La Danse | Abraham | Avril 125

Joli rouge à lèvres. Suivit d’une mince silhouette qui lui paraissait familière. L’artiste, après son repas avec Siobhan, se renseigna auprès de son serveur, lui posa des questions, découvrit que sa muse récurait des couverts et remplissait des plateaux dans une plonge. Un remerciement, quelques billets pour régler la note et Azores prit un instant pour regarder le papier. Une écriture toute petite, toute ronde. Douce et délicate, comme Abraham lorsqu’il se sentait serein.

Elle retourna chez elle et posa le papier en aplat sur sa table. Ce dernier demeura là le reste de l’après-midi, elle n’y retoucha pas. En temps normal, elle serait restée cachée dans son appartement, à l’abri de tous, du monde extérieur, mais ses pas la ramenèrent en ville. Azores effectua quelques achats, l’esprit léger. Au détour d’une rue, elle s’était retournée face au bâtiment pour avaler une gorgée d’Enflammée. Les yeux clos, elle prit un temps pour savourer le coup que lui donnait l’Essence. Une grande inspiration, puis elle continua sa route.

Enfin de soirée, elle retourna au restaurant. Plutôt que de s’y rendre en tant que cliente, elle demanda à un serveur de la rediriger vers la porte des employés. La voila, dans la ruelle, un sac fait d’un épais coton qui dissimulait une large boite. Elle fut saluée par quelques employés qui terminaient leur quart de travail, mais ses yeux vides réagirent seulement quand le temps attendu Abraham surgit.

Tout d’abord, aucune exclamation. Aucun son, parce qu’Azores Lullaillaco préférait les jeux de regards aux paroles. Un pas, deux pas vers lui, son nez se leva pour qu’elle puisse regarder son visage un instant, sans que sa vue ne soit obstruée par le chapeau qu’elle portait sur sa tête rousse. Ses lèvres étaient rouges, comme au moment où elle avait reçu le papier, étirées timidement.

Sa main vint se poser sur le torse d’Abraham.

« Je t’ai trouvé. » Fit-elle d’un ton neutre, mais avec une pointe d’engouement.

Oh, elle avait bien demandé à un ou deux artistes du niveau 3 qu’elle connaissait s’il avaient vu passer un jeune homme aux cheveux noirs et aux yeux aussi sombres, aux allures perdues stagnant entre la délicatesse et la passion. L’un d’eux, si, mais de là à le connaitre ou savoir où il habitait, non.

Vive, elle lui donnait le paquet qu’elle tenait dans ses mains avant de s’exclamer :

« Pour ce que nous allons faire ce soir, mon cher et tendre, tu auras sans doute besoin de cela ! »

Une paire de chaussures. Pas la plus chère que l’on retrouverait au Premier Niveau, ni la moins dispendieuse à portée de tous, des souliers modestes mais de bonne qualité, qui claquaient bien contre le plancher s’il l’on désirait… danser !

Il était bavard, très bavard. Abraham ne se contenait plus, à un point où il ne disait rien du tout. Azores n’en fut pas gênée, et débuta leur échange. Oh, elle pourrait rester là, silencieuse, à le regarder lui, mais surtout ses yeux noirs. Le bord de son chapeau en cloche tombait au ras de ses yeux et, pour observer le garçon plus grand qu’elle, elle devait incliner légèrement sa tête vers l’arrière.

Azores avait révélé une partie de son plan. Comme à son habitude, elle ne disait pas tout, laissait les sous-entendus faire leur chemin dans l’esprit de son interlocuteur. Elle avait cru que les chaussures suffiraient à le faire tilter, qu’il comprendrait aussitôt qu’elle l’amenait danser –pour se rattraper de cette pitoyable danse de leur première rencontre. À la place, il amena une toute autre question qui fit plisser le nez de l’artiste. Pas par contrariété, mais par amusement. Aussitôt, dans un élan naturel qui n’avait pas nécessité de réflexion, elle acquiesça avec un petit hochement de tête. Évidemment qu’il s’agissait d’un cadeau de fiançailles.

« J’espère qu’elles sont à ta taille. »

Les mains libre de son paquet qu’elle avait abandonné au jeune homme, elles joignit celles-ci dans son dos, alors qu’un bref baiser venait se plaquer sur sa bouche. Qu’ils soient en public ou cachés dans une ruelle derrière un cabaret, ce n’était pas l’artiste qui éprouverait de la timidité, de la honte ou de l’inconfort face à sa relation avec Abraham. Pour une fois qu’elle revoyait un homme, qu’elle tissait une relation qui s’étendait plus que sur une seule nuit.

Joignant ses gestes à la parole, elle répondit finalement à son compagnon.

« Nous descendrons d’un niveau, tu enfileras tes nouvelles chaussures et ensuite nous irons danser ! »

Elle avait détaché les deux syllabes du dernier mot pour y mettre de l’emphase. Un instant, la fumée de la cigarette vint jusqu’à son nez et ses traits se crispèrent. Plutôt que de s’en plaindre, elle se déplaça où l’air était encore pur et attrapa le bras d’Abraham pour l’amener avec elle. Les rues s’étaient presque vidées. Presque, puisque la vie de nuit de Pelagia débutait. Il y avait de jeunes personnes, majoritairement de ceux qui ignoraient encore les responsabilités de la vie et qui venaient dépenser leur argent durement gagnée durant la journée. Ils portaient peu attention aux autres, mais ne se montraient pas sauvages pour autant.

Ils arrivèrent près de bâtiment bas d’un étage mais très étendu. Une grande salle remaniée qui était ni trop vide ni trop pleine et où la musique jouait assez fort pour être entrainante, mais pas pour empêcher ceux qui désiraient se parler de s’entendre. Se mettant un peu à l’écart, juste avant d’entrer, elle désigna la fameuse boite.

Azores se mit à toussoter, le surprise du fumeur lui envoya de quoi tuer ses poumons.  Sa main blanche vint se mettre un poing  devant sa bouche et elle tonna quelques coups avant de s’écarter légèrement.  Abraham essaya tant bien que mal d’obtenir de la rousse plus d’informations.  Hélas, elle demeurait muette, ne se tournant vers lui que pour échanger de courts regards, des battements de cils charmants ou un sourire amusé.  Il découvrirait le tout lorsqu’ils seraient arrivés !  

« Si cela ne me plaisait pas, je ne le ferais pas. » Fit-elle en chantonnant.  

Il changea de pair de chaussures, elle l’épia se tortiller pour les enfiler, les attacher.  Azores avait pensé lui prendre des vêtements confortables, mais ne voulait pas qu’il se sente insulté.  Alors elle n’avait pris que des chaussures, de quoi garder confortable ses petits petons.  Un présent parfait, en soi.  

Ils ressemblaient à un jeune couple tout ce qu’il y avait des plus ordinaires.  La demoiselle qui attend son amoureux à la sortie de son travail, échangent un baiser, lui offre un présent, se regardent tendrement.  C’était comme s’ils vivaient un instant de calme au centre d’une tempête.  Que tout était mis de côté et qu’ils ne se souciaient que d’eux-mêmes.  Le reste n’était pas important, Azores ne pensait pas aux conséquences, lorsqu’elle était avec Abraham.  Néanmoins, elle était prête à assumer celles qui arriveraient, comme toujours.  

Son chapeau tomba quand leurs lèvres entrèrent en contact.  Les yeux de la Maitresse d’Art s’écarquillèrent en voyant son accessoire être rattrapé juste avant de toucher le sol.  Et revint le moment où ils se dévisageaient.  Azores le faisait toujours, scellait ses mots pour ne regarder que le noir de ses pupilles.  Un sourire amusé fendit à nouveau ses lèvres.  

« Nous ne sommes pas encore mariés, alors je suis Mademoiselle. »

Azores prit le bras de son compagnon et entra finalement dans le bar dansant.  Elle abandonna la boite avec les vieilles chaussures ainsi que son chapeau dans un vestiaire et amena le jeune homme parmi les humains, ceux qui fêtaient sans lendemain, qui se laissaient aller pour tout oublier.  L’artiste, même s’il s’agissait de son idée, n’aimait pas les attroupements.  Seule, elle prenait sa place, mais entourée, elle se faisait petite, discrète.  En dehors de ses performances, elle n’attirait pas beaucoup l’attention, et c’était tant mieux.  

Elle qui donne tout. Simplement parce qu’elle possédait les moyens, et pas lui. Azores vivait de manière simple mais avec le salaire d’une Conseillère du gouvernement de Pelagia. Si ses collègues avaient les moyens de se payer le Niveau 1, elle, qui ne vivait pas de manière aussi luxueuse, devait avoir de bonnes économies –qui partaient rapidement dans ses consommations éternelles de drogues. L’artiste se fit entrainer, les doigts accrochés à la main d’Abraham, pour ne pas s’égarer, puis vint se poser près du comptoir. Le garçon prit sa commande, le rhum enflammé semblait lui tenir particulièrement à cœur. Elle, elle était ennuyeuse. Elle ne buvait pas d’alcool, pas avec l’Essence. Elle hérita donc d’un jus d’orange, qu’elle sirotait à la paille de manière innocente.

Abraham laissa la magie opérer. Une flamme au creux de son verre de rhum, le contenu pris cul sec. Il n’avait pas savouré, mais ce n’était pas grave. Les substances faisaient effets au creux de son ventre, l’attitude du garçon changerait bientôt. Elle le faisait toujours lorsqu’il consommait. Azores aussi, plus jeune, beaucoup plus jeune, changeait quand l’Essence coulait dans son corps. Elle ne se souvenait plus comment, mais elle était loin de demeurer la même. Quelque chose lui disait que si elle devait purifier son sang de la drogue, elle n’aimerait pas la femme qu’elle serait.

Il se rapprocha et en fit de même. Sans se tenir trop coincée, elle avait une épaule qui pesait contre la sienne. Une proximité qui leur permettait de parler sans crier. Ses yeux assombrit parcourent la salle de fête. L’on discutait dans un coin, dansait dans l’autre. Un mini orchestre créait de la musique entrainante, les musiciens jouaient avec passion et amenaient un maximum de personne à se déhancher. Seuls ou accompagnés. Sa tête s’inclina vers Abraham en entendant ses mots, et puis ses yeux se tracèrent un chemin jusqu’à lui.

Lâchant son jus d’orange, elle inspira : « Si je me présente, ils me reconnaitront. » Car son prénom, particulier, sortait du lot. Il était facile de l’associer au Conseil, ils n’avaient pas besoin de s’en souvenir. « Si j’enlève tous mes vêtements et me plante un couteau dans le bras, ils me reconnaitront aussi. » Qui d’autre pourrait en faire autant, sans peur, dans le seul but de l’Art ? « Sinon, je ne suis juste une rousse parmi tant d’autres. » Et Asrase savait que c’était une couleur commune, à Pelagia.

Une fois son jus d’orange terminé, elle le redonna au barman non sans que celui la juge pour sa consommation très… sage. Elle attrapa la chemise d’Abraham au niveau de son torse et le tira vivement pour l’obliger à se tenir droit, à ne plus s’écraser contre le comptoir. Tenant son bras, elle se faufila parmi les invités vers un coin où l’on dansait, mais pas au centre de tous, juste sur le bord. Des doigts sur son épaule, les autres qui s’enroulaient avec ceux du garçon, elle ne bougea pas avant qu’il ne se mette à mener ce qui s’apprêtait à être une danse.

Leur danse était beaucoup plus calme que le rythme de la musique. Azores n’en avait pas conscience, elle suivait les pas dicté par le garçon. S’il accélérait, elle irait plus vite, s’il demeurait à un état de valse elle ferait de même. L’artiste possédait un rythme légèrement maladroit : elle ne dansait pas de valse. Membre du Conseil, certes, mais issue et demeurée au Niveau 2, elle ne s’était pas encombrée de ces connaissances qui font bonnes impressions tout là-haut. Ce n’était pas très important, de toute façon, car Abraham la faisait danser avec adresse, mais de manière tout aussi hasardeuse.

« Je connais le charleston. » Répondit-elle en répondant à son rire.

Lâchant l’une de ses mains, s’écartant légèrement de lui, elle se mit à faire quelques pas, à sautiller des bases de charleston. Ce n’était pas mauvais, mais l’on devinait aisément pourquoi elle était peintre et pas danseuse. Comme il s’agissait d’une danse rapide et instinctive, elle éprouvait de plus en plus de facilité au fur et à mesure que ses jambes bougeaient. Elle faisait du sur place, mais décida de se déplacer, d’amener Abraham avec elle dans sa danse en ne lâchant pas sa main.

Dans une valse, le mouvement se devait d’être égal et précis. Tout était calculé, c’était une danse de scientifiques. Azores n’était pas une scientifique. Elle échappa les doigts d’Abraham pour faire un tour sur elle-même et quelques pas seules. Ensuite elle s’arrêta. La musique, elle continuait. Il n’y avait pas de silence entre les chansons et les musiciens enchainaient sans stopper. Les danseurs s’adaptaient au rythme, il y avait de tout dans la salle. Ceux qui n’ont pas peur de sauter, et ceux qui ne font que bouger pour le plaisir. Danse de sauvage.

« Je suis certaine que tu peux m’en apprendre davantage ! »

Et que ces chaussures seront bien utiles ! Aller Abraham, danse ! Azores suivra jusqu’à ce que l’un d’eux tombe.

Azores ne possédait aucune notion du temps. Ainsi, lorsqu’elle s’arrêta de danser pour regarder Abraham dans les yeux, pour admirer ses prunelles noires, elle ne prit pas conscience du temps qu’elle passa, là, immobile, devant lui, au milieu de l’atmosphère agitée de la place dansante. Quand le garçon fut bousculé, elle le va prestement les mains devant elle, comme pour le retenir, ou bien se protéger de sa chute. Le perturbateur fut renvoyé au loin, Azores n’y porta pas très attention. Elle se tenait près du jeune homme, l’artiste n’aimait pas quand tout bougeait trop. Elle aimait les danses, mais pas l’encombrement. Les musiques, mais pas le bruit.

« Abraham, tu es le plus grand danger. »

Cela aurait pu être un reproche à ses actes passés, mais non. La Maitresse d’Art avait un sourire au visage, des yeux moins vitreux, davantage réveillés. Elle lui prit aussitôt une main, dansa plus lentement, suivant le poulpe qui faisait du surplace. Heureusement, elle savait se débrouiller, même si elle ne faisait pas de grands et larges mouvements. Azores était une femme introvertie, renfermée sur elle-même, et malgré l’absence de gêne, cela était visible dans sa manière d’agir.

« Non. »

Azores n’avait jamais su avoir la concentration nécessaire pour jouer d’un instrument. Désynchroniser ses doigts pour le piano, appuyer fort sur les cordes d’un violoncelle. Elle n’y arrivait pas. L’artiste était talentueuse, ses peintures renommées, mais son sens du rythme très lacunaire feraient pleurer n’importe quel amateur de musique. Taper des mains en tempo ? Jamais. Des mots vinrent pour s’ajouter, répondre par une question. Et lui, savait-il jouer d’un instrument ? Le son n’eut pas le temps de quitter ses lèvres qu’elle sentit que derrière elle, l’on prenait de la place. Une grande inspiration, Azores n’arrêta pas de danser. Ses doigts serrant légèrement ceux de son partenaire, elle se retourna et se recula vers lui, suivant la musique.

Puis, cet instant passé, Azores se remit face à Abraham et continua de danser. Passant sous son bras, elle fit un tour sur elle-même, contourna le garçon et revint se placer devant lui. Sa seconde main attrapa celle qu’elle tenait déjà, peu à peu, l’artiste se déplaçait, obligeant le poulpe à en faire de même. De la grande salle ils se retrouvèrent dans un lieu moins fréquenté, plus calme, mais d’où l’on entendait toujours la musique. Ses pas s’arrêtèrent nets, et elle fit à nouveau face à Abraham. Ses sourcils froncés, contrariés, pensifs. Elle attrapa le visage pâle du garçon et se rapprocha tout près de lui. Très près.

« Il y a quelque chose de triste dans tes yeux, Abraham. »

Une affirmation, mais sans question. Tout comme avec Siobhan, Azores ne s’avança pas à demander. Elle se posait là, ouverte, prête à écouter. Et là voila, à nouveau, fixant de près les yeux du jeune homme, comme si elle le transperçait, voulait voir plus loin.

Fatigué. Elle aussi l’était, mais différemment. Sur ses paumes elle sentait la peau douce d’Abraham se glisser davantage. La tête lourde, elle le soutint, sans contenir les mouvements frénétiques de ses doigts qui, sous sa concentration, se faisaient moins agités. La musique, moins endiablée, laissa place à d’autres occupations que la danse. Les gens circulaient, bougeaient, s’animaient, mais la Maitresse d’Art demeurait sur place avec le jeune homme qui lui servait de compagnon.

Mal élevé. Gênant. Stressant. Effrayant. Cela fit sourire Azores qui ne daigna pas détourner les yeux, préférant les garder rivés sur Abraham malgré tout. Ses lèvres s’entrouvrir pour parler, mais les bras du garçon l’entourèrent fermement, et elle se retrouva serrée tout contre lui. Ses bras, coincés, ne tentèrent pas de se dégager mais ses doigts se mirent à pianoter, à gigoter sur la peau de l’homme ou dans le vide. Elle sentit son souffle chaud s’écraser dans son oreille et les mots qui l’accompagnaient lui fit échapper un petit rire. Tout bas, elle poussa un son de détresse sur le ton de l’humour. Prisonnière, capturée par le très vilain Abraham !

« Mais que va-t-il m’arriver ! » Susurra-t-elle en laissant tomber sa tête vers l’arrière, dégageant ses cheveux par la même occasion.

Elle eut un aperçu du plafond. Rudimentaire, l’on y voyait le filage des installations de la salle, une partie de tuyauterie. Rapidement, elle se repositionna, réussit même à dégager une main pour aller la glisser dans les cheveux sombres du garçon.

« Alors, ce que nous pouvons faire, c’est rentrer et aller nous reposer. » Une seconde, deux secondes. « Les chaussures t’appartiennent, tu pourras les essayer n’importe quand ! »

Légèrement, elle prit soin de s’écarter d’Abraham. À nouveau elle croisa son regard, suffisamment longtemps pour que ça soit gênant, mais elle ne s’y attarda pas, distraite par une pointe d’action qui se déroulait derrière lui. Et à nouveau sur le jeune homme. Un mince sourire vivait sur ses lèvres. Elle attendait quelque chose. Elle attendait le verdict du garçon. S’il venait avec elle, elle lui prendrait la main et le guiderait. S’il désirait partir de son côté… elle le suivrait probablement un moment, éternisant le temps qu’elle passerait avec sa muse.

Les dents doucement placées contre son cou lui ravivèrent des souvenirs. D’étranges souvenirs qui ne lui inspiraient pas la peur… ou peut-être que si, mais Azores était une femme qui aimait trembler, frissonner. Puis vint une histoire. Une jolie histoire. Des chaussures contre un bijou pour des fiançailles. Elle l’ignorait, mais que le garçon lui apprenne cette tradition lui fit baisser les yeux. Ces petits mots étaient venus la chercher, et son sourire se mettait à vibrer, incapable de s’arrêter sur une expression.

L’artiste ne releva la tête qu’au moment où Abraham s’enfuit pour payer leurs consommations. Elle pensait le faire, mais il était rapide et elle lente. Ainsi, molle, elle le vit se faufiler entre les danseurs et les corps réchauffés. A son tour, seule, elle rejoignit les vestiaires. Elle se perdait entre les personnes déchainées, se glissaient entre deux amis qui discutaient, contournait un homme qui avait tenté de l’interpeler. Au vestiaire, elle demanda ses choses ainsi que celles d’Abraham et tint le tout dans ses bras. Le temps s’arrêta et elle demeura immobile, le regard dans le vague, une expression neutre. Elle avait remis son chapeau cloche sur sa tête, écrasant ses boucles contre sa peau pâle.

Elle se retourna. Elle ne lui demanda même pas pourquoi. Elle devait se méfier… elle se méfiait, de lui comme de tous, mais lui faisait dos sans poser de question. Azores pouvait imaginer toutes les actions horribles que pouvait poser le garçon, mais elle les acceptait. Ainsi allait la vie et elle n’allait pas se retenir, pas comme le faisait Siobhan. Dans chaque petite joie se trouvait une part d’ombre. L’artiste l’embrassait, cette part d’ombre.

Un dessin apparut dans ses mains. Il était flou, fait à la va vite avec les inspirations du moment. Azores avait les yeux vides de tout, son bras venant machinalement appuyer la feuille dessinée contre son oreille, comme si elle venait de mettre la boucle à son lobe. Et là, elle regardait Abraham, lentement un sourire revint sur ses lèvres.

« Elles sont magnifiques. »

Car elle n’était pas une femme matérielle, une femme qui possédait beaucoup de bien précieux. Elle avait vu l’intention, et elle se souvenait encore de la petite histoire de fiançailles. Elle plia précautionneusement le papier, prenant soin de ne pas faire de trace sur le dessin de la boucle d’oreille, et le glissa dans son manteau, dans une poche près de son cœur. Ses mains attrapèrent ensuite les doigts d’Abraham et elle les embrassa tendrement, comme si elle le faisait pour la dernière fois. Azores se sentait étrange, moins agitée par l’Enflammée qui s’estompait, plus blême également. Elle sentait les effets qui diminuaient, sa tête s’était alourdie mais, main dans celle du jeune homme, elle l’entraina avec lui.

« Chez moi. » Chantonna-t-elle de sa voix cassée.

Ils remontèrent et se retrouvèrent dans la rue. D’autres stagnaient aux alentours de l’endroit, mais eux s’éloignèrent rapidement pour rejoindre le quartier où résidait Azores. Elle déverrouilla la porte, amena Abraham avec elle. Ses gestes étaient nerveux et ses yeux avaient du mal –davantage qu’à l’habitude- à faire le focus sur quoi que ce soit. Elle rejoint la table de sa cuisine, y posa ses doigts pour en sentir la texture de bois vernis.

« Nous avons les mêmes initiales. »

Abraham Land. Azores Lullaillaco. Elle avait deviné, il était de la famille Land. Elle ne s’y attarderait pas, et elle ne chercherait pas plus loin que ce qu’il lui révèlerait. L’artiste déboutonne son manteau et le retira rapidement. Elle laissa le garçon seul et trottina jusqu’à sa chambre, laissant tomber son chapeau sur le chemin.

Une fois dans la pièce, elle ouvrit un tiroir de l’un des meubles avec brusquerie et attrapa une petite bouteille dont elle cala le contenu. Parfait. Le liquide n’était pas encore au fond de sa gorge qu’elle se sentait déjà mieux.

Le contenant retourna s’enfermer dans le tiroir rejoignit Abraham aussi vite qu’elle l’avait quitté. Ses mains se mirent à le toucher et se faufilèrent jusque dans son dos, Azores avait posé sa joue contre son torse et elle le serrait contre elle. La Maitresse d’Art soupira, et ses doigts pianotaient contre les omoplates de révolutionnaire.

La joue blottit contre lui, elle le tenait mollement, mais à la fois avec une poigne ferme.  Azores n’avait pas fermé les yeux pour profiter de son étreinte, mais ils étaient baissés vers le vague, et l’artiste se sentit étrangement apaisée par ce contact.  Puis Abraham bougea, se déplaça et ses pieds quittèrent le sol.  Sans sourciller, elle se laissa porter, bras non pas autour du cou du garçon mais posées de manière lasse contre les plis de sa robe.  Elle atterrit finalement sur le lit et glissa qu’au moment où le jeune homme quitta son champ visuel.  

Elle défit les boutons de son vêtement et le laissa tomber par terre.  Elle échangea son soutien-gorge pour une robe de nuit légère et, par instinct, elle vérifia qu’elle possédait toujours une petite fiole d’essence près de son lit.  Il y avait sur sa table de chevet une lampe un peu spéciale qui ne s’allumait plus et un petit cahier à dessin dont le crayon roulait sur le sol suite à une chute.  L’artiste n’y porta pas attention pour le moment et s’assied sur son lit, poussa une couverture pour mettre ses jambes en-dessous.  

Abraham apparut devant elle complètement nu, mais ce ne fut pas pour cela qu’elle sourit à nouveau.  Il ne s’était pas enfui, pas encore !  Un hochement de tête négatif, elle l’autorisa à demeura vêtu de rien du tout, et de la rejoindre dans son lit modeste.  Sa tête de lit ne possédait pas de fioriture en or et en diamant, et les épaisseurs de tissus sous lesquels ils se cachaient n’étaient pas faites de soie ou de taffetas.  Rien que du coton, épais et doux.  Il s’installa aisément, comme il le ferait avec une relation proche, une maitresse réconfortante.  Azores se cala un peu plus et une main vint toucher le torse dénudé du garçon.  Ses épaules ainsi que ses jambes étaient recroquevillées, une partie de son visage se perdait dans l’oreiller, mais des doigts gardaient un contact avec sa muse, comme si elle avait peur qu’il s’évapore.  

La Azores qui ne prenait pas d’essence.  

Elle était loin, celle-là, et personne ne la connaissait suffisamment pour lui poser la question.  La Azores qui ne prenait pas d’Essence, elle datait d’il y a vingt ans, bientôt.  L’artiste ne se rappelait pas de beaucoup de chose, et elle avait peur de se souvenir ce qu’elle était avant.  De l’époque où la naïveté l’avait amené à faire des choses insensées, où toutes les actions se justifiaient si on l’appelait de l’art.

Ses yeux sombres s’étaient agrandis de surprise, mais elle ne souriait plus.  Ses traits durcis jouaient encore la sévérité et l’égarement.  Azores n’accordait plus d’importance au passé.  Les actions ayant déjà été posées ne peuvent être effacées, s’en soucier serait ridicule.  Elle ne faisait que vivre dans le présent, sans se préserver du futur.  Et maintenant, tout de suite, elle avait repoussé l’épaule d’Abraham pour l’envoyer sur le dos.  Se surélevant à l’aide d’un coude, elle tenait sa mâchoire pour ne pas qu’il bouge la tête.  Elle le dévisagea, ses lèvres bougèrent sans créer de son, comme si elle tentait de se rappeler.  Ses yeux vitreux cherchaient, loin.  C’était une question qui la contrariait, qui la perdait.  

« Elle n’était pas moi. » Fut tout ce qu’elle répondit, embrassant rapidement la bouche prise en otage d’Abraham.  

La Maitresse d’Art retomba sur son oreille, ses boucles rousses éparpillées sur le coton pâle des draps.  Ne posant plus aucun geste, le regard dans le vide, vers le plafond, n’ayant que sa poitrine qui se soulevait comme signe de vie.

« Ce n’est pas important. »

Ce n’était plus important, depuis longtemps.  Pourtant, c’était précisément ces petites péripéties qui avaient fait d’elle la masochiste à l’esprit hors de son corps qu’elle était aujourd’hui.  C’était ce qui l’avait forgée, qui l’avait poussé à garder Abraham dans ses bras alors qu’il avait tenté à plusieurs reprises de la menacer.  

« Sais-tu, Abraham, à quel moment un homme se montre le plus véritable ? » Murmura-t-elle, consciente ce que n’était pas la première fois qu’elle lui posait cette question.  

Comme si elle voulait changer de sujet, mais en réalité, Azores était en plein dedans.  C'était plein de sens, une manière détournée et surtout tordue de répondre à sa question.  

Quand il est amoureux.  

Abraham, encore une fois, avait répondu à cette question avec des mots doux.  Quand il regarde une femme dans les yeux, quand il est amoureux.  Azores avait froncé les sourcils et regardait dorénavant le jeune garçon.  Elle ne s’attendait pas à une telle répondre, et elle en cherchait le sens.  L’artiste eut droit à une toute petite parcelle de vie, une minime confidence qu’elle chérirait jusqu’à ce que l’Essence lui fasse oublier.  Son père, son père.  Un pilier dans la vie d’un enfant.  Un pilier paranoïaque, jaloux, possessif.  

Cette révélation ne nécessitait pas de réconfort, de pitié.  Azores n’allait pas tapoter la tête du garçon en lui disant qu’il n’était pas comme cela, qu’il ne suivrait pas une telle voie.  D’abord car elle ne saurait se croire elle-même, ne connaissant pas Abraham suffisamment, et ensuite parce qu’elle n’était pas ainsi.  Si vraiment il avait besoin de quoi que ce soit, il se devait de le prendre, non pas de l’attendre.  

Il bougea.  Les paupières de l’artiste s’agrandirent quand elle sentit le bras du révolutionnaire effleurer le sien.  Cherchant une réponse à cette nouvelle question, elle quitta sa position lasse et s’assied.  Une main se glissa sous la couverture et vint caresser la peau d’Abraham.  Ses doigts creusaient avec douceur entre ses os saillants et Azores se perdit un moment avant de revenir à la réalité.  

« L’amour est une idée à laquelle j’avais adhéré il y a de cela très très longtemps. » Trop longtemps pour qu’elle s’en rappelle totalement, était-ce lorsqu’elle avait quatorze ans ?  Ou bien seize ?  Dix-huit ?  À quel âge avait-elle accédé à son poste, déjà ? « C’est compliqué, c’est surfait. »

Comme à peu près tout, aux yeux de la Maitresse d’Art.  Elle oscillait entre deux extrêmes : un détachement las ou une passion inconditionnelle.  L’amour était-ce d’être soi-même heureux face à la joie d’autrui ?  Était-ce posséder une complicité et une fusion sans égale ?  Ou peut-être était-ce cette peur que l’aimé ne nous regarde plus ?  Tout ça, ou rien du tout.  L’amour n’avait aucune définition, pour Azores.  L’artiste ne s’associait pas à tous ces amoureux qu’elle observait.  

« Je ne crois pas que l’amour rende un homme véritable.  L’amour est comme la tristesse, elle s’efface avec le temps.  L’homme amoureux pourrait être le plus paranoïaque, jaloux, possessif et se montrer peureux et suppliant s’il est confronté à la mort. »  

Et sa main remonta vers les épaules frêles d’Abraham, sans aucune malice ni menace.  Une inspiration, un soupir.  

« L’amour est une création humaine, elle est conditionnelle et limitée. »  Et Azores n’était pas une femme conditionnelle et limitée, au contraire.  Ses yeux vinrent se poser sur ceux de l’homme, ses doigts dansant toujours sur son dos, jusqu’à ce qu’elle se penche et se servent de ses omoplates pour appuyer sa tête rousse.  Comme le ferait une personne amoureuse, avec ses conditions et ses limites.  

Elle s’en souvenait, mais elle n’eut pas le temps de lui répondre. La faisant brusquement reculé, il se leva avec un entrain qu’elle croyait endormi, pointant un doigt vers le plafond. Azores, quant à elle, s’était à nouveau appuyée sur ses coudes, attendant patiemment de voir quelle folie venait d’atteindre Abraham. Il énuméra bien des mots, cita ses paroles sans leur sens. Elle ne réagissait pas, car elle continuait de le regarder, lui maintenant lancé dans une toute nouvelle idée.

Il faut que tu peignes ! Maintenant !

Quelle drôle d’idée. Il le faut. Comme il faut boire et manger pour survivre. Falloir. L’artiste adopta un air suspicieux qui se durcit en voyant le jeune homme trébucher au sol. Pourquoi le fallait-il, maintenant ? Avec davantage de précaution, elle posa ses pieds au sol et se traina lentement vers la salle principale. Il était là, en effet, en train de remplir un verre de jus d’orange.

Là tout de suite, elle ne possédait pas d’incontrôlable envie de coucher de la couleur sur une toile. Pourtant, lorsqu’elle regardait Abraham, sa muse, elle avait la capacité de créer tout un monde. Un univers entier juste en voyant le torse du garçon prend un nouveau souffle, une réalité un peu plus stable que celle dans laquelle elle vivait juste en voyant son œil qui clignait sans arrêt. Lasse, elle se détourna de lui et se dirigea vers son espace d’atelier. Il y avait un chariot, qu’elle pouvait bouger là où elle désirait, et sur celui-ci était posé divers pinceaux et peintures. Azores déboucha le pot de pigments rouges, et son arme possédait un manche en bois donc le bout était serti d’un poil mou et clair.

Et un instant plus tard, elle se retrouvait aux côtés d’Abraham. Les mains pleines, elle ne daigna pas prendre le jus d’orange qu’il venait de lui servir avec tant d’attention. Azores trempait la pointe de son pinceau dans la couleur et fit un pas de plus pour se rapprocher de l’homme. Suffisamment près pour se demander lequel de ses yeux elle devait regarder. Et son arme vint rencontrer la peau pâle et abimée de sa muse, une longue marque pourpre mais froide se dessinait au fur et à mesure qu’elle descendait sa main maitresse. À son deuxième mouvement, elle retraçait sa clavicule.

Elle utilisa son pinceau pour refaire quelques veines sur l’un de ses bras. Certaines lignes recopiaient les traits du garçon, accentuant ceux-ci, d’autres étaient créées et imaginées. Un petit cercle sur chacune de ses côtes gauches, des arabesques sur sa hanche. Toujours en rouge. Azores posa un genou par terre pour se mettre plus basse, et peignit sur la cuisse droite, baissa la tête pour se rendre jusqu’aux pieds. Malgré tous ces embellissements, elle le préférait au naturel. Pire, elle préférait ses yeux noirs. Et maintenant Abraham était tout de blanc, de rouge et de noir.

Elle s’arrêta et, une absence plus tard, elle se rendit compte que son pinceau était tombé au sol. Elle le reprit et se releva.

« Je me rappelle au moins qu’on a couché ensemble la première fois. Je me rappelle que la seconde fois, tu le regrettais. La troisième fois ressemble à la première, mais j’espère que la quatrième fois, tu assumeras. » Menton levé vers lui, Azores continue. « S’il y a une quatrième fois. »

Il avait peur.  Cette mention fit incliner la tête de l’artiste sur le côté.  Celle-ci s’arrêta de peindre, demandant d’un regard intrigué la suite de ces propos.  Elle ne bougea pas, et Abraham mit ses doigts dans ses pigments rouges, à la manière d’un enfant.  Puis ce fut elle qui devint une sorte de toile, Azores ferma les yeux par réflexe mais les rouvrit rapidement, sans éprouver de gêne quant à la peinture qui se retrouvait étendue sur ses joues.  

Ce ne fut pas le reflet de son regard ou un pli dans ses lèvres qui démontrèrent la brève déception qui traversa son esprit, mais sa tête qui se baissa, leur contact visuel qui se rompit.  Son bras qui tenait son pinceau sur laissa tomber le long de son corps.  Oh, Azores était humaine, elle ne le formulerait pas clairement, ni même le penserait de cette façon au creux de sa tête, mais ne plus voir le garçon l’attristerait.  Elle pensait rarement à lui lorsqu’il n’était pas là mais, durant l’instant présent, tout de suite, l’idée de ne plus le revoir n’attisait rien de positif.  

Abraham mentionna un souffle au cœur, mais n’obtint peut être pas la bonne réaction de la Maitresse d’Art… tout simplement car elle ignorait de qui il s’agissait.  Pour ses oreilles, cela ressemblait à une figure de style.  Son pinceau se posa sur la poitrine du jeune homme et, lentement, de manière lascive, elle se mit à y dessiner une spirale, un souffle.  

« Les Dieux lient ensemble deux âmes, trois âmes, pleins âmes ! » Si ça se trouve, Abraham ne croit même pas à l’Âme.  Ou du moins pas comme elle. « Et ces âmes se retrouvent toujours.  Parfois elles s’affrontent, parfois elles jouent ensemble, mais elles ne s’ignorent pas. »

Azores déposa son pinceau sur son comptoir ainsi que son petit pot de pigment et vint toucher la peinture presque sèches sur la peau de son sein blanc.  

« Alors si nous ne nous revoyons pas ici, à Pelagia, peut-être nous reverrons-nous ailleurs.  À la surface, qui sait ! »

Elle referma ensuite sa peinture, la rapporta où elle l’avait prise.  Azores s’aperçu qu’il y avait un verre de jus d’orange, là, juste là et trottina pour aller à sa rencontre et le caler d’un coup.  Elle marmonna, de manière audible :

« Je ne vis pas pour hier ni pour demain.  Maintenant, immédiatement, tu es là, toi. »

L’artiste s’écarta, et elle le regarda dans son ensemble.  Elle s’appuya contre le comptoir, battait des cils avec énergie alors que ses doigts heurtaient la surface comme des pattes d’araignées.  

« Montre-moi un souffle au cœur. »

Peu importe ce que c’était.  

Azores attend. Parce qu’elle aimerait savoir ce qu’est un souffle au cœur. Cela ne semble pas très grave, mais à la fois, ne fallait-il pas se méfier de l’eau qui dort ? Souffle au cœur. Cela sonne léger, calme et doux. Ce que n’était pas Abraham. Lui il est fougueux, instable, mais pas méchant. Sa tête s’incline légèrement quand il émet que cela serait difficile à montrer… Évidemment ! Il y avait des choses plus compliquées que d’autres, mais Azores était patiente, et elle pourrait prendre la nuit pour comprendre. Ses doigts résonnent contre le comptoir, comme un compte à rebours sans synchronisation. L’artiste ne possède aucune notion du temps, elle ne sait pas quelle heure il est et à quel heure elle devrait se lever le matin.

Une insuffisance cardiaque. Cela sonne des cloches, mais la Maitresse d’Art ne sait pas encore tout à fait de quoi il s’agit. Érudit, Abraham lui explique, dans un ton qui ne porte aucun jugement sur l’esprit pas aussi brillant qu’est la peintre. Il enchaine sur l’Essence… Toujours la faute de l’Essence ! N’est-ce pas ? Elle refait un pas vers lui, se rapproche mais ne le touche pas. Ses sourcils sont froncés, une once d’inquiétude et de curiosité.

Elle ne l’interrompt pas, pas encore. Ce qu’il dit fait du sens, mais pour une femme comme elle qui rebute les conditions et les limites, cela la contrarie. Serait-elle donc… Fausse ? Car elle ne peut pas être encadrée dans la réalité, elle ne serait pas réelle ? Azores s’est toujours sentie en retrait. Comme une spectatrice, à regarder les autres aller à leur vie, sans y intervenir. Sauf qu’Abraham, lui, elle avait envie de le toucher, d’agir. Mais elle se sentait incapable de lui commander quoi que ce soit. D’exiger que là, et jusqu’à la fin, il reste à côté d’elle. Ainsi n’aurait-elle pas à attendre cette quatrième rencontre dans un autre monde.

« Quand il est sur le point de mourir. » Répondit-elle, fidèle à sa réponse. La fatigue commençait à peser sur ses paupières.

Elle se retourne, suivant ses doigts qui couraient sur la surface plane du comptoir. La peinture commence à craquer sur ses joues, ainsi que sur son sein. Elle fait dos au jeune garçon, s’enferme un peu sur elle-même avec ses cheveux qui lui retombent devant le visage.

« Parce que même l’homme qui se montre le plus fort et le plus brave, peut se mettre à sangloter de peur devant la mort. »

Ses doigts se lèvent, il n’y a plus de surface horizontale sur laquelle galoper. Ses mains viennent glisser de part et d’autre de son visage, écartant les cheveux ondulés qui venaient y tomber. Azores tourne la tête, lentement, comme si elle venait de se rappeler que quelqu’un se tenait là, derrière elle. Ses mains descendent jusque sur sa bouche et ses yeux vides sont écartés.

« Veux-tu voir ton âme, Abraham ? »