  

« Non pas pour qu’elle revienne, juste… pour elle. »

Et à chaque fois qu’elle ouvrait la bouche, elle se tordait un peu plus, adoptant une position inconcevable.   L’artiste fixait les yeux du directeur, un regard assombrit par l’Essence, entouré de cils marqués de maquillage noir.  

Rien. Quelle curieuse réponse. Absolumment rien. Azores baissa -ou plutôt leva, vu sa position- les yeux, les fermant presque. Ses réflexions continuièrent de plus belle, l’artiste était un peu mélangée entre ce qu’elle entendait et toutes ses interprétations possibles. Aaron s’exprima de nouveau, un rien qui devint finalement quelque chose. La Maitresse d’Art battait des cils dans sa direction. Crispa-t-elle le visage sous ces informations ? Non. Pas d’expression particulière, juste ses deux oreilles tendues, attentives.

Un chevalier servant, un limier, un molosse sans laisse. Azores ne se rappelait pas la dernière fois qu’elle s’était imposée un tel collier, de telles restrictions. Aaron et elle partageait une folie similaire, mais une vision du monde si opposée. L’artiste esquissa un sourire, un peu large pour la situation, mais un sourire heureux. Au fond, elle était heureuse de pouvoir partager ce qui se trouvait dans les méandres de son esprit avec lui. De pouvoir s’exprimer subtilement, de manière confiante. L’homme ne suivait peut-être pas le fil de ses pensées, peut-être même qu’il ne la suivait pas totalement, mais il faisait tout comme. C’était… d’un léger réconfort.

Sur son siège, la femme se déplaça, se tortilla sur elle-même pour ramener sa tête à l’endroit. Ses jambes étaient un peu placées n’importe comment, à la façon d’une personne qui ne sait pas utiliser un fauteuil correctement, mais elle était confortablement positionnée, alors elle n’en faisait qu’à sa tête. Et ce n’était pas Aaron qui allait la juger pour ça.

« Ce n’est pas de l’amour, ça. C’est de la passion. Pure et brute. »

Et lui savait quelle importance la Maitresse d’Art accordait à la passion. Elle était la source de toute chose, une émotion véritable. L’amour ? Ce n’était que de l’asservissement romancé. Pourtant, Aaron semblait avoir été asservi par Leona. Avoir été amoureux de Leona. Une passion toute dirigée à l’intention de la jeune femme décédée. Et maintenant cette passion était libre, libre ! Et Azores se délectait d’en être témoin.

« Une journée, j’ai eu une nouvelle idée pour une performance artistique et… » Elle fronça les sourcils, ses yeux ne se détachaient pas de ceux de l’homme mais… c’était comme si elle ne le voyait pas, comme si elle parlait seule. « J’ai pensé à ces yeux noirs qui s’inquièteraient et… J’ai oublié l’idée. Elle s’est effacée. »

Un soupir s’échappa de ses lèvres rouges. Azores Lullaillaco était contrariée.

« Je ne peux me laisser contraindre de la sorte, c’est pour ça que je te demande ton aide, Aaron. »

Beaucoup lui ferait un joli discours, et ce n’était pas ce qu’elle désirait. Elle en parlait à Aaron, car elle savait que ses mots seraient différents. Ils n’étaient pas portés par le conditionnement constant du peuple, celui que l’amour est le but ultime à atteindre. Lui, contrairement aux autres, ne voyait pas l’amour d’un bon oeil. Ou du moins ce n’était plus le cas. Azores était incroyablement passive, elle était rebuter par l’idée de tuer, de blesser dans le simple but de faire mal. Pourtant la violence faisait partie de sa vie, de ses performances et des coups de pinceaux sur ses toiles.

Elle l’écoutait. Il avait raison, pourquoi ne pas juste laisser les sentiments se tisser ? Ses mains s’agitaient, tapotaient l’accoudoir du fauteuil, créait un bruit sans rythme, irrationel. Elles s’arrêtèrent seulement aux dernières paroles du directeur de Magnus. Azores écarquillait les yeux, surprise.

« Non ! Laisse-le vivre. » S’exclama-t-elle de sa voix grave, animée plutôt qu’endormie par l’Essence. « Qui suis-je pour brimer quelqu’un d’autre ? N’importe qui d’autre. »

La pensée d’Azores se heurtait à celle d’Aaron. On ne pouvait être libre qu’au dépens d’un autre. L’artiste vivait au jour le jour, sans chaine ni laisse, à son propre rythme, et ne croyait pas que cela puisse blesser qui que ce soit d’autres. Mais elle comprenait que si elle tombait pour une autre âme, elle devait se limiter. Se limiter et se mettre des conditions. À moins qu’Abraham se montre tout aussi libre qu’elle. Sans promesse ni lendemain, comme la première fois. Son absence ne lui pesait pas, mais sa présence la ravivait un peu.

Agitée d’Essence, elle se déplaça à nouveau. Un peu plus près d’Aaron, incapable de demeurer immobile.

« Suis-je appeurée ou égoiste ? Son désespoir m’a inspiré, tout comme le tien. Toute cette colère, ces questions, ces yeux qui cachent quelque chose... »

Un monstre. Ces yeux qui cache un monstre. Azores baissa la tête, laissant ses cheveux retomber autour de ses épaules. Elle se leva et se positionna devant l’homme. Doucement, elle lui enlève sa coupe de vin presque achevée pour la poser sur un meuble tout près. Elle arborait une expression douce, vide, délicate, perdue, alors qu’elle attrapait ses larges mains couvertes de sang pour le tirer, pour l’inciter à se lever.

« Tu m’aides beaucoup avec... » Elle lâche une de ses mains pour pointer maladroitement sa tête. Ses idées, délires, à verbaliser ce qui se tramait dans son esprit. « C’est très valeureux, tu ne trouves pas ? » Azores fait un pas derrière pour mieux le regarder. Valeureux, pour elle. Sadique, pour les autres. Un sourire s’élargissait peu à peu. « Montre-moi la liberté, Aaron. Mais pas de sang, pas aujourd’hui. »

Elle se heurta a l’homme beaucoup plus grand et beaucoup plus large qu’elle. Une brusquerie digne de lui, physiquement menaçante pour le commun mortel qui ne se pose pas de questions sur ce qui l’entoure. Azores ne saurait prédire les gestes de l’homme. Il pouvait aussi bien l’attirer que la repousser, au fil de ses envies. L’amener près de lui était peut être une façon de l’éloigner de ce qui la brimait, de ce qui emprisonnait sa précieuse liberté. Et si Aaron remplissait son esprit d’autres choses que ces chaines dont elle se plaignait, elle finirait par oublier ce qui la retenait au départ.

Et Azores, qui avait aggripé les bras qui l’enserraient, ses doigts les tenant fermement au travers le tissu de son vêtement. Le bruit du gramophone à la fin de sa musique grinçait à ses oreilles, créait une atmosphère étrange. Une ambiance inquiétante dans laquelle l’artiste se laissait emporter, ses yeux sombres rivés sur le grand homme à la démence si intriguante. L’absence de sang ne signifiait pas l’absence de violence, après tout. Et qui voudrait se retrouver avec Aaron Dawkins dans ces moments ambigus, où même l’artiste ne savait pas si elle se ferait embrasser à nouveau ou s’il répondra avec une seconde brusquerie. La folie n’avait ni queue ni tête, et le sentiment de s’abandonner à quelque chose d’aléatoire et d’incertain animait Azores.

La Maitresse d’Art arracha sa poigne au bras du directeur et posa la paume de sa main sur son visage sévère. Elle cacha ses yeux, le privant de l’un de ses sens. Elle se colla un peu plus contre le mur qui lui servait de corps. Incapable de demeurer totalement immobile, les minces bras d’Azores tremblaient. Ils tremblaient pour la même raison que ses mains ne cessaient jamais de s’agiter, pour la même raison que ses yeux semblaient si souvent vides.

« De tous les sens la vue est le pire. Ferme les yeux, et ne bouge que si tu en ressens l’envie. »

Azores dédaignait l’idée de blesser qui que ce soit et Aaron le savait. C’était sans doute le seul qui comprenait que l’artiste s’affligeait violence non pas par tristesse ou manque de confiance, mais bien par passion. Le corps humain avait la possibilité de ressentir une panoplie d’émotions, d’état. Dès la plus tendre enfance il était conditionné à réagir à certaines situations plus qu’à d’autres. Azores se servait d’Aaron pour brouiller tout cela.

« Et surprends-moi. » Chantonna-t-elle sur un ton enjoué. « Inspire-moi, marque-moi plus profond que ces yeux noirs. »

La douceur était ce que la majorité recherchait. Partager une caresse ou une tendresse était quelque chose de désiré. De répandu. Azores ne dédaignerait pas un geste délicat à son égard, elle les appréciait, comme tout le reste. Cependant, pour une femme telle qu’elle, qui a exploré trop souvent au-delà de ses propres limites, ce que l’on appelait couramment plaisir avait grandi différemment. Son plaisir était la douleur. Des bleus douloureux, une plaie tracée toute en finesse ou les frissons ainsi que les sursauts qui parcouraient son dos jusqu’à remonter à ses bras. L’artiste entreprenait peu de relations, mais nombreuses furent celles qui se répétèrent. Les mêmes gestes posés, les mêmes petites attentions. Peu étaient ceux qui avaient réellement réussis à la surprendre, qui avaient réveillé son esprit endormi.

Mais Aaron… Aaron n’était pas son amant, il n’avait pas besoin de l’être. Il avait suffit d’à peine quelques mots pour les lier, malheureusement. Grande créatrice de Pelagia, Azores avait vu en le directeur de Magnus un alter-égo fasciné par la destruction tout autant qu’elle. Il partageait cette curiosité qu’elle trouvait chez trop peu de personne… Elle partagea le sourire inquiétant de l’homme. Voila, encore une fois, il avait compris. Et si elle ne se languissait pas déjà de la suite, elle aurait peut-être échappé un petit rire. Aaron possédait la force de la briser en mille morceaux, l’une des choses dont elle était pleinement consciente et elle l’aimait pour cela.

L’artiste, à son tour, ferma les yeux. Elle se concentra sur sa large main qui remontait lentement sur son bras. Délicatesse ou sauvagerie ? Plus sa main tremblait, plus elle la retenait contre le visage de l’homme tourmenté. Sa jolie robe commença à tomber et elle sentit l’air, son souffle, le sien, contre sa peau blanche discrètement tachetée. Elle demeurait inactive, passive mais agitée par la drogue, par ce qui avait imprégnait violemment ses veines.

Et la surprise, la première, la frappa aussi violemment que son dos contre le mur. Le coup de son corps lui coupa le souffle puis le heurt de sa tête brouilla sa vue. Elle se perdit le temps de sentir sur sa gorge les doigts puissants d’Aaron qui venaient l’étrangler. Sa trachée émit quelques craquements et ses muscles se crispaient sous la force qu’il exerçait. Son coeur allait de plus en plus vite, et l’air cessait de circuler. Azores, par instinct, se mit à chercher de l’air, à expirer du plus fort qu’elle le pouvait, bruyamment, douloureusement. Ses mains prirent brusquement la poigne de l’homme, l’aggripèrent de maigres forces. Pour l’encourager plus que pour l’arrêter. Et la violence qui oppressait sa gorge s’harmonisait parfaitement avec les baisers qu’il posait sur sa chair. La douceur de ses lèvres juste avant que ses dents ne tentent de perforer sa peau.

Relâchement. Ses jambes tombèrent au même instant qu’il retira sa poigne de sa trachée. Les conséquences commençaient à se manifester. Après une expiration trop grande, elle se mit à toussoter. Des points noirs et bleus marins obstruaient sa vue et si ce n’était pas qu’il la tenait étroitement contre lui, elle tomberait. Sa respiration était irrégulièrement et agressive. Azores avait de nouveau senti son âme au bout de sa bouche rouge. De ses yeux vitreux s’échappèrent quelques gouttes qui répondaient aux violences d’Aaron, mais qui ne signifiait en rien de la tristesse, encore moins de la peur.

Quand elle réussit à reprendre un minimum de conscience, elle ouvrit bien grands les yeux. Eet ils fixèrent avec folie l’homme qui ne la voyait plus. Du plus fort qu’elle le put, Azores serra son poing engourdi et le leva brusquement pour le cogner sur la pommette du directeur. Aussitôt, jaillit de ses jointures, un éclat de douleur. Sa structure faciale était beaucoup plus solide que ses mains abimées. Dans les jours à venir, chaque coup de pinceau donné se ferait en tremblotant. Sans vraiment de délai, elle attrapa le visage qu’elle venait de frapper et, tout en tressautant, habitée de spasmes légers, posa ses lèvres dont le rouge s’estompait et s’étendait contre la bouche d’Aaron. Si douces, mais remplies de tant de démence. Délicates, mais malsaines.

Incroyable comment Azores semblait respecter un fantôme qu’elle ne voyait ni ne sentait.  Le coup qu’elle avait porté ne laissera qu’une marque temporaire, une rougeur un brin bleutée qu’il se plaira à expliquer -ou pas- à ses collègues le lendemain.  Incroyable comment l’artiste avait accepté, sans même sourciller, sans même y penser, la relation houleuse et hors-norme qu’Aaron lui avait décrite plus tôt.  Les âmes ne possédaient pas de parenté, après tout et Azores leurs accordait beaucoup plus d’importance qu’au corps en lui-même.  Oh, lui aussi, n’était pas à négliger, mais il était plus un vaisseau, une cage.  Le cerveau, c’était l’âme.  Elle qui liait les gens ensemble.  Tant pis s’ils s’adonnaient malheureusement à être de la même famille.  

Il n’y avait pas d’amour, car l’une des horribles conditions de l’amour était de ne pas blesser.  Hors, Aaron et Azores ne faisaient que cela, s’attaquer.  Entre deux baisers.  Des gestes brutaux.  C’était de la passion, évidemment !  L’artiste n’aimait pas qu’on les méprenne.  L’amour était ridicule, elle apportait si peu.  La passion était à l’origine de tout.  La passion poussait à créer et à détruire.  L’amour poussait à la honte, un sentiment qu’Azores ne connaissait pas, mais qu’elle aurait pu ressentir mainte et mainte fois depuis sa rencontre avec le golem.  Mais non.  

Ses pieds quittèrent le sol en se donnant un petit élan et ses cuisses se serrèrent contre les hanches d’Aaron.  Ses larges n’hésiteraient probablement pas à détruire non seulement sa peau, mais également ses bas de nylon.  Tant pis.  Sentant son corps porté vers l’arrière, elle pencha la tête devant pour éviter que celle-ci se heurte au mur aussi violemment que ses omoplates.  Souffle coupé, encore, qui s’exprima en une plante aigue, coupée par la bouche de l’homme qui ne semblait pas vouloir qu’elle respire.  Tant pis.  Elle continuerait à ressentir les choses de travers, de ses bouts de doigts engourdis, les tâches noires qui obstruaient sa vision.  Azores ne voyait plus très bien depuis des années, de toute façon.  L’inquiétude devrait naitre en elle, à chaque fois qu’elle allait à la rencontre d’Aaron.  Il était cinglé, violent.  Il était dénué de culpabilité face à la vie et à la mort et il n’avait pas hésité à l’étrangler.  Les Dieux savaient, tout comme elle, qu’il se réjouirait d’avoir son cadavre sur le sol de son appartement.  Cependant, elle restait là, les trippes serrées par l’extase et tout ce qui faisait d’elle… une tarée.  Avec l’un des seuls voire le seul qui acceptait de la maltraiter comme elle le désirait.  Le seul qui partageait la passion pour la destruction.  

Elle tira violemment sur les cheveux de l’homme pour éloigner sa tête de sa chair, pour l’avoir en face d’elle.  Tarée.  Pourtant, elle, elle se trouvait plus ou moins normale.  C’était les autres, qui s’en faisaient pour un rien, qui s’imposaient des barrières.  Elle était la même chose qu’eux, mais sans rien pour la retenir.  Sans l’hypocrisie.  Azores prit un temps pour le regarder, admirer son insolence, le contempler.  Dans une voix douce, un chuchotement légèrement exténué, elle murmura :

« Pourquoi ?  Parce que j’accepte que la destruction soit une partie intégrante de ce monde ?  Parce que je n’ai pas honte d’avouer que j’apprécie ton désespoir et ta brutalité ? »

Elle leva un sourcil, adoucit sa prise sur ses mèches blondes.  Brusquement, elle détourna la tête et poussa quelques toussottements.  Sa voix était plus rauque, abimée.  Azores put apercevoir, sur son épaule, les traces que l’homme avait laissé.  Des bleus des marques de dents… des marques de dents ?  Elle esquissa un faible sourire, un souvenir.  Sa tête bougeait lentement, ses pensées l’avait emmenée loin, pendant un moment.  Trop loin.  Au point ou quand ses yeux revinrent sur le golem, elle exprima de la surprise, mais pas pour bien longtemps.  

Son sourire changea, pensant d’un doux rictus à de l’excitation, l’envie de destruction.  Ses jambes s’enroulèrent autour d’Aaron pour avoir une prise plus solide sur lui.  Ses mains rejoignirent rapidement son larges cou, ses doigts se plantèrent dans sa chair pour l’étrangler, comme il l’avait fait avec elle plus tôt.  Ses sourcils c’étaient froncés, elle forçait.  Elle n’était pas aussi puissante que lui, mais ses ongles sauraient compenser.  Quelques secondes et ses mots, plus forts, agités, s’élevèrent.  

« J’ai voulu lui montrer son âme, serrer son cou jusqu’à ce qu’il s’effondre. »

Elle lui avait serré sa gorge, à Abraham.  Avec peu de conviction, à peine deux secondes.  Alors qu’Aaron, elle le tenait autant qu’elle pouvait.  Elle se sentait insulté, de pouvoir le blesser lui, mais que l’autre…  L’autre, non.  

« Mais… j’ai eu peur qu’il le prenne mal… »

Elle échappa la gorge de l’homme et se recula, se cognant violemment contre le mur derrière.  Quand elle sembla se reprendre, ses doigts s’attaquèrent à la chemise du directeur.  Elle la baissa, dégageant ses épaules larges, le torse fort que l’on s’attendait à voir de celui qui s’occupait de la sécurité de Pelagia.  

« Mais je ne veux pas te tuer. » S’indigna l’artiste, sourcils froncés.  

Elle admirait les traces rouges violacées sur le cou d’Aaron, puis remontait lentement ses yeux vers les siens.  Tuer.  Ce n’était pas ce qu’elle désirait, aucunement.  Elle n’aimait pas le meurtre.  Étonnamment, Azores Lullaillaco n’aimait pas la violence.  L’agressivité avait quelque chose de charmant, c’était de la passion, c’était… consentant ?  Sa fascination pour la destruction la poussait à aimer la douleur, l’agressivité dont elle manquait mais que oh !  Aaron, lui, possédait.  Mais la violence, c’était quelque chose de différent.  C’était gratuit, ce n’était pas tout à fait de la passion.  La nuance était claire, dans l’esprit flou et rempli de l’artiste.  La violence était négative, péjorative.  Elle causait du tort, elle ne réglait rien.  Mais l’agressivité, elle s’en languissait.  

Même pas bout de souffle, il la soutenait toujours contre le mur froid.  Il la gardait contre lui, retirait sa chemise et Azores s’affala un peu plus sur lui pour regarder ses cicatrices.  N’étaient-elles pas magnifiques ?  Elle les avait posées sur papier plus d’une fois.  Un beau corps marqué par la vie.  Elle s’en délectait une nouvelle fois, alors qu’il s’affairait à retirer sa robe.  Elle fut coupée dans ses observations quand il l’attrapa par la nuque et la força à le regarder.  Lentement, doucement, un sourire s’étira sur ses lèvres.  Un sourire remplit de joie et d’espoir avec un regard à la vide et brillant d’intérêt.  

Il continuait de l’embrasser, de lui faire mal et de poser ce geste affectueux et possessif.  Et puisqu’il usait de sa force, elle utilisa ses ongles pour s’agripper à ses épaules, créer des égratignures en forme d’arabesques.  Elle traçait des marques rouges au-dessus des cicatrices qu’il possédait déjà.  Parfois, elle se laissait être plus douce, car elle appréciait les reliefs de sa peau.  Elle desserra sa prise sur lui pour se concentrer sur ses pieds blancs qu’elle posa au sol.  Ses jambes tremblèrent et elle se laissa choir contre Aaron pour retirer son sous-vêtement sans tomber.  Elle se redressant, néanmoins, elle vint s’écraser contre le mur qu’elle avait réchauffé avec sa chaleur.  Azores sentait que les muscles de ses cuisses avaient été meurtris sous la poigne de l’homme et sa vue était obstruée par ses cheveux roux en pagaille.  Au travers ses mèches, néanmoins, elle le fixait, lui, le sadique.  Le seul qui appréciait autant qu’elle de la blesser.  

Sadique qu’elle avait frappé s’il avait tenté de se rapprocher à nouveau.  Le frapper pour ensuite rire.  Comme s’il s’agissait d’une blague.  C’était drôle, car si elle n’avait pas eu envie qu’il lui casse un bras ou lui tordre le cou, elle ne serait pas venue.  Elle se décolla du mur dans lequel elle semblait vouloir se fondre auparavant, fit un pas vers lui.  Effleura sa peau aussi nue que la sienne, attrapa ses larges mains.  Le mur était bien, le comptoir du bar, la baignoire, la douche, partout c’était bien, mais Azores le menait vers sa chambre à coucher.  Quand elle sentir le tissu du couvre-lit toucher ses jambes, elle s’y laissa tomber, s’y hissa.  Le regard de folie qu’elle lui lança fut ponctué d’un clin d’oeil.  

« Détruisons !  Mais rappelle-toi, pas de sang. »

Pas qu’elle ne le supporterait pas, au contraire, le sang avait déjà fait partie de leurs ébats précédents.  Mais cette nuit, non.  Cette nuit ce serait des bleus, des marques violacées, des teintes plus froides apparaîtraient sur sa peau blême.  

Les livres vantaient ce qu’ils faisaient comme un moment magique, intime, spécial. Azores y voyait une forme d’expression comme une autre, un moyen d’extérioriser ce qu’il y avait dans sa petite tête rousse. Coucher avec quelqu’un ou ne pas le faire, quelle était la différence ? L’artiste comprenait difficilement l’importance de ce qu’elle et Aaron venaient de faire. Elle avait besoin d’être maltraitée et il avait répondu à sa demande. Il aurait pu la rouer de coups, mais il faisait preuve de beaucoup plus de créativité, de délicatesse. Un homme valeureux, n’est-ce pas ? Elle fut malmenée, sa peau déchirée et ses cheveux arrachés. La maitresse d’art avait agité ses ongles, soupiré, l’avait repoussé puis attiré. Elle avait probablement heurté sa tête contre le mur derrière, en passant. Par accident, mais comme tout le reste, cela lui faisait échapper de petits rires.

Et c’était ainsi que l’artiste réagissait, quand elle se blessait ; elle riait. Parce que c’était ça, l’Art. Ou du moins ce fut ainsi qu’on le lui enseigna. Heureusement, depuis les quinze dernières années, Azores l’enseignait autrement. De manière toute aussi audacieuse, mais moins démente. Ses yeux sombres s’écarquillèrent quand l’homme se leva. Il avait ses magnifiques traces rouges sur son dos. Des marques violentes dans sa chair. Elles avaient toutes été faites au hasard. Dessinées avec passion et désespoir. Azores roula sur elle-même, attirant la couverture défaite à elle, couvrant sa peau qui refroidissait. Si elle ne connaissait pas la pudeur, le froid n’était pas son ami non plus. D’une main maladroite, elle tenta d’attraper le flacon d’essence mais ne fit qu’agiter son bras dans le vide. Avant de le consommer, l’artiste l’inspecta. Renifla l’odeur, inspecta sa consistance. Excellente qualité.

Après l’avoir rapidement calé, ne savourant plus le gout des essences depuis longtemps, Azores roula sur le dos et posa ses jambes légèrement surélevées contre la tête de lit. Quelque chose qu’elle avait entendu de femmes du Premier Niveau. Elle laissa Aaron aller à ses affaires, fermant les yeux, prenant le temps de ralentir le rythme de sa respiration.

Il lui fit don de nouveaux outils pour créer. Azores prit un instant pour les observer, piqua le bout de son doigt avec l’aiguille vierge. Elle n’avait jamais fait de tatouage, mais ce n’était pas ce qui arrêtait la grande Maitresse d’Art de Pelagia. Attrapant le matériel, elle se retourna d’un coup pour se retrouver à moitié étendue sur le corps de l’homme. Elle se hissa, coude contre son dos meurtri, pour être à la hauteur désirée. Il était son appui, mais surtout son canevas. Elle ne faisait pas attention à sa posture, à ses égratignures claires qui striaient sa peau, beaucoup trop maladroite pour cela. Maladroite mais si talentueuse. L’encre était posée sur le matelas, l’aiguille armée dans la main agile de l’artiste. Sa respiration chaude s’écrasait contre la nuque d’Aaron, alors qu’elle réfléchissait calmement, sans aucune notion de temps, à ce qu’elle allait faire.

« Merci. »

Marmonna-t-elle tout bas, posant un doux baiser sur l’omoplate qu’elle s’apprêtait à piquer un millier de fois. Doucement, elle chantonnait, faisant aller son poignet, tendant le bras pour replonger l’aiguille dans l’encre noire. De petits points, de minuscules traces prenaient lentement, très lentement forme sur le dos du golem. Il s’agissait d’un travail de minutie et de patience. Parfois elle allait plus vite, parfois plus lentement. Il lui arrivait de piquer trop loin dans la peau, par accident plus que par sadisme. La douleur lui permettait de créer quelque chose d’extraordinaire. Petit mais magnifique. Se battre contre sa gorge tordue, ses bras meurtris, sa peau qui se parsemait de bleus violacés et de traces de dents. Sa main continuait de dessiner mais sa chanson s’arrêta d’un coup.

« Es-tu toujours un chevalier, Aaron, Aaron ? »

Marquer un corps a l’aiguille était un processus long, lent, qui nécessitait une patience légendaire.  Azores n’était pas reconnue pour être une femme pressée, le temps n’avait pas d’emprise sur elle et ses collègues la raillaient souvent pour cela.  Elle vivait comme elle l’entendait, légèrement, incapable de régler son horloge biologique.  Elle avait essayé, mais elle et tout ce qu’elle touchait se portaient mieux sans que les minutes, les jours et les années n’aient d’influence.  

Sa main était agile, piquait rapidement, mais elle progressait à la vitesse d’un petit crustacé.  Même qu’elle avait ralentie pour susurra une douce question à l’oreille du golem.  Ses mots soufflés, elle continua le travail machinal de l’aiguille sur la peau battue.  Silencieuse et sans émettre de commentaire, elle fit ce qu’elle faisait toujours : elle écouta.  Azores piquait et écoutait.  Un vif mouvement de tête, brusque pour son corps las, envoya quelques mèches rousses derrière son épaule.  Il frissonna, et encore elle ne fit rien.  Ce n’était pas la première toile mouvante sur laquelle elle dessinait.

La conversation aurait pu s’éteindre à ce moment précis, mais Aaron et l’artiste avaient l’habitude d’échanger.  De parler, de questionner, de répondre.  Il lui avait demandé son opinion, qu’elle n’aurait probablement pas dit s’il c’était tu.  Elle posa le contenant d’encre sur le dos d’Aaron, au creux de sa colonne, et passa son bras par-dessus ses épaules.  Sa main attrapa sa mâchoire pour lui lever la tête.  

« Ne serais-tu pas un chevalier qui répond aux désirs d’une dame en détresse ? » N’était-ce pas pour cela qu’elle était venue ?  Pour qu’Aaron lui vienne en aide, la frappe et la blesse ? « J’aurais sans doute été bien différente si j’avais eu quelqu’un comme toi il y a quinze ans. » Elle embrassa sa pommettes et retourna à son art, sa pensée de nostalgie était déjà terminée.  

Elle continua de piquer des arabesques, un peu plus agile à chaque coup.  Il y avait un peu de sang mais, avec nonchalance, l’étendait du revers de sa main plus qu’elle ne l’essuyait dans le dos de l’homme.  Au bout d’un moment, sa tête descendit, rejoignit la chair abîmée, mais elle continuait de créer.  

Aaron, au creux de son esprit, était un monstre.  Il en était conscient, mais Azores aimait les monstres.  Elle adorait les imperfections, l’horreur.  La maitresse d’art voyait en la destruction d’Aaron une inspiration, une grande qualité.  Et la chevalerie faisait partie des nombreuses illusions dans lesquelles l’artiste se baignait.  Azores imaginait des choses, voyait le monde d’une façon tout à fait tordue.  La femme se remit à chantonner, une air sans rythme régulier, avec des morceaux connus et d’autres tout à fait improvisés.