Mars 125 | Ghost at War

À n’en pas douter, Asrase occupait une très grande place dans le cœur d’Azores. Elle était sa déesse, son inspiration, celle qui lui dictait que faire, comment faire. Tout. Malheureusement, l’artiste n’était pas une pratiquante très vaillante et ses visites au temple de Sase n’étaient pas aussi nombreuses qu’elles le devraient. Néanmoins, elle se rattrapait en faisant honneur à la déesse, organisant des expositions et promouvant de nouveaux jeunes talents, sans tenir compte de leur classe sociale. Un affront à la hiérarchie de Pelagia, aux valeurs véhiculées, mais l’Art n’était pas une question d’argent, de biens, tout était dans l’esprit, l’âme.

Comme la jeune femme qui se tenait, toute droite, sur une plateforme légèrement surélevée. Elle était coiffée à son meilleur et son sourire était flamboyant mais certains ne voyaient que sa robes ordinaire –qui pourtant, devait être la plus belle de sa garde-robe. Elle projetait sa voix avec force, regardant le fond du temple car croiser les regards de ces juges de riches pourrait lui briser le cœur. La chanteuse, dont les sons se répercutaient dans toute la salle, avait attiré l’attention de la Maitresse d’Art qui avait décidé de la faire performer. En quel honneur ? Azores trouvait que le culte de Sase manquait horriblement de… popularité. Comme si on ne reconnaissait pas l’importance de l’Art et de la Science –mais surtout de l’Art- au sein de la cité. D’un autre côté, tous ne possédaient pas les moyens de s’adonner à ces fantaisies. Entre un morceau de pain et un pinceau, le choix était facile à faire pour un grand nombre d’habitants.

Néanmoins, cela n’arrêtait pas l’artiste qui était bien décidée à instaurer une fête pour le couple de dieux qu’elle vénérait. Pas une célébration de débauche ou tous ne craignait plus l’inhibition et abusaient des bonnes choses de la vie, au contraire elle tentait de créée un évènement ouvert à tous, même aux moins connaissant, où figureraient des personnalités connues comme à découvrir. Ses toiles à côté d’un jeune peintre timide, un acteur qui jouait avec une petite comédienne, et ainsi de suite, mélangeant expériences et nouveaux sangs. Le défi était surtout de tous les faire coopérer.

Pour l’instant, Azores Lullaillaco abandonna les organisateurs, s’éclipsant discrètement dans un coin un peu oublié du temple. Elle s’arma d’une fiole d’Essence dont elle avala la totalité du contenu. Le gout n’avait plus de secret pour elle et il était rare qu’elle s’attarde à savourer le liquide, elle préférait l’avoir dans son organisme le plus rapidement possible. Elle s’adossa à l’une des colonnes, fermant les yeux pour penser, ou ne pas penser. Après savoir senti l’effet de l’Essence, qui la frappait de moins en moins à chaque fois qu’elle en prenait –hélas- elle reprit un mince sourire pour se rediriger vers ses organisateurs et la talentueuse enfant qui venait tout juste d’achever sa chanson.

Les yeux baissés vers ses vêtements, déplissant sa longue jupe foncée, elle s’arrêta net quand elle vit l’ombre d’un passant. Ce fut en redressant la tête et plongeant son regard vitreux dans ceux de l’homme qu’elle eut l’impression de voir un fantôme. Ses prunelles encerclées de léger crayon noir s’écarquillèrent et sa voix grave résonna :

« Seisyll ? »

Azores aurait pu l’oublier, très facilement même, mais lui, elle l’avait reconnu. Le drôle d’homme, le magnifique pot de fleurs qui accompagnait le jeune Swann. Ses yeux vitreux clignaient devant celui qui, lentement, se retournait. L’artiste est chaleureuse, elle l’est avec à peu près tout le monde, car elle ne voit pas pourquoi elle s’exprimerait de manière négative, à quoi ça lui servirait. Et là, elle a fait une erreur et l’homme, bien élevé, le lui fait remarquer de manière polie. Les sourcils pâles de la demoiselle se froncent. Elle était pourtant sûre que c’était lui… Tant pis. Le coin de ses lèvres se soulève, souriante.

« Oh, je m’en excuse. Pour ma part je me nomme Azores. »

Animée par l’Essence, les mains jointes dans son dos, doigts croisés et décroisés. Cet homme n’est pas issu du Niveau 1, tant mieux, elle non plus. Son nom n’est pas habituellement inconnu, tout comme son visage. Néanmoins, de tous les membres du conseil, Azores n’était pas celle sur qui l’on se concentrait. Ceux détenant l’argent et la sécurité entre leurs mains étaient beaucoup plus importants. Pour la majorité des pelagians, ceux qui croupissaient dans la noirceur des niveaux inférieurs, ils étaient des cibles. Heureusement, ou pas, Azores n’était pas la priorité du conseil. Elle était celle qui avait le boulot facile, qui devait agiter un pinceau ou organiser les fêtes des déités. Rien de bien grand, en soi, pour ceux qui sous-estiment l’art.

À son oreille, le silence c’était fait. La jeune artiste avait cessé de chanter et attendait son sévère jugement. Ces hommes, ceux qui ne croyaient qu’en la hiérarchie, la jugeait davantage sur sa robe que sur sa voix. Que faisaient-ils ici ? Azores se le demandait, car l’art ne connaissait pas de limite. Aucune. Mais il était encore trop tôt pour imposer cette vision à autrui, la séparation des niveaux étant beaucoup trop marquée et encrée dans les esprits.

« Puis-je solliciter ton aide, Seis ? »

La politesse voudrait qu’elle continue à vouvoyer cet inconnu, ce comparse adulte. Si elle désirait agrandir un fossé entre son rôle de Conseillère et un homme lambda, elle pouvait agir de même. Ce n’était pas l’intention d’Azores. Souriante, elle le regarda un instant, et marcha lentement –car consciente de la canne qu’il portait- en direction de la scène légèrement surélevée ou se tordait de stress l’enfant.

« Ces hommes que tu vois… » Elle les pointa. « Je les connais, et je sais que leur jugement est biaisé. Vois-tu nous ne nous connaissons pas et de ce fait, tu es beaucoup plus objectif. Je crois que la jeune fille, là, est emplie de talent mais, parce qu’elle ne s’habille pas comme eux, ils pensent le contraire. J’aurais besoin que tu tranches ce débat, si oui ou non elle devrait performer en l’honneur des Sases. »

Suivie de l’homme, Azores posa ses yeux sur sa jeune protégée qu’elle tentait d’inclure à la fête qu’elle organisait en l’honneur des Sases. Attentive, son oreille était tendue vers l’homme dont le portrait était identique à ses souvenirs d’une vieille connaissance. Elle pouvait se tromper, sans doute qu’elle se trompait, d’ailleurs. L’artiste possédait plusieurs troubles de mémoires, dû à l’Essence, principalement. Rien d’infiniment grave, sauf peut-être lorsque reconnaitre une personne supposément pouvait être intéressant.

Elle esquissa un sourire à ses premières paroles. Dans l’âme, bien sûr, l’âme ! Azores écoutait les propos de l’homme boiteux avec beaucoup plus d’intérêt que ses compères, visiblement agacés. Avec les années, ils avaient appris à supporter les aléas du comportement de la Maitresse d’Art –se susurrant au loin qu’ils seraient meilleurs à leur poste- et vivaient avec. D’ailleurs, elle ne se souvenait pas avoir croisé un essai sur Asrase et son culte, à la Bibliothèque. Elle demanderait à Gil de le lui trouver, la prochaine fois qu’elle irait. Curieux.

Puis vint le soulèvement de sourcil. Personne ne lui ferait remarquer quoi que ce soit de peur de lui déplaire ? Quelle était cette drôle d’affirmation ? Une main posée sur sa hanche, marquant sa taille mince, elle fit quelques pas vers une table où étaient disposés de nombreux papiers. Elle en attrapa une chaise et la fit glisser jusqu’au boiteux, car malheureusement, elle n’avait pas l’intention de le relâcher immédiatement. Pendant ce temps, elle fit signe à la chanteuse de disposer, qu’elle aille se prendre quelque chose à grignoter. Elle croisa les bras sur sa poitrine, elle n’était pas particulièrement insultée, colérique, ou quoi que ce soit. Seulement pensive. Très pensive.

« Je n’aime pas ce que tu viens de dire, sur les gens qui n’ose pas faire de remarque de peur de me déplaire. » Elle plissa les yeux légèrement, fixant le pauvre homme qui n’avait rien demandé à personne et qui maintenant était coincé. « Est-ce que tu te sens menacé ? »

Les mains posées de chaque côté d’elle, appuyée contre la table sur laquelle trainait des papiers importants et moins importants, Azores, qui fixaient l’inconnu de ses yeux sombres, silencieuse et sans sourciller. Il parla… beaucoup. Elle tentait d’en retenir les bribes, mais quelques mots ne demeurèrent pas dans sa tête. Néanmoins, l’essentiel avait été compris et jamais elle ne se sentit offensée. Il avait raison, et il en fallait davantage pour l’énervée ou lui faire plisser les yeux. Le Sage de Pelagia avait un caractère plus difficile et, Azores ne lui dirait jamais, mais ces airs durs lui ont valu une ride qui n’était pas là il y a dix ans, quand elle reçut son poste.

Même qu’à sa dernière réplique, un sourire fendit son visage. Cette réponse-là, elle l’aimait beaucoup. Ses yeux, plutôt que de rester sur le boiteux, se tournèrent lentement vers ses collègues. Ces hommes qui, oh ! Avaient peur d’être renvoyés ? Heureusement, Azores n’était pas habitée par la rancune ou par un amusement sadique. S’ils étaient là, c’était parce qu’ils possédaient une certaine valeur. De plus, elle n’était pas leur employeur direct, ils venaient d’Aronde. L’un d’eux se sentit observé et rendit à la Conseillère son regard. L’artiste leva une main, agita les doigts pour le saluer, il y répondit également.

« Je comprends ce que vous voulez dire. » Répondit-elle de sa voix grave.

Azores se hissa sur la table, écartant les papiers pour pouvoir s’y asseoir. Ses jambes couvertes de légers bas se balançaient dans le vide. Ses pensées filaient et, même si elle mit un moment à enchainer, le pauvre homme était coincé là, sur sa chaise. Ah, elle n’était peut-être pas son employeur, mais si elle venait à joindre Saül et à lui parler d’un boiteux qu’elle croyait associer avec la Compagnie, il y avait de forte chance qu’il reçoive une jolie visite des employés du Magnus. Et plus encore. Heureusement, Azores n’était pas de ce genre-là, heureusement, elle laissait vivre les autres, elle les laissait faire une révolution. L’Empereur était tombé, le Conseil tombera, et la Compagnie, à son tour, se fera combattre. Rien n’était éternel, rien. Voila pourquoi elle acceptait plus facilement que ses compères les évènements violents qui surgissaient un peu partout.

« Paraitre plutôt qu’être, c’est une phrase toute fait du Premier Niveau. »

Elle n’avait pas adopté un ton de reproche. Azores ne mettait pas les gens dans des boites, les classant par leur porte-monnaie ou le lieu de leur habitation.

Ah ! Quelle mauvaise histoire ! Azores ne méprisait pas l’amour, au contraire, malgré qu’il soit éphémère et passager, elle trouvait qu’il était une bonne source d’inspiration. Oh, pas nécessairement que pour l’art, mais pour tout. Il s’agissait d’un état d’âme particulier, qui changeait les gens. Pas toujours en bien, mais qui permettait de voir d’étranges facettes de personnalité. Ce n’était pas un sentiment qui lui était bien connu. Azores n’était pas ce que l’on pouvait appeler un cœur d’artichaut ou même une femme qui entretenait des relations. Des hommes, des femmes, elle en avait connu quelques-uns. Pas autant que ce qu’on lui prêtait, mais elle n’avait jamais su tenir une relation. Elle n’avait pas non plus tenté, il fallait dire. Elle se lassait rapidement et personne n’arborait la destruction de la même manière qu’elle.

« Je n’ai jamais lu un tel livre. » Tout simplement parce que les émotions superficielles décrites dedans ne lui convenaient pas. Quand Azores voulait ressentir quelque chose, elle ne le faisait pas par procuration au travers d’un livre.

Les boucles rousses bougèrent en suivant le mouvement que faisait l’artiste avec sa tête. Un drogué trop perdu sur le bord des poubelles non plus n’était pas d’un intérêt transcendant, et pourtant ça ne l’empêchait pas de lui trouver un fort charme artistique, de désirer découvrir sa personnalité. Néanmoins il était vrai que l’homme, assied là, ne suscitait pas tant de questionnements chez l’artiste. Azores fit quelques pas, parla de sa voix grave :

« Non. Plus pour aujourd’hui. »

Et déjà elle repartait à ses activités, prise par la jeune chanteuse et les hommes qui la critiquaient.