way of all flesh — août 119 — Cal

  Au tomber de la nuit artificielle, il a poussé les portes des méandres du niveau trois, y a rejoint les pauvres ères l’habitant (ses voisins, ses connaissances, ses concitoyens, d’anciens amis, ses oubliés, ses autres, d’autres), avant de rejoindre le niveau deux, et depuis, se meut dans le marasme humain avec l’aisance et l’usure qui caractérisent leur majorité. Le seul détail l’en démarquant la légère asymétrie qui persiste, colle encore à sa démarche, six mois après l’écrasement, l’amputation, l’intégration de la prothèse. Ce soir, il n’est pas resté chez lui ; ce soir, il n’est pas passé par le foyer familial. Les deux lieux l’étouffent, font se tasser dans ses poumons l’air qu’il lui semble inhaler à grand-peine. Et oh, Cináed, Cináed devrait être familier avec cette impression, depuis longtemps, mais comme tant d’autres banalités de son quotidien, comme les jours identiques, les mois interchangeables et le climat constant, elle le restreint, étrécit sa carcasse qui déjà a perdu de sa masse, fait se presser son pas, claudiquer une fois ou deux sur un tournant pris trop vite.

  Ce soir, ce soir Cináed fuit vers ce qui fait son ordinaire, ne l’a pas fait durant les mois qu’il a fallu à sa guérison, d’abord, à sa rééducation, ensuite ; les mois qu’il a passé en bureau, en-dedans, à entendre l’horloge égrener les secondes, les minutes, les heures, le séparant du trajet confiné de retour à son recoin d’immeuble. Fuit dans l’humanité crasse des rues, vers ce qu’il sait être l’assurance d’une réalité physique, tangible, à laquelle il désespérerait presque de pouvoir à nouveau s’agripper ; et c’est pathétique, réellement, que le but tant attendu soit l’arrière-salle de la boucherie.

  Mais il a appris à y trouver son compte, il y a des années de ça, et c’est sans d’autre difficulté qu’un peu de rouille qu’il y retourne. Il y est déjà revenu, il y a une semaine – ou deux, il serait bien incapable de le dire avec certitude –, a participé à quelques bras de fer, mais aujourd’hui, c’est enfin vers les espaces de lutte qu’il se dirige.

  La porte menant à l'arrière-salle est vaguement éclairée ; à moitié dissimulée, d'une manière faussement négligée, par une étagère et un tas de carton vides, malgré le fait qu'elle soit déjà située dans l'une des réserves. Repérable par ceux et celles qui peuvent déjà être qualifiés d'habitués, décelables par ceux suffisamment observateurs pour repérer les différences au sol, qu'il s'agisse des légères différences dans les quantités de poussière moutonnant au sol, ou les traces peu engageantes recouvrant non seulement la clenche, mais également le reste de la porte, en des endroits parfois incongrus – la tache de sang séché et déjà plusieurs fois lavée en son sommet.

  Si sa masse lui assure en général un passage relativement libre dans les foules, ce n'est ici pas le cas ; déjà les corps se pressent, coups de coudes partant de-ci de-là, les groupes se formant et se délitant au fil des conversations échangées. Une fois remarqué par les habitués, il leur rend leurs salutations, hochements de tête secs, décochés de droite de gauche ; il ne tient pas à s'attarder, raison pour laquelle, voyant l'une des arènes de fortune libre, il enjambe les palissades sans autre forme de procès. Devant lui, un homme qui lui semble un peu plus jeune, avec la même froideur dans les yeux, à défaut des mêmes nuances. Si l'ensemble lui est vaguement familier, c'est la chevelure déjà grisonnante qui le fait légèrement ressortir du lot des visages habituels des combats illégaux.

    — De même.

   Et si sa voix semble avoir la même texture désagréable que le sable sous leurs pieds, il ne s'en soucie guère, déjà concentré, retombant dans ses mécanismes – tentant de, masquant sa gêne, expression impassible (et si seulement le reste pouvait suivre, mais encore il se sent à l'étroit, dans sa propre peau, dans un physique qu'il sait tronqué, même si, face à la vitesse et l'agilité de son adversaire, qu'il devine supérieures, une masse moindre n'aurait pas été en elle-même un désavantage). Du coin de l’œil, il repère le signal de départ. Enfin. S'élance.

    Si les règles des luttes clandestines ont jamais vraiment été fixées, les Pelagiens concernés serait bien en peine de réellement les énumérer. Elles relèvent plus d'un consensus général que de réels établissements (pas de coups aux yeux — mais le reste de la tête ? — des clefs, mais continuées jusqu'à ce que le corps de l'autre lâche ?). Tout système de points est inexistant. Ils combattent au temps ; et perdent au tombé, dès que les deux épaules ont touché terre. Les résultats du premier assaut sont équivoques, et déjà les débuts d'une grimace viennent peser sur ses lèvres, alors que son vis-à-vis rompt contact et rétablit la distance entre eux. Un corps-à-corps prolongé l'aurait avantagé, il s'est déjà repéré moins rapide que son adversaire — chaque fraction de seconde comptant — et n'a que lui à blâmer pour s'être mis dans cette situation sans préparation physique correcte.

    Mais à vrai dire, il s'en carre. Il a retrouvé cette espèce d'euphorie sobre propre à l'endroit et à l'effort physique du un-contre-un à armes égales, et par coup de chance, il a trouvé un adversaire qui serait d'ordinaire à sa taille. Contrairement à lui, aucun son autre que sa respiration ne s'échappe de ses lèvres, et pas une fois sa concentration ne se brise ; c'est à s'en demander s'il cille. Il se prend à regretter sa condition physique, ne serait-ce que pour être mieux à même d'apprécier le présent. Mais il sait sa chance — de s'en être sorti valide et fonctionnel — et que les regrets ne tiennent, le voilà qui, profitant de l'occasion, a frondé à nouveau sur l'autre, l'a repris, et masse (seul réel avantage) et gravité aidant, tente de lui faire plier genou.

   Toujours agrippé à la silhouette moindre de son adversaire, il se prépare à rompre la prise lorsque - là, un pied cède, fuit. Mais appui qui reprend, se repositionne, pour mieux laisser passer un poing - trop vivement pour qu'il puisse esquiver. Il encaisse, comme il l'a toujours fait laissant échapper un son bourru sous le choc et la douleur.

   Mais il l'accepte comme faisant partie du jeu, Cin­­áed. Il a l'habitude. (Autant de la douleur que de l'échec.)

   Alors il revient à la charge, préférant à nouveau (toujours) les prises aux coups, engageant à nouveau le gris, le forçant au corps-à-corps qu'il affectionne presque. Il assure ses prises, tente de le faire flancher, en vain ; sa cheville le trahit. Préférant la sécurité, et ayant retenu de sa première tentative, il rompt la charge lorsque celle-ci se révèle infructueuse, recule. Rien dans son expression ni sa posture ne le trahit - pas encore.

   Après avoir reculé, sans faire l'erreur d'attendre, il reprend sa garde ; posture de base, le pied légèrement mal placé, peut-être, mais il ne dispose pas du temps nécessaire pour se replacer dans les règles de l'art (du sport). Son adversaire revient, déjà, et il laisse faire, laisse approcher, encore, encore, trop, maintenant. Le coup part, tibia contre rotule, qu'il sent se déplacer sous l'impact. Tandis que l'autre homme recule, toujours avec la même vivacité, Cináed se contente d'avancer d'un pas, s'assurer que tout est suffisamment fonctionnel pour rester en place.

   Fausse placidité ; profitant de l'appui, pied reculé s'enfonçant dans le sable de l'arène de fortune, il retourne à la charge. Remplace, pour quelques instant, l'attaque frontale par la feinte, jusqu'à ce que.

   Jusqu'à ce que l'occasion tant attendue, sous la forme des déséquilibres que son adversaire semble tant aimer utiliser à son avantage, se présente. Il plonge sous un poing, se saisit de la cheville de son adversaire, l'envoie par-dessus son épaule. Le bruit de quatre appuis au sol suffit à lui faire savoir que celui-ci a atterri à genoux. Jugeant ne pas disposer de la rapidité nécessaire pour tenter de l'amener complètement au sol avant qu'il ne se soit rétabli, il préfère se remettre en place et se préparer à nouveau.

   Une allégresse bâtarde lui monte peu à peu à la tête, lui donnant la sensation de l'inhaler en même temps que l'atmosphère crasse de l'arrière-salle, chargée d'effluves fétides de vieux tabac (lui pesant sur les voies respiratoires, au travers de l'euphorie) et de sueur (dont son adversaire et lui-même font cette fois-ci partie des responsables). L'issue des coups en est en partie responsable ; le combat en lui-même eut suffit, après une si longue période sans.

   (Et sur ce point, sur son habitude de fréquenter la pitoyable arène, il est peut-être aussi pathétique qu'un amateur d'Essences, du moins aussi routiné.)

   De son approche habituelle, il revient, avise le gris, échange feintes et coups avortés, recule à nouveau, reprend place lorsque l'assaut tire trop en longueur sans que ni l'un ni l'autre ne parvienne à placer un réel avantage.    

   Regard à nouveau rivé sur son vis-à-vis, les gouttes de sang perlant de sa lèvre supérieure éclatée attirent enfin son regard. Il ne s'y attarde pas, s'élance sur lui, apparemment poussé à entamer la charge différemment (certainement plus sous le coup de l'adrénaline que par décision tactique). Ça semble brouillon, cette masse qui fuse, percute de l'épaule, déséquilibre une première fois, saisit, décroche à gauche, envoie au sol par la droite, faisant basculer par-dessus son propre genou.

   Avec un grognement tout en grâce et délicatesse, Cináed roule sur son épaule, se relève au plus vite (mais la lourdeur lui colle au corps, lui rend l'air plus dense, et un voile de douleur obscurcit les bords de sa vision). Lorsque le coup a porté à sa cheville, il a manqué crier, a rattrapé ses vieux réflexes au dernier moment, serrant les dents sous le coup de la douleur (vive, puis plus sourde, toujours intense, qui pulse autour de sa cheville, remonte le long de sa jambe, l'embrase jusqu'à la moelle).

   Si le coup du gris l'avait placé dans une meilleure position, ou si tout simplement l'autre ne s'était pas écarté immédiatement après son attaque, il eut été facile pour son adversaire de l'amener à terre sans interruption.

   Et quand bien même il ne s'exécute pas dans la fraction de seconde qui suit, l'issue du combat, à moins d'un miracle pour le milicien, n'a rien d'inattendu : Light a frappé juste, Light a frappé fort, dans le pied d'argile du colosse. C'est tout juste s'il peut espérer générer le plus de dégât dans sa chute. (Il s'appuie sur son pied valide, laisse le gris venir à lui, l'emporter au sol, lui enfonce un coude dans les côtes avant que son bras ne soit complètement immobilisé dans un clef, et avant de finir plaqué contre le sable crasse de l'arène de fortune, lui décoche un coup du crâne contre l'oreille — qui leur laissera certainement à tous deux une commotion cérébrale.