i won't let you smother it,
i won't let you murder it.
Un soupir de soulagement lui échappa.
Elle était venue dans sa direction, mais pour engueuler l’hôtesse d’accueil. Un sourire narquois se peignit sur son visage, ravivant la douleur dans son nez. Pas très patiente, la jeune femme. Il se disait qu’il aurait dû s’y habituer, mais non. Pas plus qu’il ne pouvait s’habituer à ses sautes d’humeur faisant penser à celles d’une personne atteinte de trouble dissociatif de l’identité. Elle passait d’un état calme, presque guilleret, à celui d’une véritable furie prête à s’armer d’un couteau.
Il répliquait de la même manière, parce qu’il n’avait aucune envie de négocier avec une telle folle, et plus la douleur se réinstallait dans ses mains et le long de son nez, plus il pensait dans ce sens et songeait à sortir son portable de la poche de sa veste pour effacer définitivement le numéro de la jeune femme de son répertoire.
L’idée était plus que tentante, mais il avait les mains dans un trop sale état pour en faire quoi que ce soit d’autre que tenir un paquet réfrigérant ou balloter dans le vide. Il avait baissé la tête et regardait le sol en se demandant ce qu’il se serait passé s’il n’avait pas réagi comme il l’avait fait après qu’Adélaïde ait décidé de le transformer en pot de yaourt.
Et qu’elle ne lui avait pas demandé de réagir. Et au final, il ne savait toujours pas non plus pourquoi elle l’avait appelé. Enfin, si. Bess. A cause de Bess, mais après ? C’était un peu le vide interstellaire. Il se rendait compte qu’elle l’appelait souvent pour parler, mais qu’ils ne parlaient jamais de ce qu’ils auraient dû. Il soupira une seconde fois, les yeux rivés sur le linoléum grisâtre du sol des urgences.
Une ombre passait parfois, un interne, un chariot, un énième patient dans un état beaucoup plus grave que le personnel se hâtait d’aller aider.
Il avait tout son temps. Toute la nuit, et même la journée qui suivait.
Et puis il vit une autre ombre passer dans son champ de vision, et sur le moment, il eut envie de lui faire payer sa sale réplique. Adélaïde. Elle avait fini par le remarquer, mais dans l’accueil à moitié bondé des urgences de cet hôpital, il se dit que ce n’était pas très compliqué. Il n’y en avait pas cent cinquante avec le nez cassé et les mains râpées. Et il y en avait encore moins avec ses cheveux et ses yeux.
Il sentit son dos se raidir, il serra machinalement sa main sur le pack glacé qu’il tenait contre son nez, appuyant un peu plus fort. Il avait envie de lui faire payer ça, il avait envie de lui faire payer son coup de poing, son catapultage de yaourt et son appel à minuit et des poussières.
Pourtant il ne bougea pas, fit comme si elle n’existait pas, qu’elle n’avait jamais existé, qu’elle visait quelqu’un d’autre. Il en avait marre, il avait envie qu’on lui momifie les mains, qu’on lui barre la figure avec un pansement serré et qu’il puisse retourner dormir chez lui, avec une excuse pour ne pas travailler ensuite.