Something you might like. — Clio / 05.125

Clio avait appris la nouvelle sur le tas, au cours d’une conversation de routine, entre deux banalités. Entre la dernière drague foireuse d’un client et la nouvelle aventure de Týr. Il avait lâché la bête comme ça, comme si c’était normal. Comme si ça ne l’affectait pas. Parce que les hommes, ça ne pleure pas. Elle s’était sentie remuée, abasourdie. Littéralement sur le cul. Au moins, ça s’était brisé avant que ça n’aille trop loin. Avant que la douleur soit insoutenable. Et pour ce qu’elle avait chiné sur cette femme, il ne devait pas y avoir eu infidélité. Et ça, c’était honorable. Vénérable, même.

Si elle n’avait pas trop insisté à l’autre bout du fil, il était temps de changer la donne. Elle avait pris sa soirée au bar. Pour une fois qu’elle s’accordait un jour de répit. Elle avait supplié Light très fort pour qu’il accepte de la remplacer – probablement excédé par ses gémissements agaçants. Puis, elle avait fait des courses. Alcool. Alcool, alcool, alcool. Quelques trucs à grignoter et encore de l’alcool. Du vin, pour l’essentiel. Clio partait du principe que si on ne peut pas acheter du bonheur au supermarché, on peut y acheter du vin. Et c’était quasiment la même chose. Pour son ami, elle avait consenti à sacrifier un peu de sa fortune laborieusement gagnée. Vivian se passerait d’Essences pour quelques semaines. Ça ne pouvait pas lui faire du tort.

Elle s’était donc rendue au Niveau Un, les bras encombrés d’une caisse en carton dans laquelle s’agitaient les quatre bouteilles miracles de vin rouge. Le vin rouge, c’était comme une valeur sûre. Elle était sûre qu’elle aimait ça et presque certaine que Gil en buvait également. Autant ne pas gaspiller d’argent dans des alcools commerciaux aux couleurs rigolotes. Coincée dans une jupe crayon couleur rouille et dans un chemisier fluide de couleur crème, sa veste jetée sur les épaules, Clio n’aurait eu aucun mal à se faire aider. Sauf qu’elle était femme, certes – et plus que mignonne aux yeux de certains, apparemment – mais ce n’était pas une raison. Elle aussi avait de la force dans les bras. Ce n’était pas la première fois qu’elle soulevait des caisses.

Elle avait gravi les étages, manqué d’éborgner quelqu’un avec le coin de la caisse mais elle était arrivée à bon port. Elle avait sonné grâce à son coude. Personne ne s’était déplacé. Apparemment, c’était ouvert. Elle joua du coude pour entrer. Un véritable calvaire.

« La paresse à l’état pur, dis donc ! Et vas-y que la porte est ouverte, fais comme chez toi, débrouille-toi avec ta caisse en carton et tes rations de survie, Clio ! Au moins, je constate que tu respires toujours. La prochaine fois, pense à envoyer une carte postale, ça évitera à mon imagination de partir trop loin. Tu fermeras bien la porte ou c’est encore trop te demander ? »

Pas la peine de se déplacer, Clio claque la porte derrière d’un bon coup de hanche. La première table sous la main lui servit à déposer les cartons. Clio étire ses bras engourdis.

« J’ai fait mon sport de la soirée. Maintenant… Oh, viens faire un câlin à copine Clio ! »

Quelques petits pas, martèlement de talons sur le sol. Clio tend les bras en se dandinant, un énorme sourire sur les lèvres.

Elle reste debout, immobile, droite, les bras tendus dans la direction du canapé sur lequel son ami fraîchement célibataire s’est avachi pour pleurer sa peine. Pleurer sa peine sans larmes. Clio savait que les larmes étaient intérieures, après avoir été extérieures. Après, elle ne pouvait pas affirmer avec certitude qu’il ait pleuré. Mais ça lui semblait tellement logique comme réaction. Tellement humain. Elle avait besoin de partager sa compassion avec lui. Toute son empathie. Les histoires de cœur, ça la connait. Enfin, il se lève, se dirige vers elle et la prend dans ses bras. Elle lui rend son étreinte. Il décide de retourner fusionner avec ses meubles, Clio n’en a pas fini avec lui. Ni Clio, ni le chat, apparemment.

Elle se dirige en trottinant vers le canapé sur lequel le chat s’est avachi. Elle voit souvent des chats dans les rues, dans les ruelles macabres du Niveau Trois. Des chats affamés, maigres, en chasse d’une souris ou d’un rat pour se nourrir. Elle n’a pas vraiment l’habitude des chats de salon, pour n’avoir jamais eu que de petits animaux. Que des rongeurs. Elle se demande une seconde quelle sera la réaction de Captain quand il sentira les odeurs du chat. Parce que Clio a bien l’intention de boire, de rigoler, de bitcher mais aussi de cajoler cet animal.

« Ai-je quelque chose de prévu ? Tu veux dire, quelque chose dans ma tête ? Oh, la routine, beau brun. Boire, bitcher, boire, bitcher, m’endormir sur ton canapé, boire. J’ai déjà dit bitcher ? Ah oui et… Caresser ton chat. »

Sur ses mots, elle se penche par-dessus le dossier du fauteuil. Elle pose sa main sur le crâne du chat, attend un moment pour qu’il s’y habitue puis, elle le gratouille.

« Au lieu de rester planté là à regarder ton chat annexer tes meubles à son empire… Et si tu allais récupérer une bouteille dans la caisse, deux verres et un tire-bouchon ? T’as déjà mangé ? J’ai acheté des biscuits parce que moi, j’ai rien mangé. »

Elle se pose sur un accoudoir, continue de caresser l’animal qui a l’air de se calmer tout doucement.

« Je vais te passer les formalités, les blabla qui ne servent qu’à amorcer la chose. On ne va pas tourner autour du pot durant vingt ans, c’est inutile. Tu sais pourquoi je suis là. Alors… Comment tu vas ? »

De toute manière, il aurait vraiment fallu être stupide pour ne pas comprendre la raison de sa venue. Comme si Clio prenait des jours de congé pour le plaisir de paresser. Elle avait besoin d’argent, elle devait gagner de l’argent or, ce n’est pas en prenant congé qu’elle gagnait de l’argent. Mais elle s’était dit que Gil avait forcément besoin de courage liquide, d’alcool dans les veines et pourquoi ne pas avoir besoin de la compagnie d’une rouquine montée sur Duracell, tant qu’on y pense ? Puis, ce n’était pas parce qu’elle prenait une fois congé dans sa vie professionnelle qu’elle allait mourir de faim pour les prochains siècles à venir. Elle survivrait. Ses armoires étaient encore pleines. Alors, elle était venue. Et ce n’était pas compliqué à comprendre. C’était à la limite du prévisible, d’ailleurs. Clio hausse les épaules, lovée sur l’accoudoir.

« Chacun réagit différemment face à une rupture. Moi j’ai pleuré. J’ai hurlé, je me suis fait mal avant de me reprendre en mains. J’avais besoin d’être pitoyable pour comprendre que ça ne pouvait pas se passer comme ça – et j’y ai survécu. J’ai trié mes vêtements, j’ai bougé des meubles. J’ai réorganisé l’espace et je suis allée faire du shopping après avoir revendu certains de ses cadeaux. D’autres personnes ont besoin de réfléchir. D’autres encore préfèrent se noyer dans l’alcool. Il y en a qui extériorise. D’autres préfèrent intérioriser – et je ne sais pas quelle méthode est la meilleure. Franchement, il n’y a rien d’inhumain. Chacun réagit d’une manière qui lui est propre. »

Il parle de la déception qu’il provoquera une fois de plus chez son père. Clio lève les yeux au ciel en soupirant bruyamment, une moue agacée sur le visage.

« Comme s’il y avait encore quelque chose à négocier. Vous, les gens du Niveau Un, vous avez l’art de trouver des négociations là où il n’y en a pas. Qu’est-ce que tu voulais négocier ? Lui offrir un bouquet de vingt-cinq roses rouges tous les jours jusqu’à la fin des temps à condition qu’elle revienne ? Moi, je te l’aurais fait manger ton bouquet de roses. Puis, les parents… Les parents, on s’en moque. C’est ta vie, bon sang. On n’en a rien à foutre de ce que ton père peut dire ou penser. Genre, ton père, il ne s’est jamais pris un râteau dans la gueule ? Il n’a jamais essuyé de ruptures, même à l’adolescence ? Quand il entre dans un magasin, il prend une paire au hasard et son pied rentre parfaitement dedans ? Ton père ferait un bon personnage de contes de fées mais je ne suis pas sûre qu’il soit très adapté à la vie humaine. Tout le monde fait des erreurs et tout le monde essuie des échecs. Vivre sans échec, ce n’est pas vivre. C’est de l’acharnement. »

Elle reprend son souffle, passe une main dans ses cheveux.

« Puis, les échecs, c’est nécessaire dans la vie. Vous êtes des adultes et vous avez compris qu’une relation ne mènerait nulle part. C’est mieux de s’en rendre compte au début que de s’en rendre compte à la fin, quand on a déjà essuyé quarante anniversaires de mariage et qu’on comprend que notre partenaire ne nous correspond pas et qu’on ne peut plus voir sa tête en peinture. Autant voir les choses du bon côté. »

Clio lève son verre, sourit en regardant Gil.

« Tu es désormais un nouveau célibataire sur le marché du cœur. Avec un peu de chances, je ferai chavirer ton cœur, tu m’épouseras et je pourrais vivre riche tout le reste de ma vie. A la tienne, beau brun ! »

Et elle avale une longue gorgée de son vin.

« Hé bah… Vous devez sacrément vous faire chier pour n’avoir rien de mieux à faire. »

Clio n’avait jamais eu à faire face à l’avis des autres pour la seule et unique raison qu’elle n’en avait absolument rien à foutre. Ceux qui avaient tenté de se moquer d’elle n’étaient rien d’autre que les petites frappes du Niveau Un comme on en rencontre partout dans les cours de récréation, accompagnées de leurs fidèles larbins des Niveaux Un et Deux, rendus cruels par un souci de reconnaissance, pour faire les intéressants ou tout simplement pour qu’on ne les remarque pas. Ces gamins s’étaient heurtés à un mur d’indifférence et c’était à peine si Clio avait arqué un sourcil. Le Niveau Trois était trop souvent occupé après la vie que pour se soucier de la vie des autres. Gil évoque, dubitatif, le fait que Clio puisse éventuellement vouloir se caser, un jour ou l’autre. Elle l’entend aussi s’étonner sur sa non-déclaration d’amour, lui dire qu’elle ne se risquerait pas à épouser un pauvre rat de bibliothèque comme lui.

« On peut être indépendante et fonder une vie de couple, à condition que cette même vie ne vous bouffe pas votre liberté. Je pense que le couple est un contrat tacite entre deux personnes, un contrat dans lequel chacun a le devoir d’énoncer ses limites. Si tu as besoin de liberté pour vivre et pour pouvoir t’épanouir pleinement dans ce couple, tu as le devoir de le dire. L’autre ne pourra pas le deviner pour toi. Tout est affaire de communication au sein d’un couple car c’est sur cette communication que se construisent la confiance, la fidélité et la complicité. »

Si elle l’avait compris plus tôt, peut-être serait-elle mariée à Adam à l’heure qu’il est. Ou peut-être pas. Ce n’était pas tant la communication qui avait posé problème – ce problème était venu bien après. Avant la communication, il y avait la personnalité d’Adam. Adam qui l’avait courtisée jusqu’à ce qu’elle se perde dans ses étreintes. Adam avait toujours été un playboy, un don Juan et c’était en partie pour cela qu’elle l’avait repoussé au début. Elle avait cru qu’elle allait le changer mais elle s’était fourrée ses dix doigts dans les yeux. Clio avale une gorgée de vin, s’affale davantage sur le canapé et observe le plafond un moment avant de reprendre.

« Je ne suis pas contre l’amour tout comme je ne suis pas contre le mariage. C’est juste que pour l’instant… Pour l’instant, ce n’est pas ça. Alors oui, peut-être qu’un jour, je rencontrerai quelqu’un qui acceptera de passer le restant de ses jours à mes côtés. Mais si je ne rencontre personne, je n’en mourrai pas – enfin, si, je vais mourir mais de ça, quoi. Ça ne se passera pas demain, ni après-demain et peut-être pas dans un mois non plus mais quand j’aurais rencontré ce que l’on nomme la « bonne personne » pour moi, alors oui, tu aurais peut-être le suprême honneur de me voir remonter une allée dans une robe virginale – puisque tu ne veux visiblement pas de moi. » Elle reprend une gorgée dans son verre, pouffe quelques instants. « Tu es peut-être un rat de bibliothèque mais tu es le rat héritier de cette bibliothèque, ce qui fait et fera de toi un rat riche. Puis, vénale comme je suis… Je m’en moque que tu sois un rat – j’ai déjà un hamster en plus – je ne m’intéresse qu’à ton portefeuille. Après, si tu es mauvais au lit, je pourrais toujours prendre des amants. »

Il évoque les soi-disant grands projets de vie de Clio et cette dernière arque un sourcil, soucieuse de savoir ce qu’il va encore inventer. Elle ne se souvenait pas avoir de grands projets – en soi, continuer à travailler pour gagner de l’argent et vivre, ça lui suffisait amplement. Il parle des soirées mondaines du Niveau Un et une grimace de dégoût repeint les traits de la rouquine.

« Tu oserais me traîner une fois de plus dans l’une de ces soirées mondaines ? Hin, hin. N’y pense même pas. Même pas en rêve que j’y retourne. Devoir me repayer une robe de soirée – parce que j’imagine que je ne pourrais pas remettre celle de la dernière fois – que je ne pourrais mettre qu’une seule et unique fois dans ma vie, l’assortir à mes chaussures qui seront inconfortables au possible et passer ma soirée à faire baisser les yeux des vieux pervers qui reluquent un décolleté qui, rappelle-toi, n’existait même pas la dernière fois ? Il y a franchement plus glorieux comme soirée… Après, ne me prends pas en pitié parce que ce n’est nullement un problème d’argent. J’ai des économies. Mais je ne comprends l’intérêt qu’ont ces femmes à acheter des robes alors que leurs penderies en débordent. Je ne comprends pas… C’est comme si elles chiaient de l’or et qu’elles aimaient brûler des billets. C’est répugnant. »

Il oserait et elle le sait, qu’il oserait la traîner une fois de plus dans l’une de ces soirées horribles où certes le décor est superbe, inondé d’or et de jouissances artistiques, où certes les tenues sont raffinées et cousues avec un soin tout particulier et où certes, le champagne et le vin ont un meilleur goût que ceux vendus dans les épiceries des Niveaux Deux et Trois. Un rêve que rangeaient les petites filles dans des boîtes, quand elles découpaient des images dans les magazines piqués à la sauvette sur le bord d’un trottoir, en attendant que les nettoyeurs des rue fassent leur travail. Elle faisait ça quand elle était jeune. Elle retournait les bacs à papiers où les riches jetaient magazines et catalogues qu’elles n’avaient sans doute feuilletés qu’une fois avant de s’en défaire et elle découpait des images ou des mots, des phrases, des paragraphes. Les autres filles avaient des rêves. Clio n’en avait aucun et la différence résidait en cet abandon de la rêverie. Elle était sans doute devenue adulte trop tôt. Sauf qu’après ça, il y avait le reste. Et le reste, c’était le brouhaha. La musique qui ne permettait que valses et autres niaiseries. Les petits fours aux œufs de poisson. Puis les regards, les regards…

« Oh, Gil. Trésor… Les gens me regardent naturellement comme ça. »

Elle réfléchit un instant, ses lèvres se déforment en une moue un rien boudeuse et elle finit son verre.

« D’accord. Tu pourras m’y traîner et peut-être que je m’offrirai une nouvelle robe longue – si j’alterne les couleurs, les prochaines fois, quelle sera la probabilité que les personnes du Niveau Un se souviennent que je les ai déjà portées ? Les chaussures, je m’en fous. La robe sera teeeeeellement longue qu’on ne les verra pas. Je mettrai celle de la prochaine fois. Le sac… Oh, qui se soucie d’un sac, sérieusement ? Est-ce que quelqu’un retient ce genre de détails ? Et les bijoux… ? Il y a vraiment des gens qui font attention à ce genre de choses ? Mais toi, de ton côté… »

Elle se lève et se dirige vers la cuisine pour récupérer la bouteille de vin abandonnée ainsi qu’un paquet de biscuits afin de grignoter tranquillement en parlant. Puis elle revient, se repose dans un fauteuil et remplit son verre afin de s’affaler à nouveau.  

« Toi, tu ne vas pas t’en tirer comme ça, mon coco. Toi aussi tu vas souffrir. Tu vas souffrir et tes pieds vont souffrir – et peut-être même que tu auras la gueule de bois la plus sale de ta vie. Mais… Mais moi aussi je vais peut-être bien te tirer en soirée. Le mois prochain. Le mois prochain, je te traîne dehors. Le premier jeudi du mois, c’est la fête pour les Trab. Et toi et moi… Toi et moi, on va descendre dans les rues et on va aller danser. Pour les Trab. Ça fait tellement longtemps que je n’y suis pas allée en plus ! »

Clio s’affale davantage dans le fauteuil, son verre de vin dans une main, sa main libre s’agitant en l’air au fur et à mesure que coule ses paroles.

« Mais oui, c’est vrai, Gil. Tu travailles. Et moi, je ne serai censée travailler le soir où tu décideras de me traîner dans l’une de tes soirées. Tout comme j’étais censée travailler la dernière fois. Pire encore. Je travaillerai le lendemain et ta soirée tombera pile pendant mes heures de boulot. Ce qui signifie que je devrai prendre une soirée de congé. Ce qui signifie que je ne serai pas payée. Alors, sérieusement, qui a le plus à perdre ? D’autant que je ne me retrouve pas plus en tant que « membre honoris causa du Niveau Un » que toi tu te retrouves au sein de la Religion. Si tu ne fais pas ça pour la Religion – ce que je respecte, chacun ses croyances ou ses non croyances – fais-le au moins pour t’amuser. Car pour avoir testé une soirée du Niveau Un… Je peux te jurer que l’on s’amuse bien plus dans le Niveau Trois. La musique est bien plus réjouissante et là au moins, personne ne se choque pour une robe rapiécée ou déjà portée. La vie est simple, mais elle est belle. Après, d’accord… Se bourrer la gueule, c’est un peu excessif. »

Sur cette bonne parole, Clio avale une gorgée avant de reprendre. « On peut peut-être oublier ce passage. Le rayer de la liste en se disant que ce n’est que partie remise, puisque monsieur travaille le vendredi. Mais par pitié… Pourquoi devrais-je te céder une soirée alors que toi, tu refuses de m’en céder une ? Elle est belle l’amitié ! Elle est belle l’égalité ! Tout ça parce que Monsieur travaille et que Monsieur n’est pas croyant… Mais c’est le même tarif pour tout le monde, Monsieur ! Moi aussi je travaille et moi non plus, je ne suis pas du Niveau Un. Alors, pour l’amour de Jo’Trab… Accepte. S’il te plait. Pour ta bonne copine Clio. T’es même pas obligé de faire des efforts vestimentaires ! Un vieux pantalon, une chemise, ne mets pas tes plus belles chaussures mais des chaussures confortables… S’il te plait ? »

Elle achève son verre, le repose sur la table, observe le chat avant de repose ses yeux sur Gil. « Puis, sans déconner… Vous ne payez personne pour passer le balai et la serpillère dans les rayons ? Pour prendre les poussières ? Pour nettoyer les vitres ? Vous allez me dire que vous êtes trop pauvres que pour vous le permettre alors qu’il y a des familles de Niveau Deux qui parviennent à se payer une bonne ? Avec l’étendue de votre bibliothèque, vous vous rendez compte des deux ou trois emplois de techniciens de surface que vous pourriez offrir à des hommes ou à des femmes – ou même à des gamins – du Niveau Trois qui ne demandent qu’à se mettre un peu d’argent régulier en poche afin d’avoir de quoi manger ? Vous devriez y penser, toi et ton père. Et si tu as peur de le lui dire, j’irai taper du poing sur son bureau. Ce cher Stieg Dylman ne me fait pas peur. »

« Tu le diabolises, ce cher Stieg. Il m’a paru fort sympathique, le jour où tu me l’as présenté, contre ton gré, certes. Enfin, sympathique… Cordial, ce serait plutôt le terme approprié. Cordial, ouais. Absolument poli, pas l’air de vouloir me foutre à la porte. Je l’ai fait rire aussi, non ? Quand je critique la grosse palourde dans sa robe irisée moulante… »

Clio pouffe en se remémorant la scène. La pauvre se trémoussait de groupe de mâles en groupe de mâles, coincée dans cette robe trop petite qui ne la mettait pas du tout en valeur – que du contraire. Elle faisait alors de petits pas et à chaque petit pas, les coutures de sa robe menaçaient de céder. Une véritable horreur. Et de ce que Clio avait entendu de sa voix dans les toilettes… Nul doute qu’elle finirait vieille fille. Ou avec un homme en chien suffisamment désespéré que pour se tourner vers la baleine. Et encore… C’était méchant pour les cétacés.

« Tu sais… Les fêtes pour Trab ne se finissent jamais réellement. On trouve souvent des balourds endormis dans les rues quand le matin pointe le bout de son nez – si tant est qu’il y ait un matin et un soir dans le Niveau Trois. Les personnes censées restent rarement jusqu’à la fin. Car même sans musique, les bougres parviennent à danser. Alors non, on ne restera pas jusqu’à la fin – en plus, à la fin, ça dégénère. Je ne voudrais pas avoir à te protéger de mon petit corps… » Elle pouffe une nouvelle fois. « Je suis peut-être un bourreau du travail mais parfois, les pauvres n’ont pas le luxe de prendre des jours de repos. Si je ne travaille pas, je ne suis pas payée. Si je ne suis pas payée, je ne paie pas mes impôts. Et si je ne paie pas mes impôts, je retourne dans le Niveau Trois. Et crois-moi que si je me suis saignée aux quatre veines, ce n’est pas pour retourner faire coucou là-bas. D’autant que cela voudrait dire me rapprocher de ma mère… Tu sais ce que c’est, non ? De vouloir se tenir éloigné d’un parent… En plus, j’ai toujours vécu comme ça. Être un bourreau du travail, c’est une chose que je connais. C’est une habitude. »

Elle passe une main dans ses cheveux trop courts pour qu’elle puisse se permettre de les attacher. Elle avait déjà pensé à les coiffer avec un bijou pour cheveux mais elle n’avait jamais pris le temps d’aller acheter un bijou.

« Est-ce que je connais des gens qui seraient prêts à être payés pour passer un coup de torchon dans les allées ? Bon sang… Tu te moques de moi ? J’aurais rêvé de le faire, moi. Avoir un emploi stable dans une bibliothèque et non dans une maison où le fils de famille s’invente des escapades sexuelles avec ta gueule pour les rapporter à sa grognasse de mère parce que tu as eu l’audace de dire « Je ne coucherai pas avec toi, Collins. » ? Je peux te trouver des filles pour passer la serpillère. Dis-moi combien tu en veux. Une ? Deux ? Cinq ? Des filles qui cherchent des emplois, ce n’est pas ce qui manque. Certaines vont jusqu’à se prostituer parce qu’elles n’ont rien trouvé de mieux. Il y en a qui vendent leurs cheveux, Gil. Leurs cheveux pour créer des perruques pour le Niveau Un ou pour le Théâtre – ou que sais-je encore de sordide, il existe peut-être des fétichistes des cheveux… »

Nouveau verre. Elle remplit celui de Gil par la même occasion et pioche un biscuit, en passant. « Te balancer que tu as des a priori parce que tu ne veux pas aller dans le Niveau Trois de nuit ? Non, tu es sain d’esprit, c’est tout. Même moi, quand je dois y aller passé cinq heures du matin, ça me fait froid dans le dos. Mais moi, j’y suis habituée. Je connais les pièges, les rues par lesquelles tu ne passes pas la nuit. Le mieux, c’est de prendre les grandes artères, même si c’est long. Mais ça va, je peux t’envoyer des filles. Les filles sont plus faciles à approcher que les garçons. Puis les garçons… Je dis ça, je ne dis rien mais ils peuvent toujours tenter Aronde. »

Elle hausse les épaules, avale une gorgée. « Offrez-leur une formation. Expliquez-leur comment ranger, classer, trier les livres. Comment tenir les livres des emprunts. Comment accueillir les clients. Beaucoup ne trouvent pas d’emplois car de nombreux emplois nécessites un diplôme. Or, c’est ce qu’il manque généralement aux personnes qui cherchent un travail chez nous. Pourtant, il suffirait d’une toute petite chance… Et de confiance, aussi. Mais je peux en trouver. Des bonnes, dociles. Qui apprendront vite. Je dois sûrement pouvoir trouver ça. »

Elle souffle, repose son verre sur la table et reprend un biscuit qu’elle grignote en évitant de faire trop de miettes. « Puis, sérieusement… Les personnes du Niveau Un se font autant chier que ça que pour juger les techniciens de surface d’une bibliothèque ? C’est tellement… Pitoyable. Ceux qui jugent ces personnes sont pitoyables. »

Si Clio devait tirer une leçon de cette conversation, cette leçon serait la suivante. Elle ne serait jamais en mesure de comprendre les personnes du Niveau Un, dans la mesure où ces personnes étaient encore constituées de chair et d’os. Peut-être étaient-ils en réalité des robots mis au point par quelque société – tiens, qui construisait des robots ? Aronde, peut-être. Elle pensera à demander à Automne la prochaine fois qu’elle la verra. Elle observe Gil. Oui, peut-être avait-il des impôts – c’était une chose certaine, d’ailleurs – mais elle estimait qu’il avait davantage de moyens qu’elle. Elle avait aussi des moyens – des moyens acquis grâce à un dur labeur – sauf qu’elle économisait pour tout autre chose. Elle ne reviendrait cependant pas sur ce sujet. Elle n’était pas venue pour ça. Elle était venue pour lui changer les idées et non plus lui balancer un plateau de merde de baleine dans la face.

« Tu es libre de prendre des congés. Ton père est comme moi, il se sent vivant quand il travaille parce qu’il estime ne pas pouvoir s’en passer. Il ne tient qu’à toi de changer la règle. Ce n’est pas comme si la bibliothèque allait s’effondrer parce que tu prends deux petites semaines de vacances. Ce n’est pas non plus comme si tu allais pouvoir partir bien loin en vacances. Quant à moi… Je ne prends pas de congés parce que j’ai peur de perdre mon emploi. Voilà. Des emplois stables et bien payés, ça ne court pas les rues quand on n’a pas fait d’études. Tu crois qu’ils m’engageront dans un autre endroit du Niveau Un ? Il est hors de question que je retourne dans les niveaux inférieurs… »

Elle ne répond pas au sourire de Gil. Qu’il juge les techniciens de surface, les éboueurs ou les autres métiers un peu trop dégradants aux yeux des Niveaux Un et Deux. Qu’il continue si ça lui chante. Elle passe sur la remarque aussi. Clio marmonne entre ses dents, la joue négligemment appuyée contre la paume de sa main.

« Un pied d’égalité… Elle est belle, l’égalité. Si c’est ça « être égaux », il serait grand temps de faire manger une bonne balance à ces abrutis de dirigeants… » Elle offre un sourire moqueur à Gil. « Ton père ne pourra pas me déshériter, moi. De toute manière, je n’aurai pas d’héritage. Ah ! Si, j’oubliais… Des bouteilles d’Essences, sûrement. A moins qu’elle ne les vide dans son dernier souffle. » Clio soupire bruyamment. Cette conversation l’énerve. Tout ce merdier l’énerve. « Vous êtes les pires emmerdeurs de la terre. Vous avez besoin de nous pour faire vos poussières, pour passer le balai ou faire la cuisine, pour garder vos bambins quand vous sortez jusqu’à tard dans la nuit – même pour s’occuper de vos gosses, qu’il fasse jour ou qu’il fasse nuit ! Mais vous persistez à nous critiquer pour un travail que nous effectuons sur votre demande… Décidément, je ne comprendrai jamais le Niveau Un. »

Clio fulmine, assise droite dans le fauteuil. Elle ne regrettait pas tout ce qu’elle avait pu dire. Peut-être regrettait-elle la manière dont elle avait exposé sa vision mais elle ne regrettait en rien ses idées. Elle s’était contentée d’exposer, avec une véhémence certaine, des faits qu’elle avait rencontrés en vingt-sept ans d’existence. Gil ne pouvait pas nier que la majeure partie – d’accord, en y repensant, elle y était allée un peu fort en clamant à la deuxième personne du pluriel – mais il ne pouvait nier que certaines personnes comptaient plus que de raison sur la présence de la « racaille » dans leur vie. Pour faire le ménage. La cuisine. Pour faire la vaisselle ou encore la lessive, le repassage. Aller faire les courses. Recoudre un bouton. Ou mieux encore. Passer la nuit entière au chevet d’un nouveau-né pour lui donner le biberon pendant que les parents dormiront, sagement, à l’autre bout du manoir.

Clio ne comprenait tout simplement pas la manie que les classes supérieures avaient de juger les moins fortunés pour continuer à les exploiter de la sorte. Est-ce qu’elle était aussi inférieure à ces gens qu’ils avaient l’air de le penser ? Est-ce que, parce qu’elle était née pauvre et parce que sa mère était une pute, elle valait moins que les connards du Niveau Un ? Elle ne le pensait pas. Et Gil ne devait pas le penser non plus. L’argent ne lavait donc pas tous les cerveaux. Clio fait craquer ses phalanges. La moue sur son visage s’adoucit. Et puis merde. Pourquoi en étaient-ils arrivés à ce stade-là ? Il lui avait seulement demandé de retourner dans une soirée du Niveau Un et elle, elle lui avait demandé de l’accompagner à la fête des Trab. Où était apparue la mégarde ? Elle n’en savait foutrement rien.

Le ventre de Clio grogne. C’est vrai qu’il devait bien être vingt-et-une heure passée et qu’elle n’avait rien mangé depuis quatorze heures. Si encore elle se rappelait avoir mangé à quatorze heures. Elle était allée faire des courses, oui, mais elle ne se souvenait pas avoir grignoté quoique ce soit. Aussi Clio se lève de son fauteuil. Elle respire un grand coup et décide de ne plus parler de ce sujet à Gil. Et ça l’emmerde. Mais si c’est ce qu’il y avait de mieux à faire, soit. Clio n’avait pas pris un jour de congé pour abréger sa soirée à vingt-et-une heure. Clio avait vingt-sept ans, elle n’avait pas l’âge d’aller se coucher à vingt-deux heures. Quand bien même ça lui ferait du bien de dormir. Elle inspire. Expire. Puis, elle se dirige vers la porte de la bibliothèque – peut-être qu’un jour, elle construirait une bibliothèque dans son salon. Oh, pas une pièce entière. Seulement un meuble. Pour ranger les quelques livres qu’elle avait achetés d’occasion et qu’elle avait empilé à côté de son fauteuil. Elle frappe à la porte de la bibliothèque.

« Gil. Si tu me laisses toute seule avec les trois bouteilles de vin restantes, je ne suis pas sûre de pouvoir rester dans un état décent. » A condition qu’elle ait un jour été dans un état décent. « Tu risquerais de retrouver ma culotte dans un vase. » Ça, c’était dit. « Et je ne suis pas sûre que tu veuilles retrouver ma culotte dans un vase. » Et s’il le voulait, grand bien lui fasse. « Non, allez, Gil. Sors de là. Je te promets de ne pas te jeter de verres à la figure – en plus, t’as embarqué le tien, alors je n’aurais eu qu’un seul verre à te lancer. » Clio gratte l’arrière de sa tête. « Et en plus, j’ai faim. Nourris-moi, humain. » Est-ce qu’elle le fait… ? « … Miaou ? »

Clio tire la langue à Gil dans une grimace qui déforme son visage. Elle observe le chat qui se tortille, qui frétille dans les mains de son maître, soulevé dans les airs. Il n’a pas l’air d’aimer d’être ainsi tenu et observé. Clio le comprend, elle n’aimerait pas non plus. Le chat finit par s’évader de la prison que représentaient les mains de Gil et la rouquine suit la fugue du chat vers l’autre fauteuil.

« Tu vois, avec tes conneries. Tu l’as sali. »

Elle reçoit une pichenette sur le nez, à laquelle elle répond par une petite tape dans le dos. Elle le suit dans la cuisine en répondant aux bêtises qu’il énonce par des grimaces ou encore des « gna gna gna » silencieux. Depuis quand avait-elle un mauvais accent chat ? Puis… Depuis quand un humain pouvait-il avoir un bon accent chat ? Des foutaises, tout ça. De véritables conneries. Parce que lui, il parlait véritable le chat ? Ah bah tiens. De toute manière, Clio n’avait jamais eu de chat. Ou de moins, de chat bien à elle. Il y en avait bien un, au Bordel, à l’époque où elle était plus jeune. En échange de nourriture, le chat avait la charge de chasser les parasites. Parce que « Nous sommes peut-être un Bordel, mesdemoiselles, et peut-être accueillons-nous toute la vermine des beaux quartiers. Mais ce n’est pas une raison pour faire crédit à ces rongeurs ! ». C’était ce que la Matrone répétait sans cesse, dès que le chat laissait un cadavre dans l’un des couloirs du Bordel, avant d’éclater d’un large rire gras qui résonnait dans le Bordel. Gil parle de l’option cuisine.

« Va pour l’option cuisine, alors ! Rien de trop lourd, rien de trop gras. C’est pas pour ma ligne, c’est plutôt pour éviter d’être malade avec les trois bouteilles restantes. » Sa ligne, elle s’en foutait mais les bouteilles… Achetées, consommées. Avant de passer complètement dans la cuisine, Clio fait un crochet par la table du salon afin de récupérer son verre, la bouteille étant vide et les autres abandonnées dans la cuisine. « On n’a qu’à dire… Surprends-moi ! »

Et Clio se hisse sur la table de la cuisine, délaissant les chaises. Elle regarde Gil tourner en rond en réfléchissant tandis qu’elle débouche une nouvelle bouteille et se sert un verre.

« J’ai toujours dit que la place d’une femme était dans la cuisine. » Clio porte son verre à ses lèvres. « Assise sur une chaise confortable, un verre de vin à la main, en train de regarder son chéri cuisiner pour elle. » Elle prend une gorgée, avale. « Pour le chéri on repassera et pour une chaise… Les chaises, c’est tellement cliché. Mais il ne reste que le meilleur ! Être assise dans la cuisine à regarder un homme se démener pendant que la femme sirote son verre ! »

« Je te montrerai ça avec plaisir. J’ai tout un arsenal dans ma cuisine : couteaux à beurre, couteaux à poisson, couteaux à pain, gros couteaux terrifiants… »

En réalité, Clio n’avait que le strict nécessaire dans son tiroir à couverts. Les fourchettes à quatre dents allant tout aussi bien pour manger du poisson, elle ne s’était pas embarrassée dans le magasin devant les différents sets de couverts mis à sa disposition. Qu’est-ce qu’elle en avait à foutre de disposer cinq sortes différentes de couverts sur la table quand elle recevait des gens ? Ce n’est pas comme si elle recevait beaucoup de monde à dîner chez elle. Ils préféraient se pointer à l’improviste, ils mangeaient sur le pouce dans le canapé. Gil lui désigne un meuble dans lequel sont apparemment rangés les ingrédients nécessaires à la réalisation d’une vinaigrette mais Clio est distraite de sa mission par l’entrée majestueuse du chat poilu. Queue frétillante, moustaches alarmées, oreilles aux aguets.

« Je ne rencontre ce problème avec mon hamster que lorsque je sors une boîte de céréales. Après, je peux faire cuire n’importe quoi, il n’en a rien à cirer. » Clio ricane, le nez dans son verre de vin. « A croire que tu ne nourris pas ce pauvre animal ! »

Gil retourne à ses crevettes, Clio accueille le félin sur ses genoux. Elle caresse l’animal qui pétrit ses cuisses de ses quatre pattes, parfois ses griffes à moitié sorties avant de se coucher sans aucune honte sur les cuisses de la rouquine.

« Eh bah salut mon tout beau, on se couche là, sans gêne ? Tu sais que tu vas faire des jaloux ? Tu as de la chance. Ce soir, j’ai décidé d’aimer les poilus, en particulier quand ils sont beaux et doux comme toi. Pourquoi tu es là ? Pour me raconter tes malheurs ? C’est ton maître qui te cherche misère avec ses crevettes ? Tu as raison, il me donne faim à moi aussi. » Clio lance un coup d’œil à Gil. Un coup d’œil à l’armoire. Un coup d’œil au chat. « Par contre, tu n’es pas ce qu’il y a de plus pratique quand il s’agit de faire à manger, tu le sais ça ? »

Clio regarde Gil, de grands yeux de merlan frit sur le visage. Pour appuyer ses dires, Clio papouille davantage l’animal qui se met à ronronner bruyamment.

« Gil… Je ne peux pas faire la vinaigrette. J’ai un chat. »