06/125 ▲ Decadent Movement ▲ Siobhán Balfe

Les mains afférées dans les derniers préparatifs de sa soirée, petits gâteaux apéritifs sortant du four pour finir par être disposé sur un plateau d’argent. Siobhán tournait et retournait dans sa petite cuisine. Tablier de chef pour protéger sa robe rouge, elle déposait ses gants protecteurs pour se choir sur le plan de travail. Respirant longuement, elle prenait appui sur le rebord boisé, le regard perdu sur les carreaux de ciment qui recouvrait à demi le mur en face d’elle.
Cherchant à comprendre pourquoi elle avait organisé cette soirée, malgré son état d’âme sombre et morose. Lippes remuant sans son, elle se parlait à elle-même, tentant de se donner du courage. Laissant tomber l’incertitude et le doute à travers un sourire forcée, la maîtresse de maison se lava les mains et se débarrassa de son tablier.
Elle prit ce qu’elle avait préparé et quitta la cuisine pour aller dans la salle à manger. Déposant le tout sur la table à manger. Siobhán apercevait certains de ses convives partir en direction du hall d’entrée. Discutant rapidement avec ses retardataires on lui expliquait que l’un d’entre eux c’était proposé pour jouer du piano et les autres avaient envie d’écouter et de danser.
Un simple hochement de tête, avec un sourire. Danser et écouter de la musique, Siobhán aimait ça, elle ne disait même jamais non. Mais faire tout cela, dans son hall d’entrée, sous ce dôme géant de verre, sa peur était toujours trop grande pour faire cela sans qu’une sueur froide lui parcours l’échine et la transperce.
Les laissant partir, Siobhán se dirigea vers le fumoir, y voyant Aaron l’air débraillé et le regard agar sur les peintures qui arboré les murs dans une fumée épaisse et blanche. La scientifique planta sa main sur sa hanche en écoutant sa palabre. Lèvre se retroussant d’un seul côté pour dévoilé un sourire en coin.
« Mes tableaux se languissaient d’être observé avec une telle intensivité. Ne me dite pas que le grand Monsieur Dawkins comptait partir de la soirée, avec l’un d’entre sous le bras ? » S’amusait-elle simplement.
Siobhán lui tourna le dos, pour aller se diriger vers le minibar. Prenant, deux verres en cristal glissé entre ses doigts, la future quarantenaire, les déposa près des bouteilles d’alcool et d’essence dans un cliquetis caractéristique.
Elle jeta un regard par-dessus son épaule. « Vous voulez quelque chose à boire ? Ou bien vous désirez un cigare ? » Lui demandait-elle, une bouteille dans la main prête à ce servir elle-même. Revenant à ce qu’elle faisait, l’hôte se servit un cocktail d’alcool et d’essence.
En s’adossant contre le minibar, elle commençait à siroter son verre en observant l’homme à l’air débrailler. « C’est étrange que vous n’êtes pas avec les autres. A ce qui parait Monsieur Barosso a décidé de nous faire l’honneur de ses talents de pianiste. Je vous aurez imaginer en profiter pour danser avec l’une des convives. » L’informait-elle, en cherchant à comprendre ce qui pouvait l’amener à dégager une telle atmosphère.

« Si cela vous inquiète. Sachez que bon nombre d’entre nous, le comprendrions. Se faire gangrener par la corruption qui passer à longueur journée. Une journée fatigante, l’esprit troublé et voilà que vous passez de l’autre côté de la barrière. Les risques du métier dirions-nous. » Glissait-elle en réponse à sa palabre, sans obligatoirement attendre une réponse.
Préférant mettre le peu qui restait de son esprit à la tâche de servir une boisson alcoolisée ou non à son convive. Mais qui surtout arrive à lui scier à son palais.
Portant son dévolu sur une bouteille non débouché, elle ferait gouter cette nouvelle bouteille tout droit importé de la surface. Un cognac légèrement ambrée, dont le contenant laissé penser à un coquillage. Certes le type de cette boisson était courant, mais elle n’avait jamais entendu parler de la marque. Henri IV Dudognon Heritage Cognac.
Au moment où elle avait ouvert le cognac pour le verser dans le verre de cristal, elle arrivait à percevoir le bruit symbolique que faisaient des chaussures de bonnes factures. Le liquide remplissait le verre, laissant cette vague déferlante se cogner contre les parois avant de redevenir calme.
Rebouchant la large fiole, Siobhán se retournait pour voir la présence de monsieur Dawkins proche d’elle. La scientifique déposait le tout et tendait le verre à son destinataire.
« Tenez. Vous m’en donnerez des nouvelles. » Il deviendrait un gouteur de marque.
Soulevant un sourcil face aux questions d’Aaron, la presque quarantenaire lui donna comme réponse un rire qui sortait du cœur.
« Ni fuite, ni peur. »  Siobhán faisait claqué son verre contre le sien. « Je vous pari cette bouteille, que d’ici moins de dix minutes tous reviendrons illico presto et viendrons nous tenir compagnie avec leur boniment et discutions vide de sens, mais remplit de fioritures. » Lui proposait-elle.
Apres tout, il avait une chance sur deux d’être gagnant et quand bien même il venait à perdre, il ne sortirait pas d’ici moins riche que quand il était venu.
Mais Siobhán avait un as dans sa manche, et elle était sur de gagner à tous les coups. Si bien, qu’elle ne pouvait pas s’empêcher de faire disparaître ce sourire malicieux qui c’était peint sur ses lèvres.
Se décalant sur le côté, la scientifique se dirigea vers le canapé pour y prendre place. S’adossant sur l’accoudoir, les jambes à moitiés croisées, elle faisait glissée ses escarpins de ses pieds, laissant la maille de ses bas de soie recouvrant ses talons visible à tous.
« Cette infernale machine est désaccordée, aussi bon pianiste soit-il, il n’arrivera pas à en tirer une note correct. Mon espoir de gagner, réside en un seul point, espérer que mes convives ne soient pas trop enivrer pour s’en rendre compte. » Dévoilait-elle son plan, après tout un jeu sans victime ne méritait pas de messe basse.
Siobhán faisait tourner son verre. « A moins que votre tenu soit un indice in explicite pour m’indiquer que vous avez accordée mon piano à mon insu. » Lui faisait-elle remarqué en dardant ses pupilles sur sa tenue.

« La chance c’est tout de même beaucoup dire. Je ne crois pas en la chance, juste en la science. Les actions d’autrui, les variables de notre environnement, ce ne sont que des données mathématiques. Il suffit de les assembler et de compter sur ses capacités. Mais cela vous le savez mieux que quiconque Monsieur le PDG Dawkins. » Parlait-elle lentement les yeux suivant les mouvements qu’il produisait.
Elle inspire lentement et discrètement, son verre fini par se poser face à ses lippes. Mais il n’y aucune réaction face aux palabres d’Aaron. Et ceux pendant de longue seconde, ou on a l’impression que son regard devient vitreux, sans vie. Mort.
Jusqu’à ce que ses muscles zygomatiques se dessinent un frayage sur ce visage stoïque. Un sourire mesquin et taquin se dévoile. Avant d’être noyé dans la liqueur de son verre. Déglutissant la boisson qui stagnée dans sa bouche, Siobhán déposait son verre sur le guéridon qui se trouvait à proximité du canapé.
« Vous dites chance, peut-être pour vous, laver de tout soupçon et ayant même ma bénédiction pour vider le bar, mais si je garde vos mots je dirais malchance. » S’amuse-t-elle de l’arrogance dont il fait part.
Mais pourtant Siobhán ne prend pas mouche, si pour d’autre personnalité, elle aurait pu crier au scandale, ce n’était pas le cas avec cet être de chair. Bien au contraire, cela l’amusait, se montrer mesquine de façon innocente.
Sa tact vient se poser sur l’accoudoir, laissant ses doigts tapoter les nervures du cuir. Ses cils battent à un rythme régulier. Cherchant à tendre l’oreille pour entendre ce qui pouvait se passer dans l’appartement. Mais en vain, le lieu était bien trop grand et trop bien isolé phonétiquement pour entendre ce qui pouvait se passer derrière une porte.
La tension qui se trouvait niché dans son dos se faisait moins sentir, et la scientifique se délassait sur son assise. « Votre choix d’être ici, est une variable que je n’avais pas prise en compte dans mon calcul. Moi qui aurais pensé, que le charismatique PDG de Magnus aurait préféré tenir compagnie aux dames respectueuses de la soirée pour tenter de les amener vers la corruption, au lieu de rester l’âme sombre parmi des œuvres d’art mortes. » Expliquait-elle alors longuement, tout en parlant rapidement.
Pourtant, Siobhán affiche une moue.
« Dire que j’espérais me retrouver seule pour fumer un cigare sans avoir à subir le regard jugeur de ses têtes « bien faites »… C’est raté. » Se faire juger, cela Siobhán s’en fichait bien mal. Mais l’être dans sa propre demeure, il y avait des limites.

C’était dans un silence religieux que la scientifique écoutait les paroles, les palabres de son interlocuteur, arrivant même à se perdre dans des rêveries inopinées lorsqu’il se lançait dans une longue tirade. Saison germinal pour que les racines des idées puissent grandir et s’épanouir dans une terre après les mois grisés et noyés d’effluves et de boissons grisantes.
Le sourire pointée à la commissure de ses lèvres peintes.
Son visage s’en trouvait déformer par la bonne humeur et l’amusement, qui tombait naïvement sous le joug du dernier sorti de la bouche d’Aaron. Pour finir par évoluer en un éclat de rire, laissant une larme trouver naissance au coin de son œil.
Une situation cocasse.
« Vous êtes un beau menteur monsieur Dawkins. Vous laissez croire que les croyances ne vous atteigne pas, et pourtant la phrase suivante vous laissez entrapercevoir le contraire. » Hoquetait-elle au début, le temps que son rire disparaisse, mais le sourire, lui, restait.
Levant son regard vers le plafond, elle glissait son doigt sous son œil pour faire disparaitre la larme qui s’y nicher avant de reprendre.
« Un beau parleur, cela doit peut-être marcher sur les jeunes filles naïves. Mais si vous ne croyiez en rien, alors vous seriez juste un robot sans pensées, qui mange, baise, chie et dors. Rien de plus, rien de moins. La croyance née des idées et des pensées et elle peut prendre beaucoup de forme. » La scientifique venait à se lever, mais pendant son action, elle laissait ses chaussures choir sur le sol.
Laissant alors sa robe rouge, s’arrêtant à ses mollets donner l’impression qu’elle est encore plus petite que ce qu’elle était. Sans ses plombs qui lui chevillaient le corps fermement contre le sol, elle avait l’impression de flotter ou de danser. Ne sachant pas d’où pouvait provenir cette sensation, des effets de l’alcool et de l’essence, ou bien plus simplement des bas de nylon contre le parquet ciré.
Contournant les obstacles que définissaient les meubles et autres statues dans la pièce, Siobhán s’en allait vers son buffet à l’autre extrémité de la pièce, laissant alors les deux interlocuteurs à une plus grande distance qui n’avait jamais été.
« Restez-ici. Vous serrez alors mon alibis. » Cette phrase se transformait alors comme un ordre doux.
Tirant le heurtoir du tiroir, elle ouvrait un monde plus personnel, et malgré tout si vide, pour tout simplement en sortir un coupe cigare, un briquet bien trop grand pour une cigarette, et une boite en acajou. C’était ainsi qu’elle se prépara un cigare prêt à fumer.
« Ce n’est pas les hommes dont on se souvient, juste la vanité de l’humanité. Mais bon, si je devais me faire immortaliser par l’art, je ne choisirais pas d’être peinte. Mais plutôt, une statue, ou bien peut être par la danse, la musique. Et vous, que choisiriez si vous deviez être immortalisé, que choisiriez-vous ? » Demandait-elle à l’homme en allumant son cigare.
C’est ainsi, qu’elle crapotait la fumée le temps que le gout de paille disparaisse, pour laisser place au festin.