Fire meet gasoline. / Cecelia — 02.125

Derrière eux, les tambours de la fête. Les instruments de la musique populaire, la musique des bas quartiers. Une musique bruyante mais que, bizarrement, Cecelia tolérait sans problème. Peut-être parce que le bruit couvrait le reste. Couvrait les discussions futiles. Couvrait les minauderies. Couvrait les souvenirs des soirées de riches coincés du cul. Au moins, le Niveau Trois savait faire la fête. Sauf que Cecelia avait décidé de suivre Light, la main dans la sienne. Pour lui, elle était Myrtle, angélique créature blonde et timorée. Elle s’étonnait même qu’elle soit son type mais après tout, tous les goûts sont dans la nature.

« Tu es sûr que c’est une bonne idée, Cal ? Je veux dire… Je ne sais pas si c’est légal de venir ici. On pourrait se faire arrêter… Puis, c’est dangereux. »

Devant eux, les ruines du temple pourpre. Des pierres, des gravats, quelques algues sur les restes d’un temple détruit. L’air empeste l’humidité, c’est pire qu’ailleurs, et sur le sol, de petites flaques. Et probablement quelques crustacés. Light lui pose une question. Le moment de reprendre une expression de dorade effarouchée est revenu. Cecelia ouvre la bouche et Myrtle répète une histoire finement travaillée.

« C’est que ma mère n’aime pas trop que je reste avec des garçons, tu sais. Elle dit… Elle dit que je vais finir au bordel à… Enfin, tu vois. Elle guette mon retour par la fenêtre, pour être sûre, alors je ne veux pas prendre de risques. Puis, les filles… Les filles, ce sont les filles, Cal. Elles parlent des garçons qu’elles auraient voulu embrasser ou de ceux avec qui elles ont dansé – qui sont sensiblement les mêmes en général. Les filles sont ennuyeuses. »

Cecelia observe les ruines. Au moins, maintenant, c’est calme. Ça le serait encore plus si Light cessait de lui poser ces questions. Peut-être a-t-il deviné. Ou peut-être pas. Et quand bien même il le faisait… Quand bien même il le faisait, Cecelia aurait une autre histoire à lui seriner. Elle fait quelques pas dans les gravats. Si elle avait dû être Cecelia, elle les aurait escaladés sans peur mais cette nuit, elle était Myrtle. Et Myrtle ne faisait rien sans hésiter. Elle surprend le regard de Light, proche du sien.

« Venir ici ? Mais pourquoi serais-je venue ici ? Je n’étais pas au temple… Quelle tragédie cette histoire. C’est triste, tu ne trouves pas ? Les hommes, les femmes. Les enfants… »

Cecelia était au temple pourpre et ce lieu lui faisait de la peine. Elle se souvenait du vacarme de l’explosion, des cris, des pleurs, des personnes qui hurlaient à l’aide, des personnes qui hurlaient des noms. Puis les médecins hurlant après les brancardiers, la milice hurlant des ordres. Il y avait eu tellement de bruits.

« Non, je suis juste… Oh, tu vas me trouver stupide. » Elle baisse les yeux, fait dégringoler un caillou du bout de sa chaussure usée. « C’est juste que les bonnes avec qui je travaille… Elles disent que ce lieu est hanté. Qu’il y a… Que les âmes des morts traînent encore dans les parages. Des commérages de bonnes femmes mais quand tu te retrouves ici, c’est comme si… Est-ce que tu crois aux fantômes, Cal ? » Parfois, la diversion restait la meilleure des stratégies. « Moi, ce n’est pas que j’y crois mais… Bon, d’accord. J’y crois peut-être. Un peu. »

Du bout des doigts, Cecelia repousse une mèche blonde chatouillant sa joue. Elle ne croyait pas aux fantômes et peut-être y aurait-elle cru, enfant, si on lui avait raconté des histoires.

« Pourquoi sommes-nous ici, Cal ? Qu’est-ce que tu voulais me montrer ? »

Il ne semblait pas croire à son histoire de fantômes, de contes que les bonnes femmes serinaient aux enfants pour qu’ils se tiennent correctement et pour qu’ils n’aillent pas jouer dans les endroits défendues – pas comme eux, en ce moment. Cecelia ne peut pas lui jeter le blâme puisqu’elle n’y croit pas non plus. Elle ne peut pas non plus lui jeter le blâme sur son attirance des lieux dangereux – Cecelia aussi aimait vivre dangereusement. Myrtle baisse les yeux, gênée. Elle joue du bout de sa chaussure sur le sol.

« Je te l’avais dit que ça n’en valait pas la peine et que tu allais me trouver stupide. Par contre, je ne t’appellerai pas autrement que Cal parce que je n’en ai pas envie. Pourquoi ne pourrais-je pas ? Puisque tu m’appelles Myrtle et non « My » comme les font mes collègues et les autres ? »

Cecelia écarquille les yeux quand il évoque sa venue ici. Elle ne fait rien pour ne pas se forcer à rester calme. Myrtle ne restera pas calme. S’il est vrai que Cecelia est déjà venue ici, elle ne comprend pas ce qui le pousse à cette conclusion.

« Mais pourquoi aurais-je eu une vague idée d’une chose que je ne connais pas ? Je ne connais pas cet endroit, Cal ! Et si je le connais, je le connais de ce qu’on en a dit dans les journaux ou via les photographies ! Moi je n’y suis jamais venue. Je ne sais pas pourquoi tu voudrais que j’y sois déjà allée ! Puis… Puis bien sûr que j’ai confiance en toi ! Crois-tu réellement que je t’aurais laissé m’emmener dans un endroit que je ne connais pas si je n’avais pas eu confiance. »

Myrtle soupire bruyamment. Cecelia regarde Light. Elle ne l’avait jamais pris pour un idiot de la dernière espèce. Elle ne prenait jamais les gens pour des idiots à moins qu’ils n’aient démontré un comportement propice à l’insulte. Elle se demandait depuis quand il avait ce sentiment d’être face à quelque chose qui clochait chez elle. Qu’avait-elle fait ou ne pas fait qui trahisse à ce point sa vigilance ? En quoi n’avait-elle pas été parfaite.

« Je ne te l’ai pas demandé parce que j’ai confiance en toi ! Pourquoi aurais-je sans arrêt envie de te poser des questions ? Peut-être que je pensais que tu voulais me faire une surprise et que je ne voulais pas tout gâcher en te harcelant de mes questions ! Franchement, si j’avais su que tu allais être aussi agaçant ce soir… Je ne t’aurais pas suivi. »

« Oups. » Cecelia lève les mains, hausse les épaules et défie Light d’un sourire. Au fond, cette découverte avait quelque chose d’amusant. « Brune. J’espère que c’est cela que tu préfères car je n’ai pas de couleur de rechange en-dessous. Mais après, si tu souhaites encore te faire une idée, libre à toi de glisser tes mains une seconde fois dans mes cheveux. »

Cecelia ricane et avance de quelques pas dans les décombres du temple. Elle l’avait laissé faire sans s’y opposer la moindre résistance. Evidemment, si elle l’avait voulu, elle aurait pu lui tordre le bras. Le faire plier, apposer son genou sur son coude et exercer une pression suffisante pour le lui briser. Mais à quoi bon ? Une femme capable de briser un bras avait, à ses yeux, quelque chose de plus stupéfiant qu’une crinière brune sous un carré blond. Petit à petit, elle se défaisait de l’empreinte de Myrtle, de son jeu de gamine innocente de petite condition aux allures modestes. Elle ne saurait expliquer le sentiment de puissance qu’elle ressentait. C’était comme éclore. Elle quittait cette voix aiguë, terrifiée par un rien. Cette voix douce qui murmure plus qu’elle n’hurle. Elle pouvait retrouver sa voix calme, posée, plus grave et, ce soir, railleuse. Elle avait tout façonné chez Myrtle. Elle avait façonné cette posture de petite souris pétrifiée à la vue du chat, ses yeux fuyants, qui ne regardaient jamais en face. Et enfin, elle se séparait de l’emprise de cette perruque qui lui tenait toujours affreusement chaud. Le blond n’avait jamais été sa couleur. Elle préférait de loin sa crinière brune, ondulée et en bataille ce soir. Cecelia quitta cette allure fragile pour se redresser de toute sa hauteur. Se tenir droite. Comme si une règle était attachée à son dos, comme quand elle était gamine. Ça, elle savait faire.

« Félicitations, Cal ! Tu as découvert que je n’étais pas celle que je prétendais être. Quatorze ans que je joue ce jeu et tu es la première personne à me tomber dessus. Je ne saurais dire si je suis réellement dotée d’un don pour la comédie ou si les autres n’en ont rien à faire. » Une grosse pierre abandonnée sur le sol. Cecelia s’y assied. Droite. Elle observe Light, un sourire taquin sur les lèvres. « Bien, alors… Qu’est-ce que tu veux ? Un bonbon ? »

Sans doute réclamerait-il des explications. Et elle en avait. Elle avait le plan B, le plan qu’elle avait mis au point au cas où quelqu’un découvrait son secret, il y a quatorze ans de cela. Au fond, ce n’était pas un mensonge. La vérité avait seulement évolué en quatorze ans. Ce n’était… Comment disait-on ? Ah oui. La surface de l’iceberg.

« A moins que tu ne préfères des explications. Je suis sûre que c’est ce que tu veux, des explications. Sinon, si tu n’en avais rien à faire de qui j’étais ou n’étais pas, tu ne te serais pas donné la peine d’arracher cette si jolie perruque – perruque que tu serais gentil de me rendre. J’y tiens. »

Il avait raison. La voix de Myrtle était pénible. Probablement à entendre – elle n’était pas très bon juge, ne percevant pas cette fausse voix comme les autres devaient la percevoir – mais également à jouer. A force de parler au-dessus de son timbre habituel, Cecelia était prise de quintes de toux quand il s’agissait de s’exprimer à nouveau, le soir, en rentrant chez elle. Madeline la prendrait pour une folle si elle la voyait – une chance qu’elle et son fils dormaient, à cette heure-là. Il évoque les bonbons. En effet, elle en avait dans sa poche. Myrtle avait toujours des bonbons à offrir aux enfants. Elle ne les sort pas de sa poche, elle les utilisera plus tard si elle en a l’occasion. Ou alors, elle les mangera sur le chemin du retour, comme à chaque fois qu’elle rentre chez elle et que ses bonbons n’ont pas été partagés.

« Tu as raison. Il n’est nullement question que cette information ne s’ébruite auprès des autres. Peu importe le milieu. » Cecelia prit le temps d’articuler ses derniers mots. Menace tacite. Elle voulait être claire et précise. Si quelqu’un venait à savoir qui elle était réellement, elle saurait que la trahison vient de lui. « Je refuse de sacrifier quatorze ans de ma vie pour une bavure. Alors je resterai Myrtle. La brave, la gentille, la mignonne petite Myrtle. Mais tes compliments, je les emporte avec moi. » Elle glousse discrètement quand il évoque la découverte d’un potentiel secret numéro deux. Son prénom. « Tu te rends bien compte qu’il serait tellement simple de te mentir une nouvelle fois ? Des prénoms, il y en a à la pelle. Annabeth, Dinah, Tatiana, Mabel, Catherina, Tabatha… Mais puisque tu m’as découvert, je vais jouer franc-jeu. Ce sera là ta récompense. »

Elle inspire profondément. Les aveux ne sont pas durs à tirer. C’est juste… Bizarre de se dévoiler après quatorze ans de comédie. Elle observe sa main se tendre vers le haut, la perruque blonde ébouriffée en trophée, suspendue au-dessus du sol.

« Crois-tu réellement que je m’abaisserais à ce genre de gamineries sordides ? Ne me dis pas que tu fais cela pour que je vienne me frotter contre toi… Ce serait d’un vulgaire. » Un sourcil arqué, un air entendu et une fois qui murmure la vulgarité de la chose. Cecelia se penche en avant, les avant-bras sur les genoux, les doigts entrelacés. Elle sourit à Cal, moqueuse. « Allons, Cal, si tu veux entendre toute l’histoire, ramène ta fraise. Je refuse de crier ce que je vais te raconter et si tu restes à cette distance, c’est ce qu’il va se passer. » Elle attend qu’il s’approche. Qu’il daigne s’installer quelque part. Debout, assis, accroupi ou même couché dans la boue, peu lui chaut. Du moment qu’elle n’a pas à crier. « Bien entendu, tu n’es pas un cafteur, Cal. J’ai toute confiance en toi – tu vois ! encore cette histoire de confiance ! – alors ce qui a été dit ou sera dit dans ses ruines, ne sortira pas de ces ruines. » Cecelia se redresse, déloge un élastique à cheveux de son poignet et noue ses cheveux en une haute queue de cheval. « Si tu as un quelconque esprit poétique, tu n’as qu’à te dire qu’elles seront leur tombe. »

Elle inspire profondément. Alors, il était là le moment. Le moment de débiter le plan B, la vérité datée avec quelques années de péremption. Une vérité qui ferait l’affaire pour le moment – comme si ça ressemblait à Cecelia de crier sur tous les toits qu’elle travaillait chez Magnus.

« Je m’appelle Cecelia. Et si personne ne me ramène chez moi, c’est parce que j’habite le Niveau Un. La vérité, c’est que tout est parti d’un jeu. Il y a quatorze ans, j’ai décidé de filer à l’anglaise au nez et à la barbe de mon père qui, jusque-là, avait toujours épié mes faits et gestes. Alors, par pur esprit de contradiction, je me suis déguisée. Je suis devenue Myrtle. Et je me suis laissée prendre par le jeu. »

« Je te brise le cœur, bébé ? Mais non, ce n’est pas encore fait, ça. » Elle lui adresse une grimace élégante – si tant est qu’une grimace puisse être élégante. « Triste ? Et dire que je trouvais cela drôle… Maintenant, c’est moi qui ai le cœur brisée. Et moi qui pensais être follement amusante. »

Ricanement. Cecelia n’avait jamais été une adepte de l’humour lourd, dis nautilus, tut tut. Elle était plutôt adepte de la moquerie, du coup-bas caché entre deux battements de cils, écrasé par deux compliments. Elle est jolie ta robe par contre, tu as fait quelque chose à tes cheveux ? Si tant est que Cecelia faisait des compliments. Côté humour, elle avait franchi le côté sombre de la chose. La moquerie, le sarcasme. L’humour noir, parfois. Yeux de bitch et cul de garce.

« Est-ce qu’il se doute de quelque chose ? S’il le fait, il n’en laisse rien paraître – ce qui ne m’étonnerait pas non plus. » Elle lui sourit, bat des cils en reprenant cet air effarouché qui collait si bien à Myrtle. « Voyons. J’ai toujours été une gentille petite fi-fille à son papounet mais il ne faut rien exagérer non plus. Le diplôme en poche, je me suis sauvée, vite fait bien fait. Les parents offrent un certain confort, c’est vrai – comme choisir pour toi les menus des repas, que je déteste faire ça ! – mais je voue un culte sans limite à la tranquillité. Or, habiter dans la demeure familiale… On fait plus tranquille que ça. Alors oui. Oui, ça aide mais après… Après, je suis une adulte. Mes dix-huit ans passés, j’aurais pu abandonner Myrtle mais ce ne serait probablement pas passé inaperçu aux yeux des gens – ils s’en foutent peut-être mais de là à ne plus remarquer quelqu’un… Je n’en suis pas sûre. »

Elle écoute ses questions sur le Niveau Trois – et en parallèle, ses questions sur le Niveau Un. Cecelia avait été entraînée à ne pas avoir peur – ou du moins, à ne pas le laisser paraître. D’accord, du haut de ses seize ans, quand un rat avait traversé la rue juste devant elle, elle avait un mouvement de recul, surprise. Mais après quatorze ans… Après quatorze ans, qu’est-ce qu’elle en avait à faire des rats ?

« Allons, bon. Je suis peut-être une petite midinette de Niveau Un mais ce ne sont pas les ruelles sombres, les rats et les bas-fonds qui vont me faire trembler. Ce n’est pas parce que je vis chez les Uns que je suis destinée à devenir une fille futile et sans cervelle. » Elle repousse une mèche de cheveux derrière son oreille. « A moins que ce ne soit comme ça que tu veuilles me voir. Tu sais, si tu veux que je rigole niaisement, je peux le faire aussi. » Sauf que pour le bien de ses tympans à lui et le bien de ses propres cordes vocales, elle laisse de côté ce talent plus agaçant qu’inné. « Les gens du Niveau Un ne sont pas parfaits. Je dirais même qu’ils sont loin de l’être. Mais l’ambiance du Niveau Trois est bien plus accueillante, je l’admets. Plus chaleureuse. Puis, j’aime danser – je ne le cache pas – mais danser la valse avec des personnes de tous âges… On fait plus amusant. Je ne pense pas que le Niveau Un soit horrible tout comme je ne pense pas que le Niveau Trois soit si effrayant que ça – regarde, je ne suis pas morte et ça fait quatorze ans que je trimballe un rôle de jeune fille fragile. Je dirais que chaque niveau comporte son lot d’avantages et son lot d’inconvénients. La richesse et la pauvreté, mais les jugements contre « Je m’en bats les couilles – pardon – que ta robe soit sale ou trouée ». Tu vois ? Chacun son lot d’emmerdes. »

Elle l’observe errer dans les décombres. Monter sur les gravats, en descendre. Juste déambuler. Cecelia n’aime pas ça. Elle ne supporte pas de ne pas avoir son interlocuteur en face d’elle. Question de sécurité.

« Tu n’aurais pas envie de t’asseoir ? Tu me donnes le tournis. De plus, je déteste m’adresser à une personne qui ne me regarde pas – si ce que je te dis ne t’intéresse pas, il ne fallait pas poser de questions. Maintenant, assieds-toi. »

« On dirait que tu as une passion pour le corps-à-corps. C’est quoi ? Ma couleur de cheveux ou ma voix naturelle qui te met dans cet état ? Tu ne te mettais pas dans des états pareils pour Myrtle. Je suis devenue ton nouveau fantasme ou comment ça se passe ? »

Cecelia ne relève pas l’histoire du cadavre. Elle sait que faire disparaître un corps ici serait on ne peut plus facile. Ce n’est pas comme si les ruines du temple pourpre étaient un endroit très fréquenté, touristiquement parlant. Il estime qu’à seize ans, elle aurait pu être préparée aux aléas de la vie. Elle, oui. Mais elle en était moins sûre pour la simple gourdasse de seize ans dont les seules préoccupations devaient être les garçons, les bals, les robes et les bijoux – en supposant que sont là les préoccupations normales d’une adolescence de seize ans issue du Niveau Un. Elle n’était pas certaine que le fait de savoir prendre le thé sans tâcher un chemisier et assortir les matières et les couleurs entre elles pouvaient être appelés « être préparée aux aléas de la vie ».

« Ai-je autre chose à ajouter ? Ce serait plutôt à moi de te poser la question. C’est bon ? Le constat est fini ? Nous sommes de vilains petits monstres, et alors ? Je suppose que je devrais me sentir obligée de justifier les faits, gestes et comportements des personnes de mon Niveau, m’horrifier devant tant de haine envers les autres. Tu m’excuseras si je n’en ressens pas le besoin. Je ne suis quand même responsable des nombreux abrutis de mon Niveau – des nombreux abrutis de tous les Niveaux, d’ailleurs. »

Cecelia finit par se remettre debout. Elle lève les bras au ciel, s’étire. Elle n’en avait rien à faire d’être comparée à un monstre, à un animal, à une femme vénale ou à une hypocrite. Qu’est-ce que ça allait changer ? A quoi s’attendait-il ? A ce qu’elle se rue dans la boue pour implorer le pardon des Niveaux les plus pauvres au nom de son Niveau ? Mais après, du Niveau Un, il ne connaissait que les idées. Que la surface. Qu’est-ce qu’il savait du reste, après tout. Elle non plus ne pouvait pas prétendre tout savoir du Niveau Trois. Pas tout, mais un peu plus en l’ayant fréquenté.

« Puis, qu’est-ce que ça change, au final ? Ça te dérange ? Sérieusement ? Non parce que bon. Si ça te dérange de fréquenter un rejeton de l’inhumanité, je retourne chez moi et on n’en parle plus, hein. Mais si je dois partir, autant que tu me le dises tout de suite – le trajet jusque chez moi n’est pas des plus courts. Et j’aurais besoin de la perruque. »

Avait-elle envie de partir d’ici ? Sûrement pas. Avait-elle envie d’être traitée comme une pauvre bourgeoise coincée ? Personne ne se risquait à la traiter de la sorte. Cecelia avait plus d’un tour dans son sac à malices. Et Cal avait raison : elle ne se risquerait pas à lui donner le détail manquant. De toute manière, il avait percé Myrtle à jour. Elle ne s’étonnerait même pas qu’il découvre qu’elle appartenait à Magnus. Mais ça… Travailler chez Magnus n’était pas dur. Il y avait tellement de secteurs différents au sein de l’entreprise que finalement, il se contentait d’apprendre son appartenance à la sécurité, elle pourrait toujours prétendre travailler dans les locaux informatiques. Ce qui n’était même pas faux, en général. Elle donnait un coup de main quand elle s’ennuyait, quand elle n’avait pas de mission ou que sa mission n’était en rien prioritaire par rapport au rush informatique. L’art de mentir venait du fait que le mensonge devait être le plus réaliste possible. Il faudrait qu’elle trouve des informations sur lui. Détails gênants. Avoir une monnaie d’échange. Juste au cas où.

Cecelia évolue parmi les rochers. Elle grimpe, descend. C’est beaucoup plus en désordre. Désordonné mais moins bruyant. Un endroit calme où personne ne va. Elle devrait y penser mais la forêt lui offrait une tranquillité bénéfique également.

« Regarder les gens de haut, c’est une déformation professionnelle. Toute leur vie, on leur a répété qu’ils étaient beaux, qu’ils étaient riches, qu’ils étaient forts alors ils ont besoin d’affirmer la possession de ces… Qualités ? Caractéristiques ? Caractéristiques, c’est mieux puisque les qualités ne sont pas toujours acquises. Après, je pense que ça vaut pour tous les Niveaux. Il suffirait que je dise à une personne lambda que je vis dans le Niveau Un pour qu’elle se mette à penser que je suis une riche coincée du cul qui prend les gens de haut et qui se sert des autres. Avec ces Niveaux, les amalgames sont vite faits. Si j’avais eu la possibilité de choisir un Niveau à ma naissance, j’aurais choisi le Niveau Deux : ouverture de possibilités multiples mais tranquillité assurée. Le Niveau Deux est parfait. »

Dans le Niveau Deux, ils n’étaient pas assez pauvres que pour ne pas avoir les moyens de se payer des études mais ils étaient suffisamment pauvres que pour se payer une tranquillité. Pas de soirées mondaines, de bals de charité, de sourires forcés, de moqueries cachées ou tout simplement assumées.

« Ce que les gens font en général, oui. Mais je ne suis pas « les gens ». Parler de moi n’est pas un exercice facile – et je suis sûre que ça ne l’est pas pour toi non plus. Mais après, je peux essayer. Je ne te promets rien, mais je peux essayer. » Cecelia monte sur un rocher, regarde la vue. Regarde Cal. Avait-il décidé de jouer avec ses nerfs en s’asseyant ? Elle n’en savait rien mais ça l’amusait. « Que veux-tu que je te raconte ? Bonjour, je m’appelle Cecelia, je vis dans le Niveau Un depuis que je suis née. Je suis l’aînée de trois filles. Du coup, j’ai deux sœurs. L’une mariée et mère, l’autre fiancée. Je suis le vilain petit canard de la famille. » Sourire ironique, aucun regret en ce qui concerne Conrad. « Ensuite… Ensuite, je n’en sais rien, moi. Qu’est-ce qu’ils se disent, « les gens », en général ? »