La Danse | Abraham | Avril 125

Aussitôt, Azores tourna la tête en direction des toiles qui siégeaient, régnaient, à l'autre bout de la pièce, dans l'espace qui lui servait d'atelier. Il y avait de nombreux chevalets, c'était bordélique et il n'y avait qu'elle pour se retrouver, mais elle savait exactement où était placée le portrait d'Abraham. Il avait raison. Un sourire étira ses lèvres, et il mit un long instant avant de s'estomper. Et, aussi longtemps, elle continuait de fixer ce qu'elle entrevoyait de l'âme du garçon. Quel joli garçon.

« Tu as raison. »

Un pas vers lui, ses mains agitées vinrent attraper sur bras pour le soulever. L'artiste caressait doucement sa peau pâle, tout en l'observant, détaillant à nouveau les reliefs créés par les muscles, par le travail.

« Mais tu as changé, depuis. »

Il n'était plus couverts de bleus, même s'il restait quelques traces d'hématomes sur son corps. Maigre n'était plus un adjectif approprié pour le qualifier. Certes, il n'était pas gros ni gras, encore moins large, mais il était fort. Un peu comme elle, qui avait été amaigrie pour une prestation. Ses hanches traçaient dorénavant une bonne courbe et les os n'étaient plus visibles sur son corps. Puis Azores passait derrière lui, continuait de regarder avec le bout de ses doigts, de parcourir la chair qui s'était rafraichie hors des couvertures de son lit. Subitement, elle glissa ses mains au niveau de la taille du jeune homme, y planta doucement ses doigts en faisant des mouvements frénétiques, dans le but de le chatouiller. Elle ne le fit pas longtemps, elle préférait revenir rapidement en face de lui, pour admirer ses beaux yeux noirs.

« Je devrais faire un nouveau portrait de toi, quand ce sera le bon moment. »

Après une très courte nuit de sommeil, où s'ils en viennent à se revoir. Peut-être ferait-elle un portrait qui sort totalement de son imagination ? Abraham Land tel que vu dans l'esprit tordu et tremblant d'Azores Lullaillaco. Noir et blanc, rouge et bleu. Abstrait, probablement, avec la silhouette d'un visage angulaire et d'un corps flexible. Beaucoup de mouvement, Abraham n'était pas pour elle une personnalité statique. Il était vibrant, vivant, jeune.

« Il est temps de se reposer.. »

La Maitresse d'Art prit sa main et ramena le garçon dans sa chambre. Elle le laissa s'installa, pendant qu'elle-même prenait place sur le lit. Elle était fatiguée, ses yeux devenaient de plus en plus absent, et ses discours se feraient de moins en moins cohérents, si elle demeurait éveillée encore longtemps. Remontant la bretelle de sa robe de nuit, ignorant la peinture qui s'écaillait sur sa peau, encore, elle envoya ses cheveux derrière ses épaules.

« Demain, partiras-tu comme un voleur avec tes grandes jambes ou pourrons-nous passer un peu de temps ensemble ? »

Oh, c’était tout particulièrement mauvais. Azores s’attachait très difficilement à ceux qui l’entouraient. Ou au contraire, elle se liait facilement aux autres mais cette complicité s’effaçait rapidement. L’artiste était volage, et les distractions n’étaient pas éternelles. Rien ne l’était, de toute façon. Azores aimait regarder Abraham, elle aimait le voir bouger et vivre. C’était… spécial, de l’apprécier sans vraiment le connaitre. Avant cette nuit elle ignorait qu’elle métier il pratiquait, quel était son nom complet. La maitresse le découvrait de travers, possédant certains détails alors qu’avant tout, elle aurait du apprendre le nom de sa mère, quel était son film préféré, s’il préférait lire ou bien faire du sport. Tout cela, elle l’ignorait, mais ce n’était pas grave. S’il voulait qu’elle le sache, il le lui dirait.

Elle patientait. Azores ne ressentit aucun regret à avoir posé cette question. Elle attendait, à peine consciente de l’impact de celle-ci sur le garçon. Il répondit, au bout d’un moment qui sembla une toute petite seconde pour elle. D’une note montrant presque de l’engouement, elle sonna :

« Parfait ! »

Comme s’il avait dit une heure précise, comme si elle pouvait planifier sa journée à partir de là. Quand ce sera le bon moment ? Une réponse des plus vague, qui se laissait interpréter de tellement de manière. Une réponse digne d’elle, en somme. Qu’il parte maintenant ou dans deux jours, cela n’avait aucune différence. Quand Abraham le décidera, ce sera le bon moment.

Elle leva les mains, les reposa sur la tête couchée du jeune homme. Elle joua dans ses cheveux, penchée sur lui pour le voir, sans le regarder tout à fait. Ses mèches noires sont peignés du bout de ses doigts abimés par l’art mais remplis d’une douceur maladroite. La maladresse de l’Essence.

Puis soudainement, une de ses mains vint attraper le cou d’Abraham. Azores le tenait fermement sans l’étrangler. Un nouveau sourire tenta de se dessiner sur la bouche de l’artiste, lentement. Sa prise se fit un peu plus forte, suffisamment pour rendre le garçon inconfortable.

« C’est le siège de l’âme. Si je tiens ma prise, bientôt tu sentiras ton âme sur le bout de tes lèvres. »

Azores n’était pas une sadique. Elle n’éprouvait pas de plaisir à blesser qui que ce soit, mais, ambigue, elle portait une très grande fascination à la douleur. La douleur, c’était comme le plaisir mais nommé de manière péjorative. L’artiste, enfin, relâcha sa prise sur Abraham et ramena ses doigts abimés dans ses cheveux, comme si de rien était.

Il se leva précipitamment. Il rit. Azores fixait son dos, d’un air neutre et toujours perdu. Ses doigts jouaient avec la couverture et elle pencha la tête quand Abraham se mit à parler. L’artiste, bien que croyante et accordant une certaine importance aux Dieux, surtout dans ses élucubrations, n’avait jamais fait l’école religieuse. Puis il lui fit face. Face à la maitresse d’art qui lui lançait un regard presque affolé. Le tuer ? Jamais ! Elle paraissait choquée, mais aussitôt, elle eut un petit rire, baissant les yeux sur ses mains.

« Tu penses que je tuerais des personnes ? » Un rire qui devint presque malaisant, hésitant. Elle se hissa hors du lit. « Je suis désolée que tu ais cru que je voulais te blesser. »

Aimer la douleur mais pas la violence. Vouloir pousser le corps à l'extrême, mais sans le tuer. Elle s’approcha d’Abraham et posa une main délicate sur son visage, son pouce caressant sa joue. Azores attrapa ensuite ses épaules et le poussa doucement pour l’obliger à s’étendre, tête sur un oreiller. De manière étrangement maternelle, elle remonta la couverture au-dessus de lui, puis se rassied juste à côté de lui, au bord du lit.

« As-tu vu ton âme ? » Répondit-elle.

Elle resta là un instant, à le regarder, à replacer la couverture autour de lui, avant de se lever. Lentement elle contourna le lit, un peu chancelante. L’essence s’estompait de ses veines, il fallait qu’elle dorme. Dormir ou en reprendre. Elle se laissa tomber de l’autre côté du lit, molle, sur le matelas. Elle bougea un peu la tête et regarda le garçon. Azores s’étira un peu et alla poser un baiser sur sa joue.

« Aimerais-tu que je te chante quelque chose ? »

Ah oui, ça, elle s’en souvenait. Même si elle était dénuée de rythme, l’artiste se souvenait qu’Abraham aimait dormir avec une mélodie.