« dreams fulfilled ▬ Gil

Alba rajuste correctement sa robe avant de passer une main dans ses cheveux. Elle pose un pied en dehors du bateau-taxi, aidée par un homme descendant au même endroit qu’elle. Il ne l’intéresse pas plus qu’un autre et même s’il est vrai qu’il est doté d’un certain charme, elle n’y porte aucune attention. Elle le remercie poliment, sans chercher à le séduire en battant des cils un peu trop langoureusement ou en utilisant une voix plus grave. Elle le remercie une dernière fois avant de s’enfuir, perchée sur ses escarpins qui sont un calvaire pour voyager. Qu’importe. Elle se sent grande et, pour une fois dans sa vie, elle se trouve belle. Cette robe bordeaux au décolleté astucieux mariée avec ses escarpins noirs lui font des jambes de gazelle qu’elle avait admirées cinq minutes dans son miroir avant de reprendre sa toilette. Dans la bonne humeur, un peu comme Blanche-Neige quand elle fait le ménage.

Elle n’avait eu qu’une heure entre la sortie du boulot et l’heure du rendez-vous aussi avait-elle fait le minimum. Prendre une douche rapidement. Retravailler les ondulations de ses cheveux. Vérifier que rien ne clochait dans sa tenue. Parfum, brossage de dents, maquillage quasi transparent. Elle s’en était allée, sa pochette à la main. Elle avait rendez-vous dans un restaurant du centre-ville, non loin de la place Saint-Marc. Un beau restaurant, le genre chic et certainement cher. Elle lui avait pourtant bien dit que ce n’était pas la peine, qu’un dîner juste tous les deux, ça lui suffisait. Il n’en avait fait qu’à sa tête et elle, elle avait accepté. Ses pieds écrasent les dalles le plus rapidement possible. Elle sait qu’elle est à la bourre et il le sait aussi. Son portable lui apprend qu’elle a dépassé les dix minutes de retard. Elle mordille sa lèvre inférieure en accélérant la cadence. Après vingt minutes, ce serait de l’impolitesse, voire même de la moquerie.

Elle dépasse des groupes de touristes prêts à goûter à la Venise nocturne, des couples des groupes d’amis. Ce coin de la ville est en constante animation, elle est bien contente de vivre à l’écart. Elle tourne dans la rue du restaurant et s’arrête un moment. Pause baume à lèvres. Le temps de reprendre son souffle, aussi. C’est tellement peu glamour une femme qui suffoque en essayant de respirer. Sn cœur bat la chamade. Elle s’oblige à respirer profondément afin de retrouver son calme. Elle finit la distance en marchant et pousse la porte du restaurant. Un serveur assez jeune, un étudiant sans doute, vient l’accueillir pour la mener à sa table. Gil est déjà là, elle reconnaitrait son dos et ses cheveux entre mille. Elle se penche pour effleurer sa joue d’un baiser tandis que le serveur, galant homme, tire sa chaise pour qu’elle puisse s’asseoir. Elle le remercie d’un geste de la tête avant de se tourner vers Gil.

« Je suis vraiment, sincèrement désolée pour le retard. J’ai fait tout ce que j’ai pu pour me défiler mais on m’a collé un rapport au dernier moment et… Je suis désolée. »

Elle se rend compte qu’elle parle vite. Peut-être même trop vite pour qu’il comprenne son italien natal. Elle ose légèrement les épaules en l’observant. Elle se dit que repasser en anglais, ce ne serait pas du luxe. Elle opte pour la facilité.

« Tu m’en veux ? »

Alba ferme les yeux le temps de s’autoriser un soupir de soulagement. Elle se sent revivre, elle qui était angoissée par son retard. Apparemment, ça n’ennuie pas Gil qu’elle soit en retard alors qu’elle, elle était morte et enterrée dans une marée noire et gluante nommée la honte. Elle respire à nouveau et ouvre à nouveau les yeux.

« Je ne comprends toujours pas comment tu fais pour être aussi patient. Je veux dire… Non. Non, je ne comprends pas. Enfin, ce n’est pas ça le plus important. »

Il lui reparle de la première fois. Leur premier rendez-vous, celui de la soirée d’inauguration. Elle l’avait invitée en bafouillant, en regardant ses pieds, en ne sachant pas quoi dire. Il l’intimidait un peu à cette époque. Il l’intimide toujours un peu, par moment. Mais elle se sent moins fragile. Moins… En cage. Maintenant qu’elle a pris ses marques, elle se sent mieux. Plus à l’aise, capable de dire ce qu’elle veut dire sans bafouiller, sans rougir, sans avoir à chercher ses mots ou recommencer cinquante fois une même phrase. Elle secoue la tête, le sourire aux lèvres, en baissant les yeux. Ce n’est pas grave s’il est arrivé en retard la première fois. Puis, c’était quoi… Cinq minutes de retard ? Moins de dix minutes en tout cas. Elle ouvre la bouche pour protester mais se ravise quand il complimente sa robe. D’accord, on change de sujet. Elle lui sourit en lissant les plis sur sa robe, sous la table.

« Vraiment ? Je suis contente qu’elle te plaise. J’y ai pensé toute la journée, à la robe que j’allais porter. Je les ai toutes repassées dans ma tête, comme sur une tablette numérique… C’est assez stupide quand on y pense, j’ai l’impression d’être une adolescente. Mais… Merci. »

Plus elle regarde Gil, plus elle le trouve beau aussi. Et plus elle le trouve beau, plus elle se demande ce qu’elle fait avec lui. C’est une chose étrange, la perception qu’ont les gens. Parfois, ils voient des choses que la personne ne voit pas en elle-même et ça, c’est beau. Elle se mordille la lèvre inférieure un court instant avant d’étendre ses jambes sous la table jusqu’à toucher celles de Gil. Elle hausse une épaule en levant les yeux au ciel, comme si ce n’était pas important. Elle cherche seulement un contact avec lui. Un contact que personne, à moins de le voir, ne pourra observer. Elle préfère ça.

« Mais toi, tu vas bien ? »

Un serveur – le même serveur l’ayant mené à sa table – se pose à côté de leur table en leur tendant deux menus. Alba le remercie en murmurant et dépose le menu devant elle. Elle regardera ce qu’il y a de bon à manger dès qu’elle aura pris des nouvelles de Gil.

Alba passe en revue les différents titres du menu. Spécialités italiennes, ça plait aux touristes étrangers. Et puisqu’ils sont nombreux à Venise. Des couples en vacances, lunes de miel et toutes sortes. Des groupes scolaires en voyage. Des gens qui viennent avec pour seul prétexte l’affection qu’ils portent à la ville. Ils viennent visiter coins et recoins et chaque occasion est bonne à prendre pour se remémorer les jours passés. Anecdotes bonnes ou mauvaises, elle aimait entendre les souvenirs que les vieilles personnes s’échangeaient. On pouvait dire ce qu’on voulait d’elle, chacun s’accordait sur la manière de la décrire : une croqueuse de mémoire. Si certaines croquent diamants et grosses fortunes, Alba n’avait jamais demandé que des souvenirs pour être heureuse. Aussi se souvenait-elle qu’on lui avait un jour parlé de ce restaurant en vantant les mérites du risotto au radicchio. Et puisque Gil quémandait son avis…

« Il parait que le risotto au radicchio est très bon. Je t’avoue que je n’y ai jamais goûté – du moins, dans ce restaurant – mais on ne m’en a dit que du bien. Pour ma part, je crois que je vais me contenter d’une salade vénitienne. »

Alba avait toujours vécu avec ce que l’on appelle couramment un appétit d’oiseau. Elle mangeait peu mais bien. Cela n’avait jamais eu à voir avec une quelconque maladie ou trouble alimentaire. Elle n’avait jamais dépassé le seuil autorisé pour son poids. Ni en sous poids, ni en surpoids, Alba mangeait. Elle ne se privait pas, elle connaissait les quantités qu’elle était ou non apte à avaler. Elle referme le menu et le dépose en face d’elle. La jambe de Gil, toujours collée à la sienne, diffuse une certaine sensation de chaleur à l’endroit où se tient le contact. Et c’est, ma foi, tout sauf désagréable. Gil va bien, c’est le principal. Elle daigne enfin répondre à sa question. C’est plus facile maintenant que son menu est fermé.

« Je vais bien. Totalement bien. On vient de recevoir un nouveau tableau au boulot, un portrait de femme. Après avoir tiré à la courte paille, on a décidé que j’attaquerai le corps et Pietro les décors. Il est un peu en rogne, du coup, mais lundi, ça ira mieux. »

Elle enroule une mèche blonde autour de son doigt puis, la laisse glisser. Répète l’opération. C’est une manière quelconque pour s’occuper les mains. Elle n’a pas réfléchi au vin qu’elle pourrait accorder à son menu mais quand elle y réfléchit bien, elle se dit qu’elle s’en moque. Du vin, c’est du vin, non ? Mauvaise. Vilaine. Son père lui aurait tapé sur les doigts s’il avait eu, à cet instant précis, accès à ses pensées. Mentalement, elle hausse les épaules.

« Pour le vin, je demande au serveur ? Ça lui fera les pieds… »

Si dentelle qu’il y avait, peut-être que Pietro lui aurait laissé le corps. A moins qu’il ne fasse le corps et elle, les vêtements. Après, encore faut-il qu’il y ait des vêtements. Toute la magnificence du tableau résidait en ce point précis : une femme nue. Nue, quoique légèrement drapée d’une étoffe très légère, des mains stratégiquement posées et superposées. De l’art d’être pudique ! Alba secoue la tête, souriant à la remarque.

« Oh non. Les petits détails présents sur la dentelle, ces vingt-cinq nuances de blanc, les points, les ombres… Tout ça, ça embête Pietro. Ça lui donne mal à la tête quand il a mal à la tête, il grogne – ce qui, entre nous, n’arrange en rien son cas, ni le mien. Non, je pense que ce qu’il aime, ce sont les carnations. Chaque tableau a une carnation unique, un peu comme nos peaux. Il aime chercher quelles couleurs fonctionneront le mieux avec le tableau. Mais tant pis, là, il se battra avec les nuances de rouge – rose, rouge… Il devrait y survivre. »

Puisqu’ils ont tous les deux choisi ce qu’ils mangeront, Alba se retourne légèrement sur sa chaise en cherchant des yeux le serveur. Tapi dans l’ombre d’un mur, jetant un regard circulaire sur la salle. Il se fait discret, immobile. Il écoute probablement les discussions autour de lui mais sans donner l’impression qu’il le fait réellement. Il doit être malin – ou juste curieux. Dans un cas comme dans l’autre, il est bien trop loin que pour entendre ce que Gil lui raconte. Elle croise ses yeux un moment et lui fait signe de la main avant de reprendre une position normale. Gil a donné son feu vert pour le vin. Au moins, s’il est dégueulasse, elle pourra jeter son verre à la tête du serveur. Ou, du moins, imaginer qu’elle le fait. Parce qu’il faut bien se douter qu’Alba n’a absolument pas été élevée de cette manière – même si sa mère serait parfaitement capable de faire ce genre de choses. Elle l’a eu, il arrive. Du coin de l’œil, elle se voit se poser à côté de leur table, son carnet entre les mains. Il donne le signal de départ, Alba lui sourit.

« Alors. Nous prendrons deux salades vénitiennes accompagnées d’une bouteille de vin. Que conseillez-vous ? »

Très polie, très correcte. Tout à fait professionnelle. Elle pourrait en rire, le dos droit, les jambes croisées. Elle sourit poliment, sans exagération. En général, les exagérations, elle les garde pour Gil. Pour Pietro aussi. Et Adrianna, souvent. Ces moments où, hilare, elle dévoile un alignement de dents blanches. Le serveur réfléchit, tentant probablement de se remémorer sa leçon apprise par cœur, et déclare qu’un Langhe Blanc se marierait bien avec le menu choisi. Alors, Alba acquiesce et lui tend son menu. Il récupère celui de Gil, ce qui l’empêchera de continuer de pianoter sur la couverture, et s’en va donner la commande en cuisine. Un peu d’exercice physique, pour l’occuper. Elle se concentre sur la question de Gil, celle qui demande une description du tableau.

« C’est une femme. Nue. Pudiquement voilée d’un drap – en soie, sans doute. Une prostituée, peut-être, mais une prostituée de luxe quand on voit le reste de sa chambre… Je pense que c’est inspiré des anciennes maisons closes parisiennes – les décors ont tout à fait le style français du début vingtième. Elle a une peau très pâle et de longs cheveux roux. La pièce est sombre – pour le mystère, le côté intriguant de la chose. Tu vois le genre de situation. »

Elle repense à ce qu’il disait sur le tableau sorti tout droit d’un grenier vénitien et elle sourit.

« En vrai, il sort d’un grenier de Florence. C’était le grenier d’une très vieille veuve, assez riche probablement. A sa mort, elle avait ajouté à son testament le tableau, qu’elle léguait à notre musée. Du coup… Il sort bel et bien d’un grenier, en fait. Mais assez parlé de moi. Toi, raconte-moi. Ça se passe comment au boulot ? »

Après, promis, on parlera d’autres choses.

Gil répond à sa question en lui parlant de la routine de son boulot, routine accompagnée d’un haussement d’épaules. Il explique les vieilles choses qui l’entourent avant d’enchaîner sur une anecdote assez extraordinaire. Et amusante, apparemment. Alba hoche la tête quand il lui demande si elle se souvient du vaisselier, dans le magasin. Elle s’en rappelait parfaitement et estimait que c’était une très belle pièce. Si elle avait eu la place dans son appartement, elle l’aurait sans doute acheté. Elle pose un coude sur la tête en appuyant délicatement son menton dans le creux de sa main et elle l’écoute raconter son histoire, un sourire amusé sur les lèvres. Vraiment, il y a des gens qui ne réfléchissent pas plus que ça… Elle se rappelait vaguement d’une rumeur qui avait circulé quelques semaines dans les locaux où elle travaillait avec le reste des restaurateurs. On avait entendu parler, à l’étage – les hôtesses d’accueil, sans doute – d’une riche femme, assez excentrique, qui avait émis le désir d’acquérir une série de tableaux du même artiste. Tableaux rares et chers. Elle était prête à payer une somme astronomique pour ces tableaux. Les hôtesses disaient que rien ne lui faisait peur. Le directeur du musée s’était vu obligé d’intervenir avant que la femme ne pose ses longs ongles manucurés sur les toiles. Il l’avait renvoyée chez elle avec des paroles sèches, elle avait promis qu’elle ne s’arrêterait pas là. Or, elle s’en était contentée.

Alba fait courir les doigts de sa main libre sur la table, le regard fixé sur Gil. Elle observe son sourire qui s’agrandit et ça lui fait plaisir. Ses doigts se promènent jusqu’au moment où ils se saisissent de la main de Gil, posée elle aussi sur la table. Elle masque son sourire et continue de le regarder. Il achève son histoire, elle caresse distraitement ses phalanges. Avant, ce geste l’aurait dérangé et il ne lui serait jamais venu à l’esprit de prendre sa main de la sorte dans un lieu public. Avant, c’était quand elle ne connaissait pas si bien Gil. Quand il lui faisait encore un peu peur. Quand elle avait peur de passer pour une idiote dès qu’elle ouvrait la bouche.

« Vois le bon côté des choses : ils n’ont pas pu résister à ton sourire – aussi bête soit-il – et ils sont repartis en emportant de la vaisselle. Ils ont perdu un meuble mais toi, tu as réussi à te débarrasser de cette vaisselle. C’est bien, non ? »

Elle lui sourit avant de se redresser, délogeant sa main de la sienne. Elle se penche pour attraper son petit sac et fouille dedans, juste deux petites minutes le temps de mettre la main sur une petite boîte noire de forme rectangulaire. Elle la pousse devant elle, sur la table, en direction de Gil.

« J’ai pensé à toi quand je l’ai vue. Alors j’ai eu envie de te l’offrir. »

Elle repousse une mèche de cheveux derrière son oreille, mordillant sa lèvre inférieure, nerveuse. Elle espère que ça lui plaira. Que la montre lui plaira. C’était une jolie montre au bracelet de cuir brun, un cadran argenté sur lequel couraient trois aiguilles argentées parcourant les douze chiffres romains correctement placés.

« Je voulais attendre le dessert pour te l’offrir mais ça fait une semaine que je l’ai en ma possession et je n’en pouvais plus d’attendre. »